[##01-05]
10 марта 2012 г. в 15:05
#1. Четвёртый этаж
Татьяна смотрела поверх очков испытующе и, казалось, с жалостью.
- Ты пишешь хорошие стихи, Саша. Правда хорошие. Но почему они у тебя такие мрачные?
Поэт ответил пафосной усмешкой.
«А больше мне сказать-то и нечего. Только пафосно вот так усмехаться, пытаясь убедить других в собственной многозначительности»
Он взял со стола один из листков.
«Мои стихи грустны, как никогда:
От них впадают люди в тихий транс.
Но светит впереди моя звезда:
Пред ней рисую лёгкий реверанс.
Я краской масляной на выжженной земле
Опять пишу безвестности портрет,
Моя душа парит опять во мгле
И дарит облакам большой букет,
И смотрит снизу вверх не на меня,
И плачет, и опять не обо мне,
Я падаю всё глубже: спрячь у дна!
Спокойнее намного в глубине...
Моя душа летит не у лучей,
Что дико пляшут возле Бога...
Я вижу множество невиданных путей -
Но изо Тьмы во Тьму моя дорога... »
- Ты пишешь хорошие стихи, - повторила Татьяна. – Но ты уверен..?
- Само собой, нет, - улыбнулся Саша. – Не надо отправлять эти стихи на конкурс. Им там не место.
- И не хочешь..?
- Нет. Помните, что было в прошлый раз?
«Конечно, помнит. И я помню. Не помню только, как смог дожить до вечера»
Татьяна выглядела виноватой. «И тогда, и сейчас»
- Татьяна Анатольевна, спасибо вам. Только вы и напоминаете мне о том, что то, что я делаю – неправильно.
Голос дрогнул.
- Правильно, - возразила Татьяна. - Но…
«Но неправильно. Всё верно», - Саша уже запрыгнул в ботинки.
- Помнишь, что на понедельник задано?
- Конечно, - «Такие задания не забываются». – И я вас удивлю.
- Буду ждать, - улыбнулась Татьяна.
«И правда будет. Возможно, стоит помолиться каким-нибудь богам и поблагодарить их за такую классную»
Перепрыгивая через две ступеньки, Саша спустился с четвёртого этажа и улыбнулся. День выдался ветреным и по-уральски серым.
В наушниках засветился, переливаясь неоновыми вспышками, транс.
«Кратчайший путь между двумя точками – прямая»
#2. Звёзды и серое
- Это ты?
- Нет, не я.
- Где был?
- У Татьяны Анатольевны.
- Что делали?
- Чай пили.
- Ну Сааашаа!..
- Она уговаривала меня стать старостой, - соврал поэт.
- А ты..?
- Александр Молчанов – лучший ученик школы…второго наказания я не вынесу.
Вымыть руки, включить комп. Пока он загружается, открыть форточку и вдохнуть свежий воздух: под окном сквер, и в нём скоро начнётся весна.
Небо неподвижно. Кажется, что натянули грязную плёнку, как на маленьких дачных парниках, и всё движение – там, выше, будто подо льдом, только наоборот, наверху. Небо пятнистое, но всё, что на нём есть – это оттенки серого, - скорее, даже не оттенки, а уровни: «серый бизнес-класса», «серый эконом-класса», «быдло-серый»; марки серого: «американский серый», который гордится тем, что он «американский», «японский серый», готовый угодить всем, «русский серый», который готов стать любым другим цветом, но не может, потому что судьба у него такая, тяжёлая.
Молчанов, лучший ученик школы, вздрогнул и закрыл форточку.
Браузер открыл страницу поисковика, один клик превратил её в страницу блога.
Саша крутнулся на стуле и снова посмотрел в окно. «Уральский серый» - серый среди серых, прародитель всех серых цветов, квинтэссенция серого»
В плейере засел плейлист с брейкбитом.
Отзывы были только положительными.
Саша поморщился и не стал отвечать. Он взял чистую тетрадь и ручку и улёгся на диван.
- Что пишешь?
- Сочинение.
- На какую тему?
- Типа… свободную. У меня есть несколько слов, которые я должен использовать в тексте… и всё.
- И о чём будешь писать?
