Я, Тайлер (I'm Jack's Tyler)

Я так и знал, что ты выползешь на запах! Заглядываешь в кухню удивлённой бледной немочью, держась за угол: - Ты что, еду готовишь? – Забыл, видимо, что обещал себе не разговаривать с галлюцинацией. - А на что похоже? - На полный пиздец, – констатируешь ты и, пошатываясь, ковыляешь к столу. – Ты здесь как будто пару боёв провёл. Ну да, я немного разгромил твой бардак. Иначе как было найти всё, что нужно? - Сиди тихо, опасный процесс. На мне пластиковые защитные очки и прорезиненный фартук: дрянное масло на дрянной сковородке устроило грёбаную перестрелку, и моим открытым участкам уже порядком досталось раскалённой жирной картечи. - Ха… – невесело выдаёшь ты. – Ха-ха, завтра пойду к своему психиатру и скажу, что его таблетки – шлак. Чёртов глюк вырядился как для химических экспериментов, оккупировал кухню и готовит мне жрать… - С чего ты взял, что тебе? - Ну жри сам, мне-то что… – легко уступаешь ты. – Всё равно ты – это я, и по итогу всё окажется в моём желудке. - Ммда уж. Твой психиатр реально.. некомпетентен. - У меня не хватило денег на лучшего, – пожимаешь ты плечами. И внезапно разражаешься таким потоком жалоб, будто я – первые попавшиеся тебе уши за полгода как минимум: – Я вообще грёбаное ничтожество. Сижу в полной заднице с работой, денег едва хватает на бытовые расходы, а если бы мне не достался в подарок от Клуба этот чёртов дом, я бы давно бомжевал и сдох где-нибудь под мостом… Клуб?.. Что-то смутно знакомое, что-то, что я обязан помнить… Правила Бойцовского Клуба! Листок, который я отыскал в развалинах на Бумажной улице! На обратной стороне был квартальный отчёт автомобильной компании, в «шапке» документа – адрес офиса, так-то я тебя и выследил… Но я молчу: хоть одно слово, один лишний звук – и офисный планктонина заткнётся. И перестанет любезно вводить меня в курс происходящего… - …Но вряд ли мне от них ещё что-то перепадёт, потому что до них начало наконец доходить, что нихрена я не Тайлер Дерден… Что за бред?! По-твоему, другие люди тоже считали, что я – это ты?.. - …Пустышка. Бесполезный тихий псих. Я убил в себе бога. Из меня разве что талисман Клуба получился бы по старой памяти, да и то унылый… Но мне-то было плевать на это, ведь у нас с Марлой всё наладилось, мы даже семью завести хотели – всё было КАК НАДО! Мы могли взять машину в кредит, обустроить дом… А эта сучка взяла и ушла! Ну ты и убожество! Дом, семья, кредит, "всё как надо"… Сучку проебал и развесил сопли. Новую найди, тоже мне проблема! - …Ей стало скучно, видишь ли! Ей всё это, видишь ли, сто лет не нужно! Лучше жрать что попало, жить по отелям и трахаться с кем придётся! - Ты и сам не особо-то выбираешь, что жрать, – философски подмечаю я, выставляя на стол сковородку с адской мешаниной "яичница плюс всё, что не успело стухнуть". – Налетай, чего уставился? Это дерьмо само себя не съест. – Подаю тебе пример, начиная уминать свой кулинарный шедевр за обе щеки. – Подкрепимся и пойдём в дом на Бумажной улице! С набитым ртом получается не очень, и ты непонимающе на меня пялишься: - Что?.. Ну уж нет, никуда я с тобой не пойду! Мне не улыбается тащить тебя за шкирку через весь город, то и дело поколачивая: это весело, но немного утомительно, не говоря уже о привлечении лишнего внимания. Да и воспоминания из тебя насильно не вытянуть… Приходится быть милым и осторожным, когда ответы на мои вопросы спрятаны в голове перепуганного чокнутого клерка с суицидальными замашками. - Хорошо, давай