Прожить заново

Противный писк будильника заставлял по утрам ненавидеть весь мир в целом и школу в частности, ради которой и приходилось вылезать из объятий сна. Юноша, не размыкая глаз, пару раз промазав, хлопнул по кнопке, обрывая этот настойчивый неприятный звук. - То-о-ом! Ты уже встал? Не опоздай в школу! - вторым аккордом прозвучал сильный женский голос. - Да, мам, - насколько возможно громко ещё не проснувшимися связками ответил парень, всё таки разлепив глаза. Неужели ещё один скучный день? Как же всё это достало! Что именно? Вот именно, что всё, и не поймёшь в чём дело. Вся эта серая однообразная жизнь, где сценарий уже давно расписан за тебя: родиться, выучиться, попытаться выгрызть себе работу получше, работать в поте лица, мчась куда-то, а потом умереть. Как-то скудно, не находите? А если идти против системы этой, то будет ещё хуже, так что Том заставил себя подняться и направиться в ванную, хотя душа рвалась к чему-то... а тут мысли обрывались. Хотелось чего-то большего, чего-то, что за пределами обычного человеческого мира... Только вот никаких тебе чудес или возможности вырваться из этого порочного круга. В ванной из зеркала на юношу уставилось существо пятнадцати лет (ну, почти уже шестнадцати) с тёмными кругами под зелёными глазами, сейчас тусклыми ото сна, тонкими чертами лица, из-за недосыпа кажущимися слишком острыми и угловатыми, и растрёпанными чернильными прядями длинной чуть ниже плеч. Зачем ему нужны такие патлы, Том и сам не знал, просто так было... привычнее что ли? - Ну здравствуй, чудо-юдо! - отражение вернуло ухмылку и вместе со своим "хозяином" наклонилось к раковине. Утренние процедуры по приведению себя в некое подобие человека, впрочем, заняли не слишком много времени, может просто потому, что на всё это Том не привык обращать много внимания. Точно так же был быстро уничтожен завтрак, закинуты учебники и тетради в сумку, а сам парень вышел из дома, засовывая в уши наушники, в которых тот час бодро зазвучали звуки классического Хэви Металла, отрезая его ото всего остального мира. Говоря начистоту, юноше было так проще, он практически всегда отгораживался от всего остального за музыкой, книгами, компьютером, выдумывая себе свой собственный мир, раскрашенный куда более яркими красками. Он не был компанейским парнем, да и было-то у него пару приятелей от силы, почему-то к робкому и достаточно стеснительному пареньку словно не от мира сего, практически никто не тянулся, а сам брюнет боялся зачастую подойти первым. В школе, как и ожидалось, ничего не поменялось. Никаких тебе нападений пришельцев/террористов/свидетелей иеговы/розовых пони, которые могли бы отменить всю эту скучную бодягу. Но нет, пришлось быстро прошмыгнуть к своей парте и слушать, слушать, слушать... На самом деле учиться было легко: Тому не обязательно было что-то записывать или ночами сидеть за учебниками, он вполне хорошо запоминал всё ещё на уроке из рассказов учителей, дискуссий... Он даже литературу по программе, если та ему не нравилась, даже не читал, и писал эссе исходя из тех отрывков, зачитываемых на уроке, восторженных воплей преподов, расписывающих какой автор гениальный, ну и рассуждений выскочек-жополизов, готовых везде вставить свои пять копеек. Скука! "Сегодня ещё ведь опять к психологу..." - рассеянно подумал парень. Как начались их встречи Том не особо хорошо помнил, то ли началось всё с обычных школьных консультаций, то ли родители решили, что нелюдимость - это дефект, но примерно раз в неделю подросток появлялся в большом и немного душном кабинете. Впрочем, его это особо не нервировало, мужик попался хороший, с ним было как-то легко, да и получалось с ним поговорить о том, что беспокоило, не боясь встретить осуждение или непонимание. - Тебе снились опять те сны? - Пару дней назад... - И что ты видел на этот раз? - Всё тот же Золотой Город... С каждым разом образы становятся всё чётче, но они ещё размыты. Город, феерии огней, какие-то смазанные лица... И я не понимаю... Каждый раз, когда я всё это вижу, внутри возникает не чувство красоты, а ненависть и боль, такое ощущение, что они проникают внутрь и пачкают меня, я просыпаюсь, всё ещё ощущая эту злость. Я боюсь своих снов, док, правда боюсь, - парень уставился в пол. Уже несколько лет подряд к нему приходили эти видения и он ничего не мог с собой поделать, хотелось уговаривать себя, что это просто сновидения, но почему после них оставался такой осадок? - Сны - это наше подсознание, Том. Возможно, они хотят сказать тебе что-то, возможно какая-то часть тебя хочет получить признание. Попробуй заглянуть в себя, попробуй не отвергать, а принять, тогда тебе станет легче. - Но я не хочу... Там столько ненависти и этой боли, я не хочу это чувствовать! - Но ты уже чувствуешь, верно? Может приняв, ты от неё избавишься? - Я постараюсь, - голос звучал глухо и тихо. Как бы он хотел избавиться от этих чувств, но они слишком глубоко въелись и слишком пугали. - Вот и молодец. Ладно, Том, до следующей недели. И с наступающим тебя, - улыбнулся психолог. - Спасибо, - искренне ответил парень, вспоминая, что у него через два дня шестнадцатилетие.