- Не знаю, - снова соврал Саша. – Что-нибудь придумаю. Поставь чайник, пожалуйста.
«Звёзды.
Мы с Броккаем-Крель-Лукмуром-Ар-Та-Кирфикономом, которого я по старой дружбе называл Броком, сидели у него дома за журнальным столиком, пили хороший кофе, вели мирную беседу и при этом играли в шашхашридж – удивительную игру, придуманную Броком и невероятным образом сочетавшую в себе непохожие на первый взгляд правила шахмат, шашек и бриджа.
Брок, как всегда, выигрывал. Несомненно, он мухлевал, потому что он мухлевал даже в крестики-нолики, но я не обижался – такая уж у него природа.
Мы с лукриндом Броком познакомились пять лет назад в каком-то заброшенном городишке какой-то заброшенной планеты, название которой с трудом выговаривали даже её обитатели – лукринды, в самом забытом захолустье галактики. Тогда он был всего лишь карточным шулером, правда, гениальным, а я – неудавшимся учёным-изобретателем-испытателем. Я смастерил какую-то хитрую мухлёжную штуковину, Брок с её помощью заработал денег, затем он кинул меня, но я не обиделся, так как заработал на продаже этой штуковины ещё больше. Дальше так и продолжалось – я изобретал, он использовал, обманывал меня, но я зарабатывал ещё больше. Потом мы остепенились и занялись вполне законным бизнесом. Брок продолжал меня обманывать, я не обижался, и мы оставались друзьями.
- Зачем вы живёте? – неожиданно спросил у меня Брок.
- Как это – зачем? – тупо уставился на него я.
- Зачем вы живёте? – пристально глядя мне в глаза, повторил Брок.
Признаться, я смутился. Я часто задавал себе этот вопрос, но каждый раз хрупкую плотину смысла жизни сметал девятый вал более насущных вопросов.
- Кто – мы? – спросил я, пытаясь выиграть время. Брок это понял.
- Ты не знаешь, - констатировал он, - ты не знаешь смысла своей жизни. Своей жизни!
- Знаю, - попытался защититься я, - совершить что-нибудь выдающееся, завести детей…
- Не смеши меня, - махнул всеми руками мой старый друг, - ты не знаешь, зачем ты живёшь, зачем живёте ВЫ, люди…
- А ты знаешь, зачем живёте вы, лукринды? – в свою очередь, пошёл я в наступление.
Своим ответом Брок отправил меня в глубочайший нокаут.
- Знаю, - решительно сказал он и взглянул на меня так, что от этого взгляда меня буквально отбросило в кресло. Всё виделось в этом взгляде: ярость огня, спокойствие воды, стремительность воздуха и непоколебимость земли; вселенскую мудрость увидел я в его глазах, и меня пробрал панический страх, вроде того, который охватывает маленького ребёнка, потерявшего маму; и еще грусть и жалость увидел я там, он искренне жалел меня, мой старый друг. Остаток его монолога я сидел, не шевелясь, - знаю, и хочу сказать об этом тебе. Мы, лукринды, издавна храним это в строжайшем секрете, но тебе, я думаю, я могу сказать. С незапамятных времён мы изучаем химию и физику, особенно процессы, связанные с термоядерными реакциями. Все учёные думают, что это либо прихоть, либо глупость. Но на самом деле это Великая цель. Мы хотим ЗАЖИГАТЬ ЗВЁЗДЫ. Мы скоро научимся делать это, мы уйдём в отдалённый космос и мы зажжём новые звёзды, мы создадим новую галактику! И мы увидим, как под тёплым, ласковым, прекрасно-гордым светом новых звёзд зародится жизнь!!!
И он замолчал. А я задумался. И тут я спросил:
- А что потом?
- Уже поздно, тебе пора домой, - ответил старый лукринд Броккаем-Крель-Лукмуром-Ар-Та-Кирфиконом».
- Чайник час назад вскипел, - сообщила мама.
- А… да, спасибо.
- Кстати, вы что дарите девочкам на 8 марта?
- Думаю, ничего… не заслужили, - Молчанов улыбнулся и захлопнул тетрадь.
#3. Точки
- Ну, что скажете? – не сдержался Саша
Татьяна изучала его сочинение – не на свободную тему, другое, - уже несколько минут.
