Поверить в сказку

Не говоря ни слова, Дэрил поднялся с дивана, проходя на кухню, доставая бутылку виски, каким-то чудом еще не начатую ими, и возвращаясь в комнату. Подозрительно покосившись на уставившегося в стену брата, одобрительно хмыкнувшего при виде более серьезной выпивки, чем пиво, которое они все равно уже выпили, он попытался понять, не пошутил ли тот. Ну а что? С него ведь станется. Сказать очередную глупость и посмотреть на реакцию окружающих. Вот только все эти мысли и оправдания были чертовски наивными. Мэрл сделал это. Он не шутит. - Я думал, ты там уже своего копа ненаглядного набираешь, - покосился на него Мэрл, рассеянно осматривая мутный стакан, в который Дэрил щедро плеснул ему алкоголя. - Почему? - Чего, сначала подробности, потом сдавать будешь? Сучка Граймса хочет владеть полной информацией? Давай тут еще нюни распусти, что я твоего любимого папку грохнул. Он же охренеть как заботился о нас, да? Он же не заслуживал смерти! Он же, блин, прям святошей был! - ожил брат, наконец, получив возможность высказаться по теме, уже ничего не скрывая. - Ну, давай, начинай, братишка! Можешь даже поплакать, блин. Сейчас только баб твоих созову, чтобы сопли утерли! - Почему? - повторил Дэрил, хмурясь и пытаясь понять. Да, он и сам мечтал о том, что однажды сможет убить этого человека, которого даже мысленно тогда отцом не называл. Да, он сам перебирал разные способы, отчетливо видя перед сжимаемыми до боли веками такие радующие глаз картинки: вот он, старший Диксон, задыхается от удушения, вот он лежит в луже собственной крови, вот пуля проходит через его тело насквозь. Как, в общем-то, и случилось. Мэрл не стал изощряться в убийстве отца. Не стал причинять лишней боли. Впрочем, на подобное у него и времени не было. Дэрил отлично понимал, почему можно было хотеть убить отца, почему на это можно было однажды решиться, почему это можно было все же сделать. Но почему именно так? Почему именно в тот момент? Что двигало Мэрлом? Не обиды прошлого ведь, в самом деле? Брат слишком давно уехал от них, бросил дом и его самого. Зачем такая глупая смерть через столько лет? Скорей всего, Мэрл что-то не поделил с отцом. Какие-то свои темные дела. Приехал, убил, можно сказать, подставив Дэрила, и свалил снова, предоставив ему самому разбираться, искать убийцу, мучиться от непонимания и незнания. И ведь слушал же его, хлопал по плечу, говоря, что ну его к черту, что тот, кто убил этого старого ублюдка, даже одолжение им сделал, что все равно ничего уже не найти. Конечно… - Дебильные вопросы какие-то, - пожал плечами Мэрл после долгой паузы. - Почему? Тут можно целый список сейчас тебе подогнать, зачем да почему. Я не собирался, если тебе от этого веселей будет. Приехал тогда по делам кое-каким… да, короче, товар у меня тут был, а этот сукин сын его сам сплавил и подставил меня конкретно. Он стал махать ружьем в мою сторону, угрожать. Да он не в себе был! Как и всегда. Я всего-то выдернул из его рук оружие, он бросился на меня… Хрен его, как это случилось. Но знаешь, братишка, я, когда его грохнул, больше всего пожалел о том, что не сделал это раньше. Еще тогда, когда ты бегал тут мальком и ни хрена не понимал. Ты чего, думаешь, я просто так из дома свалил? У этого урода была особая любовь ко мне. Ну, или к моей, не знаю, чем помешавшей ему, шкуре. - Да, - отвернулся Дэрил, кусая губы и с недоумением понимая, что вертит в руках уже совсем пустой стакан, не помня даже, когда успел выпить. - Надо было тогда еще грохать, а не сваливать. Раз уж все равно замочил. Так, блин, проще, да? Просто взять и свалить, спасая свою шкуру и подставляя мою? А потом грохнуть его наконец и снова просто взять, и свалить, ни хрена не объясняя и прикидываясь, что ты не в курсе, кто батю замочил? Он выплюнул эти слова, даже не успев подумать, и тут же съежился на диване под ошарашенным взглядом Мэрла. Брат непонимающе кривился, осматривая его с головы до ног и только теперь, кажется, соображая, что своим бегством он ничего не изменил в характере отца. Что отец не его одного ненавидел – он их обоих готов был забить до смерти. И забил бы, наверное, еще тогда, если бы не рисковал тем самым