light it now

POV Джинен.

Я рисую пальцем на холсте: что было, есть и будет. Где-то там, в далеком будущем, мы вместе. Это просто мои мечты. Мои желания. Обычно желаниям свойственно исполнятся. По крайней мере есть надежда, но мне кажется, что не в моем случае. Картины сами рождаются в моей голове, и мне просто необходимо, чтобы кто-то понял, что происходит внутри меня, а сейчас единственными моими собеседниками являются серые стены, мольберт и гуашь, небрежно разбросанная по полу; застывшие пятна разноцветной краски на паркете, как признак того, что мне плевать на все, что окружает меня. Кроме тебя. Я рисую пальцем на холсте, потому что разломал со злости все кисти. Это ведь ты мне их подарил. Ты знал, как мне важно рисование, ты знал, что для меня не найдется лучше подарка, чем что-то, связанное с искусством. Кроме тебя. Но ты никогда не дарил мне себя. А я и не просил. Я просто наслаждался тем, что ты был, что заботился обо мне, по-своему, небрежно, лишь изредка интересуясь как у меня дела и постоянно убегая от меня к другим, но ты был со мной, не забывал. Вроде как мой, но нет. Я рисую пальцем на холсте. Кажется, это очередной испорченный мною лист. Все мои работы однообразны. Все они пропитаны тобой. Твои глаза. Почему мне никак не удается нарисовать эти идеального цвета глаза? Сколько бы я ни пытался - безрезультатно. За миллион, кажется, попыток, я не смог их изобразить. Слишком живые, слишком счастливые, порой слишком наполнены грустью - всегда разные. Даже чужие. Мои работы пропитаны тобой. Той болью, что ты мне причиняешь каждый день, той мимолетной радостью, когда ты все-таки приходишь. Снова. Реже. Но приходишь. Я, кстати, всегда жду. Ты будто не видишь, что я скучаю. Когда ты в последний раз видел мою искреннюю улыбку? На самом деле глупый вопрос.Несмотря на все, что ты делаешь мне, я всегда искренне улыбаюсь тебе. А вот другим... Я скорее всего не должен винить тебя в том, что ты не видишь, что происходит со мной, когда закрывается дверь, когда ты уходишь. Но порой это слишком сложно для меня, правда. Я слишком жалок. - Джинен, почему у тебя открыт балкон, а ты стоишь босиком на холодном паркете? - Мне так нравится. - Ты заболеешь, я волнуюсь. - Я не хочу закрывать его. Моя жизнь - ничто. - Не для меня. Игра или реальность? Вся твоя забота обо мне. Я никогда не смогу понять тебя. Ты рядом, ты здесь, но так далеко. Ты не мой. Или... - Ну что я говорил? А теперь мне сиди здесь и нянчись с тобой. - Не надо. Уйди. Ты тоже заболеешь. - Тогда я останусь у тебя, и будем лечиться вместе. Только раскрасим эти серые стены. И ты заболел, был со мной все это время. Зачем? У тебя же всегда были дела поважнее меня. Всегда был тот, кто нужен был тебе больше, чем я. Зачем ты это делаешь? Зачем ты мучаешь меня? Или я и это все напридумывал себе как и наше счастливое совместное будущее? Я такой дурак. - Знаешь, а так гораздо лучше. А ну-ка дай руку, - я покорно протянул тебе свою ладонь, рассматривая, как ты раскрасил мои стены непонятными существами, у некоторых по две головы, по шесть ног; скажу честно: из тебя никудышный художник. Но мне нравится, ведь это ты сделал специально для меня. - Ты никому раньше не разрисовывал стены? - такой глупый вопрос. Вечно я так. Ты просто улыбнулся и, ничего не отвечая, вылил содержимое баночки с гуашью оранжевого цвета мне на ладонь, а на свою голубого. Сплел наши пальцы. Я завороженно смотрел на наши руки. Не сочетаемые - как мы с тобой. И мне плевать на то, что ты куда-то вечно уходишь. Ты ведь возвращаешься. Ты здесь, со мной. Ты рядом. - Я люблю тебя, хен, - первый раз. - Я знаю. И я тебя тоже, - и земля из-под ног. Я рисую пальцем на холсте. Только уже не мечты, а счастливую реальность. Тебя. И снизу приписав немного собственническое, небольшими ровными буквами. Мой.