- Ты это нарочно.
- Почти, - признался Молчанов. – Так как?
- Очень хорошо, - педагог посмотрела ему в глаза. – Но я должна буду поставить за содержание «два».
- Так ставьте, - пожал плечами Саша.
«Зря я это. Она знает, что я знаю, что она не поставит мне двойку. Нельзя».
Татьяна вздохнула.
- Я прошу тебя переписать сочинение, - она сделала короткую паузу, явно собираясь с мыслями. – Так, чтобы его можно было прочесть классу.
«Она…ей приходится подбирать слова, разговаривая со мной. Чтобы я не перевернул всё с ног на голову. Как будто я ядовитый. А…как будто нет?»
- …Видишь ли, хоть ты и пишешь здорово, так…не сдашь ни одного экзамена. Это не то, что захотят увидеть в РайОНО в сочинении медалиста.
- Я ещё не медалист.
- Будешь.
- Если не уйду в кулинарный после девятого, - отшутился Саша. Возразить Татьяне он не мог.
- Так как я должен писать? – Молчанову и вправду было интересно.
- На «отлично».
«Я пишу лучше, Татьяна Анатольевна, и вы это знаете»
- А кто у нас написал это сочинение на «отлично»? Дайте угадаю… _эта_?
- Да, например, Лена. Катя. Ещё Инна хорошо написала, но у неё «четыре» за грамотность.
- Могу я прочитать их?
«…Чёрная точка над головой –
Кто-то её называет звездой,
Кто-то ей молится, кто-то поёт,
Что лишь она его душу спасёт.
Кто-то старается, кто-то кричит,
Кто-то не ропщет, а кто-то бранит,
Кто-то пытается что-то найти,
Думает, с точкой ему по пути.
Кто-то уже навсегда потерял,
То, что когда-то так долго искал,
Кто-то не умер, но стонет уже –
Точку найду я в карандаше.
Чёрная точка над головой –
Кто-то её называет судьбой,
Кто-то считает, что может понять,
Что ему нужно пытаться искать.
Кто-то цепляется, кто-то молчит,
Кто-то не слышит, как сердце стучит,
Кто-то стреляется, кто-то убит –
И в голове его бешеный бит.
Кто-то отверг, ну а кто-то принял,
То, что не глядя волшебник создал,
Кто-то разбил всю надежду в душе –
Точку найду я в карандаше… »
- Это отличные сочинения? – решил удостовериться Молчанов.
- Да, - твёрдо ответила Татьяна и снова посмотрела ему в глаза. Саша отвёл взгляд и допил чай залпом.
- Кажется…я понимаю. А староста у нас, знаете, - Молчанов улыбнулся. – Молодец, _старательная_. Хотя чего-то стоит из них всех только Инна.
«Жаль только, что неадекватная истеричка»
- Почему..? – ей было действительно интересно.
- По-моему, только она верит тому, что сама пишет.
- А другие?
- Пишут на «отлично».
Татьяна постучала стопкой сочинений по столу, выравнивая их.
- В отличие от тебя.
Молчанов рассмеялся. Татьяна улыбнулась.
#4. Shadows in the crowd
«Shadows walking in the crowd… We are lost and found… But love is gonna save us… парам-парам-парам…»
Молчанов незаметно покачивал головой в такт музыке и писал стихи на последней странице тетради по биологии.
«Интересно, можно ли трясти башкой незаметно, сидя на первой парте..? А, плевать… »
Инженер пихнул Сашу в бок. Молчанов рассеянно осмотрелся.
- Класс интересует ваше мнение о кровообращении пресмыкающихся, Александр, - строго сказала Алексеевна.
«Класс интересуют слабоалкогольные коктейли, дискотеки и свидания, уважаемая»
- Ничего так кровообращение, сгодится, - ответил Молчанов, медленно закрывая тетрадь. – Двухкамерное сердце у всех, кроме крокодилов и птиц, но до этого мы, вроде бы, ещё не дошли…
- Садись, пять.
«Я не вставал, дура. Испугалась, что я могу рассказать такое, чего даже ты не знаешь..?»
Молчанов снова открыл тетрадь.
