Зеркала не говорят

Московская, обыденная.       Бывает, в самом обыденном тебя ждёт неожиданное. Лучше б не бывало, чесслово! Вот сидишь, такая, в автобусе, у окна место заняла, всё битком, а ты такой король местного розлива, ничего не замечаешь, в окно смотришь, сквозь собственную морду различая огни фонарей, никого не трогаешь. Идиллия. Но вдруг заметила я в окне отражение — парень рядом стоит, за поручень держится — вроде всё нормально, подумаешь, особь мужского пола семейства гоминид. Но дала мать-природа человеку подарок — зрительный анализатор, и как посмотрела я повнимательней этим анализатором на парня, так и истерику подавлять пришлось. Эх, матушка-природа, почто я женщина?!       Стоит парень в автобусе красоты неописанной — рекламу наклеить не успели — добр молодец в давке невероятной, крепкими рученьками в поручень, как тот Артур в свой меч, вцепился. А и одет тот добрый молодец в облегающую маечку фиолетовенькую да обтягивающие ноги бритые бриджи беленькие, а и губки-то добрый молодец перед отражением «пучит», что твои тп-шечки ненаглядные (глаза бы не глядели на них, родимых). А и приспичило доброму молодцу встать перед существом моим слэшерским да окном как зеркалом пользоваться, и кофточку отряхнёт придирчиво с видом самым серьёзным, и губки пальчиками подправит с глазками самодовольными, и до истерики тихой меня доведёт, незнаючи.       А и слава Богу, что вышел этот молодец раньше меня, ибо силушки-моченьки не оставалося! Воистину не перевелись тп на московской земле! Уличная, внезапная.       Идём мы, значит, по городу, денёк ясный, солнечный, всё замурчательно и замечательно, впереди магазин, а, соответственно, взаимный вынос мозга, и тут… Стоят, значит, у огромной витрины два таких брутальных «мачо»: сандалии на носки, один край рубашки в трусах, другой навыпуск по последней моде, про ремень (какой ремень, зачем ремень?) и не слышали, стадия бороды: «три дня в запое». Понятно, значит, брутал энд брутал. И тут один смотрится в витрину и восклицает, поправляя лохмы: — Ой, укладка сбилась! Занавес. Накипевшая, стереотипная. Б е с и т. Её бесит окружающая масса людей. Бесит этот поход в город. Бесят эти косые взгляды. Её бесит своё отражение. Она не любит смотреться в зеркало. Ненавидит. Она ненавидит эти разновидности тп-рокерш, часами проводящих у проклятых отражающих стёкол. Она ненавидит слышать тупые подкаты быдла, даже не понимающего, парень она или девушка. Она ненавидит вопросы о своих сине-зелёных волосах и тату на руке. Её бесит сам факт существования этих грёбанных вопросов, существ, стереотипов. Она не смотрит на многочисленные витрины, закрываясь капюшоном своей длиннополой «мантии», ускоряя шаг, устремляя глаза наверх. Там, в прозрачно-синей вышине парит какая-то птица. И ей нет дела до того, что неформалку с диагнозом туберкулёз бесит, что она умрёт, а это останется таким же. Б е с и т.