Мысли вслух

Дождь. Я не люблю дождь. Наверно потому, что он напоминает слезы. Слезы неба - мои собственные слезы. Я не показываю их никому, поэтому небо плачет за меня. Дождь. Совершенно ничего особенного. Лишь вода, проливающаяся потоком на землю. Но... сидя у окна и наблюдая за серыми каплями, стекающими по стеклу, хочется выть раненным зверем от боли. Не физической - душевной, и не своей, а чужой, ведь дождь - это слезы. Соленая капля стекает по щеке... Природа поплачет за меня, а я не буду... Не хочу. Потому что просто нет сил. Дождь. Под его покровом все вокруг становиться серым, бесчувственным, унылым... Даже редкие пятна пестрых зонтов не сильно разбавляют мрачные краски. А в душе рождается глупое желание стоять там, снаружи, и мокнуть, содрогаясь от прикосновений ледяных осколков чьих-то не пролитых слез. И стоять так до тех пот, пока не станут дрожать руки, сжатые в кулаки, пока не посинеют искусанные в кровь губы, пока душа, омываемая дождем, не прекратит кровоточить. Но пробегают орды мурашек, сотрясая тело в объятиях холода и доказывая остывшему разуму всю абсурдность идеи. И остается только прижаться виском к окну и следить за каплями чей-то души, оплаканной серым небом. Дождь. Тихое бормотание природы под какой-то свой не читаемый незамысловатый ритм. Ласковый перестук капелек по едва раскрывшимся листьям, крышам и окнам домов, шумным потоком от проезжающих мимо машин, и странной теплой печали, укладывающейся в груди пушистым зверьком. Рисование неповторимых узоров, запах свежести и мокрого асфальта, звон разбивающихся капель, подобный игре забытого пианино, радуга где-то вдалеке - все это дождь. Но я все рано его не люблю. Потому что дождь приходит под руку с грустью...