333 seconds to you

Я ненавижу это место, и в жизни бы не оказался здесь, если бы не было так важно. Я ненавижу эти стены, выложенные коричневым кирпичом, и нескончаемый поток учеников. Кажется, я попал сюда в самый разгар ланча. Знал бы я тогда, учась последнем классе, что будет со мной через год. Через что я пройду, вновь оказавшись здесь. И оказавшись, по какой причине. Смешно. Мне просто смешно, но я ничего не могу поделать. Я просто хочу знать её. Я просто мать её свихнулся от своего же интереса к ней. Из канцелярии иду прямиком в кабинет, в который меня направили, чтобы получить разрешение на волонтерство. Долбанное волонтерство. И мне это нужно? Сажать деревья? Или что они еще там делают? Это ненадолго. Я обещаю себе, что это всего на пару дней. Прохожу мимо светлых стен и останавливаюсь возле кабинета истории. Вы, мать его, серьезно? В последний раз я видел историка тогда, вместе с ней, а еще перед этим два года назад, когда Кингс подливал алкоголь в пунш, а я всего лишь наблюдал за его жалкой попыткой не быть пойманным. Так меня и сделали соучастником этого дерьма. Толкаю дверь, и вижу перед собой его лысину, а затем лицо. Он поднимает голову, припустив очки, и я вижу, как удивленно ползут вверх его брови. Узнал, или нет? — Мистер Бибер… Узнал, как же. — Чем обязан? — старик выравнивает спину. — Мне сказали подойти к вам, с этим, — я протягиваю ему анкету, и наблюдаю за тем, как он с жутким интересом заглядывает в нее. Снова его брови ползут вверх. Куда выше то, идиот? — Здесь нужна ваша подпись. Кроули поднимает голову, смотря на меня так, будто бы пытается разглядеть на мне большую медведицу. — Вы ведь понимаете, что в этом деле нужно быть ответственным? Я приоткрываю губы, уже наготове сказать пару гадостей в его сторону, но задерживаю свои мысли на языке и еле заметно улыбаюсь. — Понимаю. Ну, давай же, старый ты идиот, скажи "да". Старик смотрит на меня с подозрением, и я знаю, что в его голове сейчас проплывают тысяча моих передряг с кем-либо в этой школе. — Ладно, — произносит он и следит за моей реакцией. — Я дам тебе шанс. Я буду работать бесплатно, и ты мне даешь шанс, придурок? Как это мило. — Хорошо, — киваю я. — Где я должен быть завтра? — В парке Дискавери, — Кроули осматривает меня с ног до головы. — Из одежды что-нибудь... Удобное. Да что ты? Надену пачку и наточу коньки. Я вновь киваю. И следующую ночь не сплю, потому что в моей голове тысяча мыслей. В особенности догадок. Я и сам не понимаю, почему меня так заинтересовали её глаза. Почему меня так заинтересовал её пустой взгляд и некая ни к чему не заинтересованность в нем. Увидел отражение себя? Надеюсь узнать о ней то, что никто бы не хотел знать обо мне. Но люди знают. Не все, но мои родные в курсе. Думаете, у моей ненависти нет оправдания? Она не взялась из ниоткуда. У нее есть виновные. Я поправляю рукава рубашки, сначала закатываю их, а затем вновь выпрямляю по кисть. Никто не должен видеть ни один шрам на моей руке. Никто, кроме моей матери, потому что ей есть, за что стыдиться. Внизу на кухне Белинда смотрит телевизор, и я успеваю схватить сэндвич и быстро уйти, чтобы не получать лишних вопросов вслед. Сегодня на улице солнечно, но меня это не радует. Не люблю солнце. Не люблю чертово лето. Не люблю с ума сводящую жару. С каждым разом ближе к парку чувствую, как что-то странное окатывает с головы до ног. Волнение? Не думаю. Скорее наступающий солнечный удар. Да. Особенно когда я вижу Кроули с лопатой в руке. А ему идет, садовник хренов. Особенно эта панама на его голове, которая прикрывает лысину. Чувствую, как по моему лицу расползается улыбка, и надеюсь на то, что сегодня мне удастся хоть над кем-нибудь поглумиться. — Мистер Кроули, — спокойно произношу я, натыкаясь взглядом на листок в его руках, где под последним номером вписано мое имя. — Мистер Бибер, — оборачивается историк, и я вижу на его лице фальшивую улыбку. Вышло почти натурально, кретин. — Познакомьтесь, — начинает он, и я жалею в тысячный раз, что подписался на это, — Грэг Тройан, — указывает он на блондина, — Полли Страйк, — девушка в темных бриджах и длинной футболке, — Габриэль Уайлд. Габриэль Уайлд. Девушка оборачивается на свое произнесенное имя и замирает, увидев меня. Кроули и дальше произносит имена, но все мое внимание сосредоточено на ровных плечах и вздернутом носе. Она близко. Я вижу, как вздымается её грудь. Как ветер