Приключения Филолога и Найтжесть. Ход Мертвецов

POV Даши Николаевой Я праведно негодую! Не имеете права, какого нафиг?! Мне это только нравится начало, я требую продолжения банкета! Гробов ещё дышит! Но не-е-ет, какое там. Даже повеселиться не дали! Ещё и наказание влепили. Вете было суждено мыть полы в школе и чистить картофан… Гауптвахта, ты? А мне – та же картошка и дрова колоть. Целый день. Наивные, они ещё не знают, что для меня это ещё цветочки и я только рада такому раскладу. Для меня мыть полы – это потоп на всю школу, мат на всю школу и проблем для всей школы. Так что… действительно, лучше колоть дрова для каминов. Вета чистила картошку с грехом пополам. Ещё цветочки! Она порезала дважды пальцы, беспрестанно ругаясь и бурча. Она на меня не смотрела. Зато прекрасно слышала! Я выдавала такие шедевры филологического исскуства на четырнадцати языках всего мира (папа – из Казахстана, дед его был из Японии, мама – бизнесмен почти мирового уровня, знания языков обязательны, и ругались она на шести языках, остальные… ну, гугл был мне в помощь!), причём смертного греха в моих действиях было примерно 75%... Зато вторая половина дня прошла для меня лучше, чем для Веты. Взмах – удар, взмах – удар. Только полена менять успевай, и всё. Взмах – удар. Взмах – удар. Взмах – удар. Удар. Удар. Уклонение. Удар. Пропустила. - Николаева, давай! Совсем не стараешься! – рыкнул тренер. Видит же, сволочь, мне и без него фигово! Я не стараюсь? Я не стараюсь?! Да чтоб тебя, урод, ты ещё не знаешь, КАК я стараюсь! Ты сам-то пробовал драться, когда у тебя ноги дрожат и подкашиваются, в башке как будто вакуум, а руки не слушаются?! Ты сам-то четыре дня не жрать пробовал, тварь?! Самое смешное – он это знает. Ему просто нравится издеваться. Я застываю на секунду. Ярость клокочет внутри, трепещет каждая жилка. Мне хочется убить его. Мучительно. И медленно. Сволочь, да ты хоть знаешь, как мне нужна вкалывать, чтоб за твои уроки заплатить? - А не пойти ли вам на йух, Игорь Иннокентьевич? – рычу я. - Что? – прифигел учитель. - Иди на йух, - изрекла я, подняла с пола спортивную сумку и ушла. С тех пор я поняла – взрослые не помогут мне. Нужно учиться драться самой. В школе. На улицах. Где можно и нельзя. Бесплатно – и без масок. Мои противники ненавидят меня в открытую. Я не люблю, когда мне врут… От ярости я и сама не заметила, что как-то… отвлеклась от дровишек-то – и теперь разношу к едрене фене весь сарай. БАХ! Пильные козлы – в сторону, вёдра полетели к чёртовой бабушке. БАБАХ! Топор, возомнив себя томагавком, впивается лезвием в стенку разве что не по самую рукоятку. Тапки Джигурды мне в рот, да я же индеец. Оло-ло-ло-ло-ло-ло! Я, видимо, решила, что я – Халк… И не успокоилась, пока не разнесла сарай чуть более, чем полностью. Клянусь, я бы там и камня на камне не оставила, если б Вета не явилась ко мне. Очнувшись после длинной матерной тирады, я уставилась на Вету. - Чё припёрлась? - Нас из школы вытурить хотят, а ты тут буянишь! - Ну так… в чём проблемы-то? Помирать – так с песней, оторвусь хоть напоследок… - Ты точно дура. - А то я не знаю! – фыркнула я. Вот такие пироги, блин! Только начинаешь понимать, что ты хоть кому-то не безразличен (Вета, да-да, именно она), как тебя тут же хотят вышвырнуть к чёртовой бабушке. Обидно… Вне повествования: писала Найтжесть