лишить себя такого отличного развлечения, ну и жизни на свободе. - Чего? Братишка, ты же не хочешь сказать, что… - Мэрл, уже не заморачиваясь, отпил виски прямо из горла бутылки, передавая ее Дэрилу и смотря на него даже, можно сказать, виновато. - Я свалил, боясь, что иначе грохну его, а грохнул его через столько лет. И оба раза только подставлял тебя. Походу, старший брат у тебя тот еще ублюдок, да, Дэрилина? Ну, чего молчишь? Или номер своего шерифа вспоминаешь все же? Акция "избавься от груза прошлого" началась. Только учти, я ни хрена не раскаиваюсь и ни слова не подтвержу. Еще и про чупакабру им напомню твою. Пусть ее ищут. Они ничего не докажут. - Отвали ты, - отмахнулся Дэрил, прекрасно понимая, что он никогда и ни за что не скажет Рику о том, кто настоящий убийца их отца. Никому не скажет. А как о таком говорить? Мэрл его брат. Его кровь. Единственный родной человек на всей земле. И отец заслуживал смерти. Пожалуй, даже более мучительной и болезненной. Нужно было убивать его долго: так, чтобы он тоже ощутил всю ту боль, которую причинил сыновьям. И физическую, и моральную. Ведь в последние годы своей жизни он прекрасно понимал, что Дэрил уже способен ответить. Он четко определил ту грань и тот момент, когда нужно было прекратить физическую расправу над младшим сыном. Что не мешало ему продолжать издеваться. Это ведь уже было несложно. Сломай человека один раз – и продолжай калечить его всю оставшуюся жизнь. Даже после своей смерти. - А дядька? - выдавил Дэрил, понимая, что Мэрл, наверное, и на это способен. - Чего дядька? - кажется, искреннее удивился тот. - Его тоже ты замочил? Давай уже сразу все выкладывай, чего уж… - Блин, Дэрилина, я что, совсем урод? Не трогал я его, - как-то подозрительно быстро отвернулся Мэрл и, не выдержав испытующего взгляда Дэрила, вздохнул. - Одному чуваку, с которым сидел однажды, растрепал. И то, что дядька жил неплохо, и адрес, кажется, слил. Сдается мне, мог он тогда в поисках бабла на наркоту и заглянуть... Но кто же знал! Братишка, я вообще без задней мысли тогда… - Забей, - качнул головой он, пытаясь верить. Мэрл, вздохнув гораздо свободней, начал что-то рассказывать, словно оправдывая свое столь долгое молчание, даже шутить, кажется, пытался, пьяно смеясь после самых удачных, по его мнению, слов, пересаживаясь к Дэрилу, хлопая его по спине и все чаще передавая бутылку. А она уже почти опустела – сегодня был повод выпить. Хотя бы для того, чтобы окончательно упокоить отца в своей памяти. Чтобы отпустить эту ситуацию, которая на самом деле никогда уже не отпустит его. Ведь как жить, зная, что брат, которого ты никогда святым и не считал, оказывается, еще и убийца? Это было слишком сложно. Все было слишком сложно, все путалось и мешало думать. И уже даже в голову не приходила мысль о том, чтобы посмотреть на время. Чтобы вспомнить о разряженном телефоне. Чтобы подумать о Кэрол, которая ждала его сегодня на ужин. Наверное, и на ночь. Его, того, который сидит сейчас совершенно пьяный рядом с откинувшимся на спинку дивана отключившимся братом и видит, как похож тот на отца. И в самом деле, похож: чем старше становится, тем заметней. Похож всем: внешностью, манерой выражаться, вспыльчивостью, изворотливостью, любовью выпить и подраться. Интересно, с кем он сцепился в этот раз? А впрочем, совсем не интересно. Шериф ведь не пришел. Копы ведь не забрали. Как же часто Мэрл уже сидел в тюрьме, но ни разу за то, что считается самым страшным преступлением. А разве можно считать преступлением избавление? Справедливую месть? Убийство отца, который сломал жизни детям? Никто не поймет. Каждый осудит. Кроме него – Дэрила. Потому что он до сих пор помнил. Помнил все: каждое злое слово, каждый удар, каждый порез и ожог, каждую насмешку, голодные дни и недели, попытки сбежать, скитания по холодным улицам, обжигающие веки слезы, срывающиеся с губ проклятья и мысли о смерти. И он до сих пор считает, что сам заслужил это все. Вот только раньше он думал, что заслужил такую жизнь самим фактом своего рождения. А сейчас уверен – он не заслуживает ничего лучше, потому что слабак. Слабаком был, слабаком и остался. И правильно говорил этот