колышет её волосы. Я хочу дотронуться до идеальной кожи на её шеи. До искусанных губ. —…Тео Джеймс, — заканчивает историк, и я перевожу взгляд на улыбающегося чернокожего парня. Его глаза приводят меня в замешательство. Слишком искренние. Слишком добрый и веселый взгляд. Неужели жизнь тебя еще не потрепала, как твою напарницу, которая стоит рядом и кажется, не довольна тем, что я здесь. — Рад знакомству, — протягивает руку парень, и я отвечаю ему рукопожатием. Этот жест указывает о доверии, и мне это нравится. — Классная футболка, — произносит Тео и улыбается. — От Канье? Я опускаю голову, разглядывая белую ткань. Верно. От него. Киваю, и он снова улыбается. — Джеймс, — обратился Кроули к дружелюбному парню напротив меня. — Бери с собой Бибера, и принимайтесь за дело. Полегче с тоном, дерьма кусок. Я все еще помню твою пьяную дочку на выпускном, которая клеилась ко мне. Тео протягивает мне лопату, пока я смотрю на историка, пролистывая воспоминания, и указывает первое выбранное место для посадки дерева. — Давай вместе, так будет быстрей, — проговаривает Джеймс, и снимает байку, закинув на одно из ветвей дерева. Я замираю с лопатой в руке, видя шрам на его руке. Это еще что за дерьмо? Я видел что-то подобное, у одного из моих единственных друзей в том месте. Не может, на хрен, этого быть. Я опускаю голову, сосредотачиваясь на том, что пора копать, и не смотреть на него, потому что это может вызвать подозрение. Не смотря на то, что этот парень дружелюбный, шрам на руке указывает об обратном. Мы вместе выкапываем яму побольше, чтобы осталось немного места для корней, и парень тянется в карман темных джинс. Там сигареты, а не то, о чем я сразу подумал. — Куришь? — интересуется он, смахнув тыльной стороной ладони пот со лба. — Да, — киваю я, — но не сейчас. Я и так в последнее время пытаюсь бросить это дело, хоть ни хрена это и не выходит, поэтому надеюсь, что из-за волонтерства стану делать это меньше. Парень вновь тянется рукой в карман, но ничего оттуда не достает. Щупает все остальные, и я замечаю еще один шрам чуть выше локтя. Что же с тобой случилось? — Я сейчас, — улыбается он и это искренне. Я опираюсь на лопату, чувствуя усталость в руках и некоторые покалывания по бокам, и дергаюсь, когда в нос ударяет запах полевых цветов. Она здесь. Рядом. Стоит передо мной с деревом в руках и рассматривает яму. Габриэль Уайлд. Она присаживается на корточки и будто бы не знает с чего начать. Я склоняю голову на бок, с интересом наблюдая за её действиями. То, как он пытается справиться с этим чертовым деревом. — Серьезно? В первый раз сажаешь? — не сдержавшись, заговариваю я. Она вскидывает брови и поднимает голову. Дерзость. Я вижу в её глазах раздражение. — Хочешь вместо меня, умник? Это вызывает у меня улыбку впервые за долгое время. В груди нарастает непонятное чувство. Я хочу еще. Хочу видеть её злой взгляд на мне. Хочу чувствовать её гнев. Давай же, покажи, насколько ты еще жива. — Горю желанием, не видно, что ли? — интересуюсь я, и вновь устраиваюсь поудобнее, чтобы наблюдать за её дальнейшими действиями. Она пропускает мои слова мимо ушей, и пытается вновь сосредоточиться на хреновом дереве. Это забавно. Она кусает губы. Сомневается. Мне хочется схватить это чертово дерево и отшвырнуть куда подальше, чтобы все её внимание было на мне, а не на нем. — На мне цветы растут, или что? — вновь поднимает она голову. — Жду, когда ты начнешь контактировать с космосом через землю, как в прошлый раз, — усмехаюсь я и жду дальнейшей реакции. Она хмурится, будто не понимает о чем я. — Что ты несешь? — Ты так соединяешься с потусторонними силами? — интересуюсь я. — Боже мой! — наконец-то до нее доходит смысл моих слов. — Ну, тогда дай мне нормальное объяснение тем действиям. Не давай никаких объяснений мне. Просто брось это чертово дерево и подойди ко мне поближе. — Ты что, маньяк? — Так меня еще никто не называл, — с моих губ срывается усмешка. Она будто в замешательстве от того что я улыбаюсь и скорее всего сделала вывод, что я сумасшедший. — Ну так? — жду я ответа. — Я тебе ничем не обязана, — отрезает Габриэль. — Мне? Нет. Дереву? Да, — кидаю я взгляд на хрупкое деревце в её тонких руках. — В воздухе он не приживется, смекаешь? Габриэль опускает голову, и я буквально слышу её мысли. Я бешу её. Я раздражаю её. Кто я вообще такой, и какое право имею на разговор с ней? Это вновь вызывает улыбку.