«Я – это я,
Не меньше и не больше,
И связи мира тоньше,
И шире жизнь моя»
- Слушай, Инженер, что ты думаешь об Инне?
Высокий и широкоплечий, с высоким лбом и в очках с титановой оправой, Шведов был Инженером до мозга костей. На прошлой перемене он рассказывал о том, как перепаивал детскую машинку, и он сидел с Молчановым за одной партой уже три года.
- Какая-то она… стерва, - нашёл слово Шведов. – И недружелюбная, к тому же.
«Скромные чёрные туфельки на умеренном каблуке, чёрные колготки, чёрная юбка чуть ниже колена, белая блузка, заколка или аккуратный хвост…куда уж недружелюбнее!.. Прямо Гермиона… только место местной Гермионы занято, и эта Гермиона дружелюбна…и, что хуже, это я»
- Она вроде так ни с кем и не подружилась с тех пор, как к нам перешла?
- Она вроде и не хочет. А чего ты вдруг спрашиваешь?
- Она написала хорошее сочинение, - признался Молчанов. – Нам сейчас на литре об этом скажут.
- А ты?
- Почти такое же хорошее, как у Леночки, - Саша тихо рассмеялся.
- Что это вы тут обо мне? – Бушуева сидела недалеко, и, кажется, что-то слышала.
- Сочинение у тебя, говорю, хорошее, - улыбнулся Молчанов. – Даже «отличное». Молодец.
Лена не нашлась, что ответить.
- Все молодцы, двоек почти нет! Да и те, что есть, за грамотность, а не содержание. Как всегда, прочитаю отрывки из лучших сочинений. А одно, Сашино, я хочу прочесть целиком…
- Не стоит, Татьяна Анатольевна.
- Почему?
«Не хочу создавать прецедент элитарности, разве не ясно?»
- Стесняюсь, - сказал Молчанов.
«После моего сочинения я буду чувствовать их идиотами, а они меня – ненормальным»
Татьяна пожала плечами.
- Тогда прочту второе сочинение из тех, что можно поместить в ежегодный школьный сборник. Лена Бушуева!..
#5. Chronicles of Unreal
- Помнишь, ты спрашивал про Инну?
- Ну?
- Кажется, она подружилась с Лизой.
- С Лизуном? Я разочарован. Ничтожество прилипло к отщепенке.
Инженер покосился на друга.
- Она, может, не так умна, но улыбчивая…и была не против, когда я её приобнял.
Молчанов повернулся к другу и улыбнулся.
- Да, она даже мне глазки строит. Но это не значит, что нам нельзя её немножко полапать. Риддик, ты что думаешь?
- Сек, миссию допройду.
Саша и Шведов сидели на квадратном, небесно-голубом диване дома у Риддика, в то время как хозяин квартиры играл в "Unreal". Соседи по парте переглянулись.
- Уфф, - на экране появилась таблица с результатами уровня. – Так о чём вы там?
- Инна и Лизун.
- Лизун? – Данил сделал вид, что не понял.
- Игнатьева.
- А, она. А что она?
- Подружилась с Инной.
- А тебе-то что?
«Я и сам не знаю, не задавай идиотских вопросов…»
- Инна умная.
Риддик поднял одну бровь.
- Я бы сказал, стервозная.
Шведов кивнул:
- И я так считаю.
- Это типа…защитная реакция такая. Мне так кажется. Я же тоже не сахар, но вы меня как-то терпите.
- Ты хочешь подружиться с Инной? – удивился Инженер.
- Я хочу узнать…
- Или, может, не подружиться? – Шведов подмигнул Риддику, хлопнул Молчанова по плечу и рассмеялся.
- Что конкретно ты хочешь узнать? – спросил Данил.
«Встал в позу стратега, ага… впрочем, будем посмотреть… »
- Я хочу узнать, на что она способна.
- Но зачем тебе это?
«Не могу же я признаться, что это… интуиция?!»
- Мне кажется, я достал Бушуеву, а та замышляет недоброе.
- А если ты не прав? – осведомился Риддик, скрестив руки на груди и закинув ногу на ногу.
Молчанов внимательно посмотрел сначала на одного друга, затем на другого.
- Сделаем так, чтобы замыслила.
Данил откинулся на спинку кресла и улыбнулся.