Очерки с чужих страниц

Пронзая сердце собственной рукой, Чужие лица изгоняя из сознанья, Лицо свое я среди них узнаю, Но снова не приму за образ свой. Слепой безумец или же герой, Пошедший на друзей своих войною? Себе я эту тайну не открою, Ведь это происходит не со мной. Пошел войной на тех, кому был дорог, На тех, кем сам безумно дорожил, На самого себя, который жил, Вокруг себя создав веселья морок. Я смело улыбался им в лицо, Они улыбке верили когда-то. Веселые наивные ребята... Простите, оказался я лжецом. Своей судьбы пытаясь избежать, Я был пустой иллюзией веселья, Но кровь чужая оказалась хуже зелья, И я сумел свой облик потерять: То самое лицо, что написал На тех листах, что позже стали маской, Лицо, что было лишь иллюзией и сказкой, Но то, которому я все же имя дал. Но он не я. А может, я не я, В свою же собственную ложь перенесенный И за свое предательство прощенный Лишь только потому, что мы друзья. Нет, отражение не может быть со мной, Один из нас исчезнет безвозвратно. Поэтому верну его обратно, Пронзив наш образ собственной рукой.