усатый самовлюбленный придурок. Он никто. Дэрил Диксон – пустое место. Хотя бы потому, что отца должен был убить он. Вот только даже этого – не смог. *** Проснувшись в своей комнате, Дэрил не мог вспомнить, как попал сюда. Все воспоминания заканчивались где-то там, на кухне, где он искал воду, чертыхаясь, пытаясь удержать вертикальное положение тела и даже оттуда слыша громогласный храп Мэрла. Потом только темнота и пустота. Наверное, стоит сказать спасибо организму, который в любом состоянии способен довести своего хозяина до горизонтальной поверхности перед тем, как окончательно вырубить. Дневное уже, судя по яркости, солнце заставляло поморщиться и прикрыть рукой глаза. Были бы у него часы, от такого неуклюжего и резкого движения можно было бы получить заметный удар. Часы… Интересно, сколько вообще времени? Какой день? И что за странная мысль, назойливо витающая в голове и заставляющая ощущать свою вину? Вину за то, что нарушил вчера обещание и не пришел к Кэрол. Он же обещал? А потом не предупредил? И даже не позвонил? А она звонила? Вопросов было слишком много, а поиск ответов напоминал сложный квест, который Дэрил выполнял, умываясь ледяной водой, ежась от попадающих за пазуху холодных капель и вслушиваясь в тишину дома. Мэрл уже успел встать и даже куда-то ушел. Может быть, не поверил младшему брату и его обещанию не сообщать в полицию о полученной информации и снова сбежал? На сколько теперь? Снова на год? На два? На три? Или в этот раз навсегда? Выпив кофе и машинально сунув разряженный телефон в карман, Дэрил поспешил выйти на улицу, вдыхая густой летний воздух полной грудью и пересекая двор. Он даже не думал особо о том, что скажет Кэрол и как объяснит вчерашнее. Но ведь ничего страшного не случилось? Он всего лишь не пришел на ужин. У него просто не получилось. Были дела важней. В конце концов, новости о том, что твой родной брат – убийца, да еще и родного отца убил, а не какого-то незнакомца, не каждый день случаются. Но, как ни странно, на его настойчивый стук никто не ответил. Дэрил нахмурился, пиная ногой дверь и понимая, что Кэрол дома. Она обязана быть дома. Ведь ее машина здесь, а София больна. Если бы девочку нужно было доставить в больницу, они бы точно не пошли пешком. Если бы Кэрол нужно было отлучиться из дома по другим делам, она бы ни за что не оставила дочку одну в таком состоянии. А может быть, что-то случилось? Но что могло случиться всего за одну ночь? И сейчас было самое время в очередной раз выругаться под нос, вспоминая о том, что телефон стоит иногда заряжать. Если бы не эта чертова садящаяся так не вовремя штуковина, не было бы никаких проблем. Вчера Дэрил смог бы ответить на звонок, наверное, не единожды звонившей ему Кэрол, и сказать, что он не придет. А сегодня он мог бы просто позвонить ей и спросить, где она и что случилось. Впрочем, если что-то действительно приключилось, то он, кажется, знает место, где об этом можно будет услышать. Тем более он все равно собирался зайти в пиццерию. Резко развернувшись, Дэрил поспешил к Глену, заходя в полупустое помещение и настороженно прислушиваясь к ведущимся там беседам. Но имени Кэрол никто не упоминал: горожан заботили свои проблемы. А значит, наверное, можно было выдохнуть, понимая, что она жива и ни в какую переделку не попала. Просто обиделась так сильно, что, увидев его на своем пороге, даже в дом не пустила, притворившись отсутствующей? - О чем задумался? - широко улыбнулся жутко довольный Глен, радостно потирая руки. - Тебе как обычно, да? Сегодня за счет заведения! - Кэрол видел? - погруженный в свои мысли, даже не обратил внимания на аттракцион невиданной щедрости Дэрил. - Кэрол? Нет, а что? - удивился тот, уже начиная заниматься пиццей. - Ничего. А анонимки ты копам писал? - и здесь не имел настроения на долгую подготовку он. - Дэрил, ты, кажется, вчера где-то выпил лишнего и почему-то не с нами, - хмыкнул паренек, обижаясь. - Какие анонимки? Погоди, это то, о чем Рик рассказывал? Но почему я? Что за мысли вообще? Откуда? - Ну, листы там с твоего какого-то ежедневника, - устало пояснил Дэрил, рассеянно скользя взглядом по пиццерии и задерживаясь на странной