так: ты сходишь со мной в чёртовы развалины, а я с тобой завтра к психиатру. Идёт? - Зачем ты мне у психиатра? Какой несговорчивый! Лихорадочно соображаю на ходу: - Не тупи! Мы придём и устроим показательное выступление. И он, увидев этот пиздец, наконец начнёт лечить тебя как следует! - Вылечит, и ты исчезнешь. Нелогичный у тебя резон какой-то! Снова хочешь меня обдурить… Тяжко вздохнув, извлекаю из-под стола бутылку пива. Учитывая взаимодействие алкоголя с той дрянью, которую ты принимаешь, должно хватить и половины… *** - Яааа проёбанная жизнь Джека… Тебя унесло с первых трёх глотков. В монотонном голосе – вся тщетность бытия, а физиономия такая, будто сейчас то ли уснёшь, то ли расплачешься. - Да ладно тебе, – забираю бутылку и прикладываюсь к ней сам. – Идём прогуляемся? - Серьёзно… Это просто… нескончаемый, ме-е-едленный круговорот убожества и скуки… И всё, что было в моей жизни… действительно яркого и настоящего… это грёбаная шизофрения!.. Представляешь, мне тебя д-даже вроде как не хватало! – смешливым полушёпотом, как идиотскую тайну, сообщаешь ты. – Я даже звал тебя… п-первый месяц или два-а… Думал, ты спрятался… где-то… в м-моей голове… оби… делся… Паузы между словами всё длиннее. Локти, которыми ты пытаешься опереться на стол, разъезжаются в стороны. Пристроив щёку на кулак, критично наблюдаю логическое завершение перформанса: Падение Джека Мордой в Стол. Когда, чёрт возьми, ты свихнулся и начал считать меня своей галлюцинацией? "Мы не очень-то хорошо попрощались, если помнишь". Мы, кажется, были друзьями, а потом разругались? Не из-за того ли, что ты вбил себе в голову, будто я – пустое место? "…до них начало наконец доходить, что нихрена я не Тайлер Дерден"… Ты назывался моим именем? Зачем? И где в это время был я? Почему я был важен для некого Клуба и как в таком случае меня могли не знать в лицо и путать с тобой?.. Я вспомню. Мы пойдём туда, где всё начиналось, и с твоей помощью я восстановлю цельную картину! - Пхххх… Твою ж мать. Ты, блядское скопище проблем! Захрапел! Я не планировал сидеть здесь над тобой, пока ты выдашь порцию бреда и проспишься! Меланхолично доедаю наш обед и переворачиваю бутылку над твоей аккуратно подстриженной башкой. - Тааааайлер… – Гляньте-ка, кто проснулся! – Блять, что мы тут де.. ик!…де-ла-ем?! Пошли домой… По твоей заспанной физиономии стекает пиво. Ты смотришь бестолково и почти доверчиво – будто мне самое место рядом с тобой, и необходимость гонять глюки уже отпала. Или не возникла вовсе… Похоже, ты по пьяни вообразил, что всё как раньше, и это отлично! - Конечно, идём! – снисходительно ухмыляюсь. – Поднимайся, алкота… *** - Тайлер! Ты охххренел?.. Я шёл прямо… Зачем ты ттолкнул меня… на этот чёртов столб?.. Да, как же… Если в твоей траектории и были относительно прямые отрезки, то это там, где я тащил тебя за шкирку. Ты цепляешься за мою куртку, проявляя явные тенденции сползти вниз – пришлось свернуть с оживлённых улиц, иначе на нас бы непременно вызвали копов, а бегун из тебя сейчас никакой. Впрочем, пока мы шли, твоя пьяная блажь показалась мне такой заразительной, что я тоже перехватил пару бутылочек. Но до тебя мне далеко! - Не висни, говнюк! Ещё идти и идти! Мать твою… Захочу сэкономить на выпивке – закушу твоей таблеткой. - Ты ведь ходил по дому в пполотенце Марлы! – внезапно осеняет тебя метров через двести. – Ааа? Ну, в розовом… – объясняешь заплетающимся языком. – И зачшшем ты его взял, как идиот смотрелся, причём голубой… - Марла – это баба твоя, что ли? – интересуюсь, великодушно игнорируя нелестные эпитеты: от малейшего удара или толчка ты бы тут же завалился. – Сбежавшая от твоего кредитно-семейного потреблядства? - Твоей она тоже побывала. Иди и трахай её снова, если интересно… Что? Я её трахал? Ты ещё и бабу за мной допользовал, не только имя? Ну дела. Ты, видимо, расцениваешь моё молчание как согласие и, мрачно хмыкнув – в пьяном виде это выходит довольно забавно – пытаешься идти самостоятельно и независимо, не очень-то успешно, надо отметить. Интересно, эта Марла тоже может восстановить часть моих воспоминаний? Судя по тому, что имеется в голове на данный момент, с тобой я проводил всё же больше времени… - Да твою ж мать, подонок! – В последний момент перед падением носом в асфальт успеваю цапнуть тебя за воротник; пиджак треснул, мокрая башка мотнулась, в пьянющих глазах – бесконечное удивление, будто ты и впрямь заснул на ходу и проснулся. – Ходить разучился? - Тайлер, бля, схуя ли мы так нналакались?.. – выдаёшь удивлённо. – Почему ты не дал мне в рожу?! Я пе-ре-брал. - Да ну, правда, что ли? Ты снова виснешь на мне, громко икнув, и я тоже задаюсь вопросом, почему же я не дал тебе в рожу и не пора ли наверстать упущенное… *** Едкие запахи химикатов давно дали понять, что мы близко к цели. Покосившиеся сетчатые заборы, кругом развалины, месиво грязи под ногами… Охренеть: я чувствую себя почти дома. Сейчас, ковыляя здесь рядом с тобой, я вижу всё по-новому, вернее, по-прежнему, вспоминая… [Мы бредём в темноте по заброшенному складскому району: потрепанные, пьяные и счастливые; ты идёшь остаткам тротуара, я – рядом по проезжей части, разбрызгивая лужи. «А где твоя машина?» – спрашиваешь ты. «Какая машина?»] А ведь две недели назад, когда я шёл здесь один, сверяясь с адресом на измятой визитке – Бумажная улица, 537 – этот район был чужим и опасным… И грязный полуразваленный дом, в который я сунулся в поисках ответов, был незнакомым и отвратительным. Вот, кстати, и он – осыпавшиеся башенки торчат в небе по соседству с дымящими трубами бумажной фабрики. Мы поднимаемся по скрипучему крыльцу – навес над ним наполовину обвалился – ["Слишком зелен!" – заявляю я парнишке в чёрном, стоящему навытяжку здесь, на крыльце; у его ног – свернутый спальный мешок], перила сломаны… - Нихрена себе, кто-то вставил замок… – бормочешь ты, привалившись к двери и растерянно дёргая ручку. – Это теперь чья-то собственность, что ли?.. ["Это частная собственность, я вызову полицию…" – вкрадчиво сообщаешь ты, обходя кандидатов (кандидатов на что?..) по кругу… "Вон! Вон!" – орёшь, налетая с метлой…] - Я-то думал, после Разгрома здесь никто не поселится… [Становясь частью проекта "Разгром", нужно иметь при себе чёрную одежду, чёрную обувь и пятьсот баксов на похороны. Первое правило проекта "Разгром" – не задавать вопросов. Цель проекта…] - Та-а-айлер! Ты уснул там?.. Две… дверь, говорю, заперта! - Дерьмо ёбаное! Заткнись! Со злости прикладываю тебя башкой об чёртову дверь, но ни одной мысли о проекте "Разгром" больше не всплывает в памяти. Сжимаю кулаки. Чёрт. Чёрт. Надо спокойнее. Этак я сломаю нахер свой источник воспоминаний… - Чокнутый ты говнюк! – поднимаешься, держась за висок. Слабо трясёшь головой, прогоняя очумелость из взгляда, - и с размаху заряжаешь мне в скулу. Мой ответный подзатыльник – как квинтэссенция родительской любви. - Остынь, мудила. В другой раз! И упершись покрепче в гнилые доски, ударом плеча я вышибаю дверь.