***
Настолько зациклившись на своём одиночестве, я и не замечал, что происходило вокруг меня. Пролетело уже два года со смерти отца. Пришло время решать, какие экзамены сдавать и, соответственно, каких репетиторов искать. Благо институт был определён чуть ли не с моего рождения. Папа быстро нашёл в своей учительской среде репетиторов. В основном, это были женщины-омеги и беты. Но с последним репетитором папуля отличился. Да, на меня альфы не заглядываются даже во время течки, но папа, твою же мать. — Сашуль, он серьёзный парень, на четвёртом курсе учится, сын моего знакомого. Нет, он не маньяк-альфач, только и мечтающий отыметь всех омег, коими ты считаешь всех альф по своему неведению. Иначе старый одинокий омега не пригласил бы его к нам. Прямо сватает меня. Этого ещё не хватало. Папа, кажется, совсем поехал. Знает же, как меня мучает мысль о том, что я неполноценный омега, и на меня ни один альфа ещё не взглянул. А мне уже через пару месяцев восемнадцать. Неужели на что-то надеется? — О, а вот и Свят пришёл, — услышав звонок, засуетился папа. Интерес перевесил стеснительность, и я вышел в коридор, где раздевался мой новый репетитор. Пока он не снял куртку и шапку, можно было подумать, что он такой типичный приличный мальчик, но после того, как верхняя одежда была повешена на вешалку, я убедился в обратном. Вся правая рука забита татуировками, виски выбриты, оставшиеся волосы — выцветшего крашеного рыжего цвета — собраны в хвост. Ничего не найдя лучше, чем пробормотать себе под нос «здрасте», я смылся в комнату. Через минуту ко мне влетел папа. — Саша, репетитор не мой, репетитор твой. О-о-о, обращение «Саша». Всё серьёзно. — Папа, репетитор — это жёстко сказано. Что это за мужик-неформал? И ему детей доверяют? — Будешь заниматься — увидишь. Выйти из комнаты всё-таки пришлось. Ну, в самом деле, это же мой репетитор, надо перекинуться хотя бы парой слов. — Здравствуйте ещё раз, э-э-э… — Святослав. — А как же отчество? — Святослав Владимирович. — Здравствуйте, Святослав Владимирович. — Здравствуй, Саша. Мне очень непривычно такое обращение, я же тебя всего на шесть лет старше. Но мы потом договоримся насчёт этого, — с широкой улыбкой произнёс парень. — Святослав Владимирович, а можно вопрос? — Саша, не начинай… — встрял было отец, но я продолжил: — А вас не смущают мои шрамы и голос, как у прокуренной восьмиклассницы? О, а у него не такое лицо, как у всех, после этого вопроса. Да, у меня начались небольшие проблемки после аварии. Денег на пластику не было, поэтому ходил я с двумя шрамами: поперёк горла и наискосок во всю левую щёку. А голос у меня теперь как у Джона Купера*. Эх, карьеру бы мне музыкальную сколотить… — Я даже не спрашиваю об этом. И не намерен, если ты сам не захочешь рассказать, — с всё той же тёплой улыбкой ответил Святослав. И тут мне впервые за два года захотелось разрыдаться и кого-нибудь обнять. Желательно, чтобы это был мой новый репетитор. Но, как только я сделал шаг навстречу ему, меня как обухом по голове шарахнули. В ноздри ударил сильный, но приятный запах мяты и шоколада, да так, что аж слюни потекли. В ушах звенело, а в голове билась только одна мысль: «нет». Нет. Он не может быть моим альфой. Никогда. Ни за что. Мне никто не нужен. Я вижу его первый раз, твою мать, какое определение**? Нет, это не определение. Просто он так пахнет. Просто у меня такая реакция на этот запах. Просто я его хочу. А не пойти бы вам нахуй, Александр, с Вашими хочу-не хочу? Никому ты не нужен, неполноценный мудак, и ты это знаешь. Так что прекрати глупости, улыбнись и садись пить чаёк. Только подальше от этого альфы, а то накинусь, чего доброго, не хватало ещё, чтобы меня извращенцем сочли при первой же встрече. А он даже не посмотрел на меня. Всё верно, я не мог определиться с первым встречным. Через пару часов моего сидения на иголках и милых бесед папы со Святославом Владимировичем, последний, посмотрев на часы, спохватился: — Извините, Филипп Андреевич, Саша, но меня уже дома заждались. Было очень приятно с вами познакомиться, — эта его улыбочка меня доконала уже сейчас. Ой, что же дальше-то будет… — До свидания, спасибо за то, что накормили бедного студента! — крикнул убегающий репетитор-неформал уже с лестницы. — Ну как, Саша, ты не против, чтобы он с тобой занимался? — тоном не допускающим возражений спросил папа. — Конечно, пап, конечно. — Всё в порядке? — обеспокоенно посмотрел на меня он. А? Что? Мой вечный каменный фэйс сполз? — Ты какой-то бледный, ёрзал всё время, пока мы чай пили. — Нет, всё в порядке, просто я хотел у тебя спросить одну вещь. Чем пахнет Святослав Владимирович? — Э? — судя по вытягивающемуся лицу папы, я понял, что у меня предвидятся некоторые траблы. – Сын, обычно альфы не имеют какого-то запаха. — Только не говори это вслух. — Ты определился. — Папа, пожалуйста. — Ты определился со Святом. — Да твою же мать… — Когда свадьбу назначим? — Ну папа! Так начался мой маленький персональный ад.***
* — Джон Купер — солист группы Skillet. ** — определение — обычно альфы и омеги не имеют какого-то особого запаха. Но при определении альфа чувствует свой любимый запах, исходящий от омеги; то же самое происходит и с омегой. Проще говоря, определение — нахождение своей пары на всю оставшуюся жизнь. (Оно может быть описано везде по-разному, иногда его вообще нет. Я же в своём фанфике решила описать этот процесс так).