ОМАК.

Омак по многим темам ЛитРПГ.) - Жизнь бессмысленна, - сказал он и взял песок в руку. – А люди в ней пешки… - песок медленно просыпался с его ладони. На берегу живописного берега моря сидел прекрасный юноша. Он молча смотрел на алый закат. Смотрел так, будто искал в нем истину. Иногда по его щеке стекала слеза. Возможно, в эти моменты он замечал что-то в ярких лучах закатного светила. Он молча слушал волны, будто желая услышать в них нечто неведомое, а может и прекрасное. Он вслушивался в каждую волну, в каждую каплю воды, что падала на песок. Иногда он улыбался, будто слышал в море неизвестную песню своей сирены. Порой он брал в руку цветок из корзины рядом с ним и вдыхал чудесный аромат цветов. Какие запахи он мог учуять там? Что за благоухания заставляли его расплываться в довольной улыбке? Какие мысли согревали его душу эти странные цветы? Он взял бокал с красным, как сама кровь, вином. Он пригубил его, вкушая дивный вкус прекрасного вина. Он чувствовал каждую каплю этого божественного нектара. Каждый глоток будто отдавался в его душе. Юноша так и сидел. Он смотрел на горизонт, он слушал песнь волны, вдыхая ароматы цветов и вкушая дорогое вино. А все это время в некотором отдалении от него сидел молодой художник и спокойно рисовал свою картину. Он иногда задавался вопросами, смотря на него. Кем может быть этот прекрасный юноша? О чем он думает или о ком? Что он чувствует во всем этом? К несчастью, он знал ответы на эти вопросы, но решил отбросить их и просто рисовать. Так он и сидел, рисовал и не решался ничего сказать и нарушить это хрупкую гармонию мира. Тут он услышал тяжелое дыхание, шаркающие шаги и лязг доспехов. Повернувшись, он увидел закованного в латы орка, бегущего по дороге. Он остановился рядом с ним. - Привет, - кивнул орк. - Добрый вечер, - поздоровался Художник, не отрываясь от рисования. – Я Пьеро. Художник. А ты? - Да местный я, - махнул рукой орк. – Рырг зовут. 34-уровень, Варвар. - Приятно познакомиться, - спокойно сказал он. – Что делаешь? - В рейд вот собрался, - гордо сказал Рырг. – Драконов буду бить, статы прокачивать, лут крутой соберу. - Понятно, - покивал Художник, смотря на юношу и продолжая рисовать. Орк тоже посмотрел. - А кто это? – указал орк на парня на берегу. - Себастьян, - ответил Пьеро. - Он что Поэт или Философ? – удивился Варвар. Даже его пробрала эта странная картина умиротворения и гармонии. - Нет, - спокойно ответил Художник. - А что он тогда делает? - Статы качает, - пожал плечами Пьеро – Восприятие. - Восприятие? – удивились орк. - Ну да, - просто ответил Художник. – Смотрит на закат, - Зрение качается, слушает волны - Слух, нюхает цветы с нашатырём - Обоняние, а пьет вино - Вкус прокачивает. - он отвлекся от картины. – У-у-у, скоро пятую бутылку прокачает. А мне его еще нести. - Ого, - обалдел орк. – Это самый романтический способ качать статы, что я видел. Так можно и девушек кадрить. - В борделе выносливость качал. - Нефига себе. А мне так можно? - Можно, – спокойно сказал Художник, доставая корзину с цветами и вином…. Ночной берег был темен, и только полная луна озаряла это чудное место. Ночные звезды искрились на черном небосводе. Теплые волны, нагретые за жаркий день, накатывались на песчаный пляж. Воздух стал прохладнее, но приобрел ночную свежесть и кристальную чистоту. А на берегу этого живописного берега сидели двое. Красивый юноша и огромный орк. Они пили, нюхали цветы, слушали волны и бухали. - Жизнь – это небо, - изрек юноша. – А люди в нем птицы… - За птичку! - кивнул пьяный орк и приложился к горлу медовухи. Вино быстро закончилось. - До дна! - поднял парень бутылку…