Зарисовки

Мик ненавидит. Ненавидит эту проклятую весну с ее переменами погоды. Он берет мобильник и, хоть и с трудом, набирает номер Морин - главного врача клиники. - Доброе утро, доктор Риордан, - произносит Мик, и в его голосе нет ни намека на былой оптимизм, - Дайте мне сегодня выходной, - совсем не похоже на просьбу. – Спасибо. Не беспокойтесь, я все отработаю. Вы же знаете, - Мик кладет трубку и тяжело опускается в кресло. Морин действительно знает. Единственная, кто знает, что у доктора Марлоу дрожат руки. Мик ненавидит. Ненавидит свое тело, которое так его предает. На кофейном столике лежат ампулы с бупивакаином и набор шприцев. Мик делает глубокий вдох и пытается набрать в шприц обезболивающее. Когда из рук выпадает третий шприц, Мик не выдерживает – пузырек с бупивакаином летит в стену. Тихий звон, и содержимое медленно стекает по узорным обоям. Мик закрывает лицо руками. Ему хочется кричать, но он лишь делает глубокий вдох, берет в руки ампулу и шприц. Мик ненавидит. Ненавидит эту чертову боль. Он не может уснуть. Ему кажется, что пуля все еще внутри – разрывает, давит, жжет. И если бы руки не дрожали так сильно, он бы проверил. Вскрыл бы рану, залез бы туда пальцами и непременно нашел бы этот проклятый источник боли. Но Мик даже не может сделать себе инъекцию. Мик ненавидит. Ненавидит человека, сделавшего выстрел. Он много раз представлял, как убивает этого ублюдка. Медленно, размеренно, даже немного лениво. Как причиняет ему невероятную боль, не позволяя провалиться в беспамятство. Наслаждаясь его криками, точно ангельским пением. Нет, Мик не даст ему умереть. Он заставит его жить в боли и страданиях. Но, к сожалению, Мик убил его много лет назад. Выстрелил в грудь, а затем размозжил череп о стену дома. Его нашли, когда лицо ублюдка превратилось в кровавую кашу, размазанную по стене и рукам Мика. Мик ненавидит. Ненавидит себя. Тогда, одиннадцать лет назад, на одной из узких улочек Кабула. Он заметил, но не выстрелил. Замешкался. За что поплатился жизнью дорогой ему человек, по чистой случайности стоявший между Миком и стрелком, а он сам отделался лишь пулей в плече. И теперь, фантомные боли и чувство вины пожирают его изнутри. Иногда сильнее, как сейчас, иногда слабее. Мик ненавидит эту проклятую весну с ее переменами погоды.