Journal Update

      - Нуу, дело в том, - говорит Морте, - что, ну, благодаря годам жизни, проведенной еще до того, как я оказался в этой дыре в роли сексуального летающего черепа, я приобрёл непревзойденные таланты, такие как... эй, ты вообще слушаешь? Эй, шеф, тебе это надо, не мне!       - Чуть-чуть перестарался с возмущением, - меланхолично замечает Безымянный. В первые дни непрекращающаяся болтовня напарника крепко его напрягала, особенно когда Морте внезапно начинал трещать о знойных зомби-красотках прямо посреди кишащего злобными тварями подземелья. Один раз ему вздумалось поприкалываться, когда Безымянный был занят заштопыванием очередной дыры в себе, и, надо признать, внезапный щелчок челюстей над ухом отнюдь не способствовал улучшению концентрации. Кажется, иголка осталась где-то внутри. Как Морте унес зубы в полном комплекте, оставалось загадкой. Видимо, это был один из тех самых непревзойденных талантов.       Впрочем, ко всему можно привыкнуть.       К болтливому летающему черепу – немножко проще, чем ко всему остальному.       Морте затихает на какое-то время. Ненадолго.       - Ладно, я понял. Ну да, не прочёл я тебе ту надпись, и что? Ты же ничего не помнил, то есть, вообще ни шиша, ты хоть представляешь, что бы ты сделал, если бы я тебе всё зачитал?       - Не сделал бы одной очень большой ошибки, о которой, возможно, мне придётся сильно пожалеть в будущем.       - А было бы оно у тебя, это будущее, если бы не я? – нагло спрашивает Морте, чуть сдвигаясь вправо – очевидно, это должно было символизировать наклон головы. – А? А? Да ты бы и десяти шагов не сделал, как тебя уже сцапали бы Пыльники и сделали бы из тебя самого натурального дохляка!       Кажется, сейчас он действительно немного обижен. Или слишком удачно прикидывается.       Безымянному приходится на время отложить изучение видимых ему татуировок, чтобы внимательно посмотреть на Морте. Череп настороженно замирает, ожидая ответа.       - Дело не в том, что ты не дочитал этот грёбаный дневник, - звучно, но негромко говорит Безымянный, не сводя взгляда с застывшей в воздухе черепушки. – Сам бы, наверное, не стал такое читать тому, кто только что проснулся в куче мертвятины. Дело в том, чего ты мне ещё не сказал. И чего не скажешь. Или о чём соврёшь.       - Я тебя хоть раз подвёл?!       - Убедительно злишься, но как-то не очень, - разводит руками бессмертный, - почему бы тебе не сказать мне причину возникновения этой последней строки на моей спине?       - Это уже не совсем спина, шеф... я понятия не имею, кто нацарапал на тебе эти гнусные инсинуации! Может, я ему личную жизнь расстроил лет шестьдесят назад, и он решил подло мне отомстить, откуда мне знать!       Безымянный задумывается на пару секунд, каким именно образом мог летающий череп расстроить чью-то личную жизнь, но решает не искушать изобретательность Морте.       - Я просто не хочу, чтобы один раз твои недоговорки завели меня туда, откуда даже мне не выбраться, - Безымянный как-то почти неловко пожимает плечами и вновь опускает глаза на змеящиеся по рукам шрамы и татуировки. Язык врезанных в его кожу символов завораживает и не отпускает – куда более чарующе, чем отмазки напарника.       Морте, правда, неожиданно замолкает.       И молчит долго, очень долго.       А потом говорит:       - Знаешь, я боюсь тебе обещать. Вдруг опять получится, что совру, а потом ты воскреснешь и примешься докапываться, что да почему, - он сдавленно фыркает. – Но, честно, шеф? Я постараюсь, чтобы этого не произошло. Правда, постараюсь.       Это, пожалуй, чуть ли не первый раз, когда Морте говорит настолько серьёзно, и поэтому Безымянный всё-таки снова поднимает голову и пристально смотрит на него.       И почему-то безоговорочно ему верит.