троице, занимающей ближайший к стойке столик. Чужаки, в самом деле, выглядели колоритно. Какой-то мужик с фингалом под глазом всем своим видом намекал на то, что он вчера подрался, и Дэрил, кажется, даже догадывался, с кем именно. У них с Мэрлом явно семейная нелюбовь к усатым и рыжеватым. Впрочем, и друзья у этого типа были не намного лучше. Еще один мужик, глядящий в пустоту перед собой с таким видом, будто он давно и глубоко болен каким-то неизлечимым психическим заболеванием, и полуголая девица, посмотревшая на Дэрила, как на таракана какого-то. Но кажется, она смотрела так на всё вокруг. Хотя стоило признать, была очень даже ничего. - Ежедневника? А, с того, что ли, который мне Мэг подарила? Ну да, он один такой. И да, кто-то вырвал листы. Но я не знаю кто, думал, Тара. А ты решил, что я, что ли? Отлично, Дэрил. Я думал, мы друзья. - Друзья, угу, - пробормотал он, бросая короткий взгляд исподлобья на Глена и устало потирая лоб. - Да ни хрена я не подумал, что ты это. Сам лучше подумай, кто мог, кроме твоей Тары, взять его? Не похоже, что она это все затеяла. На хрен ей? - Нет, это точно не она. А кто еще мог? Черт, я даже и не знаю. Ну, я никого из чужих в подсобку не пускаю. Но те, с кем общаюсь, заходили, и не по одному разу. Это же уже сколько месяцев прошло, Дэрил, я так и не вспомню. А кого-то, может, и Тара пускала. А она сейчас еще в больнице. Черт… неужели не могли обычную бумагу взять? Надо же было им! Слушай, знаешь, что? Мне самому интересно, кто это такой умный у нас нашелся. Я подумаю, поговорю с Тарой и список тебе напишу, кого вспомню. Мало ли, может, поможет. Или Рику лучше? - Мне. У него и без того забот хватает, - отмахнулся Дэрил, почему-то уже совсем не желая втягивать шерифа в это все – а вдруг этот аноним тоже как-то связан с его семьей? - Ну да, и маньяк опять залег на дно, и убийцу твоего отца Рик ищет ведь, - так не вовремя напомнил Глен обо всем этом. - Чего за люди, кстати? - тут же перевел он тему, принимая пиццу, которая, как повторил снова озарившийся улыбкой Глен, была за счет заведения. - Кто? А, эти? Так это же те, кто приехал в помощь полиции. Доктор Юджин Портер. Вон тот – Абрахам, вроде детектив какой-то, или военный, или еще кто-то. А Розита помощница. Помощница Юджина вроде как, но спит, я так понял, с усатым. Все сложно, - радостно поделился последними сплетнями парень. - Офигеть. Может, у них вообще там эта… шведская семья? - приподнял Дэрил бровь, еще раз осмотрев троицу, выдержав взгляд заметившего это и ощутимо напрягшегося Абрахама, и так и не поняв, что могло привлечь такую девицу в парочке этих странных чуваков. - Идея! - воодушевился Глен, явно уже размышляя, кому можно будет рассказать подобное. - Эй, Дэрил, что ты деньги мне суешь? Я же тебе уже три раза сказал, сегодня за счет заведения! - Что за повод? - он спрятал машинально извлеченные деньги обратно в портмоне, увлеченный новыми мыслями о Кэрол и том, где она могла бы быть. - У меня будет сын! - поделился счастьем Глен, явно ожидая какой-то реакции. - Поздравляю, - кивнул Дэрил, доедая последний кусок и хмурясь при понимании, что то, что сейчас преподносится, как новость, давно новостью для него не является, о чем парень прекрасно знает. - В смысле? Чего, еще один? От кого? - Дэрил, ну ты в своем репертуаре! Ну какой еще один? Ну как от кого? Один-единственный, слава Богу, а то я как-то к тройне точно не готов пока. От Мэгги. Ну, сын! Ну, там, когда первый раз смотрели, не показало! А теперь… - Мужик! - ухмыльнулся он, уже вставая и одобрительно хлопая Глена по плечу. - Ну, я, конечно, и не сомневался. Но все равно приятно. Мэгги тоже мальчика хотела. - Нормально у вас с ней уже? - уточнил Дэрил. - Надеюсь, да. Осталось предложение, конечно, еще, но, в общем, кажется… мы счастливы, - улыбнулся Глен, в самом деле, выглядя вполне счастливым. - А у вас как? Ты Кэрол ищешь, все нормально? Может, помощь там или совет?.. - Обойдусь, - закатил глаза он, фыркая при одной мысли о том, что будет просить у кого-то совета в делах любовных. - Нормально все. Поспешив распрощаться с Гленом и бросив еще один взгляд на вдруг разом уставившуюся на него странную