Не просто химия

Дерек чувствует запах Питера и долго стоит под дверью, не решаясь войти. Это смешно, учитывая, что лофт принадлежит ему, и это как раз дядя находится там не по праву. Он слышит спокойное ровное сердцебиение и ленивую скуку с примесью легкого, почти неуловимого возбуждения. Дергает дверь, позволяя ей отъехать в сторону, и проходит внутрь. Питер никак не реагирует на него, только немного тянет уголок губ вверх в красивой усмешке и продолжает читать свою книгу, сидя в кресле, как на троне. И Дерек не может заставить свое сердце умолкнуть. Это, наверное, идет из детства. Тогда Питер казался совершенством. Идолом, кумиром, тем, кому хотелось подражать. И Дерек бегал за ним хвостом, как щенок, и заглядывал в рот. Сейчас все совсем иначе. Питер считается местным психопатом-убийцей, Дерек - бывшим альфой, потерявшим не только стаю, но и собственные силы. И они оба настолько одиноки, что хочется, не дожидаясь полнолуния, выйти на улицу и повыть. Как следует повыть. Чтобы голос до хрипа и привкус крови на языке. - Не хочу тебя обидеть, племянник, но мне не совсем комфортно от того, что ты стоишь за моей спиной. Я привык смотреть собеседнику в лицо. Дерек передергивается от наигранно-сладкого тона Питера. Резко срывает куртку со своих плеч и бросает на диван. - А я не собеседник. Я хозяин дома, в который ты проник без разрешения. Говорит это в спину, словно назло. Дядя поднимает руки вверх, потягиваясь, и Дерек мгновенно зависает, таращась на ровную спину и красиво очерченные лопатки мужчины. Встряхивает головой, сгоняя наваждение. Идет на кухню и засыпает в кружку растворимый кофе. Еще один жизненный отстой. Когда была стая, был смысл держать в доме кофе в зернах. Эрика делала охеренный американо. А теперь у него подгоревшие яйца на завтрак, а вечером - манящий напиток цвета помоев. Он чувствует, как вслед за ним, мягко ступая по полу, на кухне появляется Питер. Он осторожно обходит стол по периметру и ныряет в холодильник, выуживая оттуда бутылку белого вина. Ебаный гурман. Как только пьет свою кислятину? Пока Питер возится со штопором, Дерек успевает разогреть для себя остатки вчерашней пиццы. Они садятся за стол друг напротив друга. Дерек молча ест, Питер молча пьет. И это бы могло совершенно не напрягать, если бы дядя не смотрел все время на его рот. Дерек очень старается не подавиться. Он вообще очень старается. Глаза упорно не хотят подниматься выше солнечного сплетения Питера, но Дереку хватает и вида на тонкую ткань чужой футболки, чтобы начать фантазировать. - Ты напряжен, - тянет по буквам дядя, и Дерек все-таки давится. - Я ем, - прокашлявшись, отвечает он. - А ты пялишься. Это, знаешь ли... отвлекает. Питер издает мягкий лающий смешок. Дерек чувствует, как мышцы ног сводит приятной судорогой. Ну, твою мать. Дядя встает из-за стола, вынимает из шкафчика Дерекову заначку - старый ирландский виски. Плюхает в широкий стакан порцию на два пальца и ставит перед племянником. Дерек вытирает губы салфеткой и смотрит на бурую жидкость. - Это зачем? - Есть два способа расслабиться. Первый - алкоголь. Младший Хейл обхватывает стакан пальцами, но не пьет. - А второй? Питер делает несколько глотков своего мерзкого пойла, сверкает аквамариновой радужкой и растягивает улыбку. - Массаж. Дерек залпом выпивает виски и тоже встает. - А можно сразу оба способа?