Тридцать три секрета

фоточасть: http://s3.hostingkartinok.com/uploads/images/2014/02/643aacad27e9db3d338e31cb2b423b18.jpg Когда Мерритт звонит Джеку, тот сладко спит после долгого и трудного дня. - Пошёл к чёрту. Доброй ночи. - Парень зарывается лицом в подушку, пытаясь подхватить ускользающую нить сна. - И тебя так же, и тебя туда же, - в том же тоне отвечает менталист, но голос его предельно серьёзен. А до картёжника, наконец, доходит, что вряд ли друг позвонил ему, чтобы пожелать сладких снов. Эта мысль настолько проста и понятна, что он садится на кровати, протирая глаза, и смотрит на часы. - Три часа ночи? Нет, Мерритт, серьёзно? Ты издеваешься? - Я не стал бы будить тебя после первого сольного выступления, но дело срочное. - Стой, откуда ты... - Уайлдер, наконец, окончательно просыпается, и, спуская ноги на пол, подходит к окну. - Хотя не говори, мне не особо интересно. Что-то случилось? - Дилан. Вот что случилось. Он в баре. - И что? - И в дрова. Совсем. Приедешь? - Погоди. - Он смотрит на ночной город, а в оконном стекле отражается взлохмаченный заспанный парень в футболке и джинсах - по-видимому, он так и заснул, только добравшись до вожделенной постели. - Ты что, сам его не можешь забрать? - Я бы с радостью, но я сейчас в Северной Дакоте. Тебе ближе. - Откуда ты вообще это узнал? - Я же телепат. - Мерритт. - Я телепат, читающий Инстаграм и Твиттер. Джек сел обратно на кровать. Хотелось спать. Хотелось послать всё к чёрту и просто спать. Он так же молча поднялся и принялся натягивать висевшую на стуле кожаную куртку. Телефон в его руке снова ожил. "Он выложил в Инстаграм бутылку коньяка. БЫСТРЕЕ." МакКинни так редко о ком-то заботился... Видать, дело и впрямь серьёзное, думает Уайлдер, выходя из дома и пытаясь поймать такси. Когда он входит в бар, адрес которого менталист так предусмотрительно скинул ему второй смс-кой, он понимает, насколько. - Ты... ты очень хороший, Джеки... - бормочет совершенно никакой Дилан, поднимая на фокусника затуманенный взгляд. - Приехал, вот... беспокоишься... - Меня Мерритт поднял, - вздохнул тот, пытаясь подхватить бывшего детектива под руки. - Он читает ваш Инстаграм. И, судя по всему, Твиттер. - Садись, - в голосе Родса проявились знакомые стальные нотки. - Пить будешь? - Я не... - Будешь, - уверенно заключил он. - Вот ты мне скажи, - с пьяной суровостью посмотрел на Уайлдера Дилан, - ты меня уважаешь? - Вы смогли создать самое грандиозное из всех известных мне шоу, поразившее едва ли не весь мир. - Парень в очередной раз попытался отобрать у него бутылку. Безуспешно. - Конечно, я вас уважаю, мистер Родс. - Хорошо. А она... она... нет, ты представляешь? Нет, не любит она меня. Не ценит. Не у... уважает. - Она любит вас, - уже ничего не понимая, с чисто мужской солидарностью возразил он. - Любит, не сомневайтесь. - Любит... конечно любит, о чём речь? Если бы не любила, уже давно сдала бы... Какой ты всё-таки хороший, Джеки. Ты же мне... знаешь, как сын. - Но, мистер Родс, у меня уже есть отец! - Да? Хм... - Так, похоже, вам хватит... - пробормотал себе под нос Джек, успевая поймать заваливающегося на бок Дилана. Тот спал сном праведника, наконец выпустив из рук заветную бутылку. - Ты невообразимо мужественный человек, Джек. Я тобой горжусь. - Мерритт, ты мне дашь сегодня выспаться или нет? - Ладно, ладно... Прости. Менталист на том конце явно смутился, но Уайлдер слишком хотел спать, чтобы удивляться. - Я тебе там на почту скинул одну ссылку... Посмотри, как проспишься. Оно того стоит, честное слово. - Иди к чёрту, - уже более миролюбиво пробормотал Джек, проваливаясь в сон. А где-то на другом конце города похмельный Дилан Родс просматривал плоды своей вчерашней интернет-активности и зарекался никогда больше не пить.