компанию, Дэрил покинул пиццерию, возвращаясь к дому Кэрол, полный решимости сидеть на пороге, пока она его не впустит. Но в этот раз дверь на его стук открылась уже через пару минут. Вот только открыла почему-то не хозяйка дома, а Андреа, смерившая его не очень добрым взглядом. Неужели что-то действительно случилось? Неужели Кэрол стало плохо? Может быть, она тоже заболела? Или почему здесь хозяйничает ее подруга? - Где Кэрол? - не здороваясь, прошел вперед Дэрил, оглядываясь и надеясь, что она сейчас выйдет ему навстречу, улыбаясь. - В магазин пошла, попросила меня побыть, вдруг Софии что-то понадобится, - объяснила Андреа суховато и, поколебавшись, кивнула в сторону кухни. - Можешь подождать ее. Кофе? Чай? - Кофе, - спустя пару минут размышлений согласился он, решив все же дождаться Кэрол, не рискуя снова уходить, чтобы ему что-то в очередной раз помешало вернуться вовремя. Андреа молча занялась приготовлением напитка, то и дело косясь в его сторону, со звоном опуская чашку на стол и слишком резким движением пододвигая к нему домашнее печенье. Или у нее были какие-то проблемы, или ее снова чем-то расстроил Мэрл, или же она злилась на Дэрила. Но что он ей успел сделать? - Валяй, - буркнул он и пояснил при виде вопросительно изогнувшейся брови Андреа, присевшей рядом с ним за стол. - Чего уже не так? - Все отлично, Дэрил. У меня все отлично. А вот Кэрол, кажется, не в лучшем настроении сегодня. Ты случайно не знаешь, почему? - преувеличенно невинным голосом уточнила она, вглядываясь в его лицо. - Ну да, зачем я спрашиваю? Ведь я могла спросить утром у Кэрол, как прошел вчерашний вечер. И услышать, что совсем не весело. Хотя, наверное, она просто многого хочет, да? Ей, наверное, должно быть в удовольствие названивать тебе, не получая ответа, и думать, что с тобой могло случиться. Почему ты не пришел, как обещал. Хорошо, что живет по соседству – свет в доме дал понять, что ты вполне себе цел и жив. Знаешь, Дэрил, я, конечно, все понимаю, но среди нормальных людей, тем более друзей или пары, принято предупреждать, когда не можешь прийти. Выполнять свои обещания. Звонить или писать сообщения. Чем ты был так занят, что даже позвонить не мог? - Думаешь, это тебя касается? - огрызнулся он, не понимая, какого черта эта дамочка лезет в его жизнь. Статус бывшей Мэрла не дает ей подобного права. Как и то, что она якобы подруга Кэрол. И почему у Кэрол такие странные подруги? Что Лори, что эта. Только и суют свой нос в их дела, словно своей жизни не имеют. Хотя да, какая там у них своя жизнь. - Не касается. Никого не касается, кроме вас двоих, конечно, - слишком просто согласилась Андреа. - Действительно, что это я. Помочь зачем-то хотела. Совет, может быть, какой дать. Наивная. Хотя ты тоже наивный, если считаешь, что с таким отношением можешь просто сделать потом предложение и получить согласие. - Чего? Какое предложение? - Визитка твоя вчерашняя. Ты выронил. Или что, хочешь сказать, что ты не собираешься жениться на Кэрол? - уточнила Андреа, не в силах сдержать так раздражающее Дэрила в женщинах любопытство. - Не собираюсь, - бросил он на нее взгляд исподлобья, видя расширившиеся от удивления глаза – неужели она себе уже платье на их свадьбу подыскивать начала? Еще, небось, и Кэрол накрутить успела за последние сутки всем этим так, что Дэрилу придется разгребать не один месяц. - Тогда на ком собираешься? На Стейси? Или мы о ком-то еще не знаем? А что, я уже ничему не удивлюсь, - не замолкала, хотя уже давно пора было бы, Андреа. - Да, блин, на третьей! - резко поднялся он со стула, упираясь руками в стол и глядя в лицо, кажется, испугавшейся даже дамочки. - Одну ночь сплю с Кэрол, вторую со Стейси, а женюсь вообще на третьей. Я же Диксон, блин! Чего от нас еще ожидать, да?! Андреа как-то жалобно кашлянула, глядя куда-то за спину Дэрила и вынуждая его оглянуться. Медленно, уже понимая, что он сейчас увидит. Варианта было всего два и, наверное, он даже был бы рад увидеть сейчас перед собой ничего не понимающую Софию. Да кого угодно, кроме бледной Кэрол, прислонившейся спиной к дверному косяку, сложившей руки на груди и просто смотрящей на него. Уж лучше бы сказала что-то.