Спаситель.

      Сидя на крыше они играли в покер. Без фишек, без денег. Выигрышем была зажигалка, та самая, с пулей. Их обливал лунный свет, фонарь Джейсон отключил, чтобы не привлекать внимания, ведь совсем недавно здесь хозяйничали наемники. Броди снова проиграл и перекладывает зажигалку в руку Монтенегро. 3:8 в пользу пирата, но играют они просто так, зажигалка здесь чисто символически, на тот свет ничего не заберешь с собой. Ладонь у Вааса шершавая и теплая, как всегда. Кажется, что он излучает тепло, которое успел накопить при жизни. И на сколько, получается, его хватит? - На 27.       Не в первый раз читает мысли. Ну, это и понятно, он ведь плод больного воображения Джейсона, и голова у них одна на двоих выходит. - Ну ты же не с рождения под солнцем, тем более ещё есть ночь, да и не от заката до рассвета на тебя лучи попадали...       Монтенегро подает зажигалку Броди. Очередная игра завершена. Воин принимает её из чужой руки и тупо пялится на пулю в ней. - Ты знал, что она там? - Конечно, я же сам её туда положил. - Я думал это была ирония судьбы...       Прохладный ветер забрался Броди под футболку. Он скинул карты и они разлетелись водопадом ненужной бумаги. - Калифорнийская принцесса замерзла. - сказал Джейсон в своё оправдание и придвинулся к Ваасу.       Лбом к лбу. Такое много где встречается, но воину это всегда кажется персональной фишкой Монтенегро. - Estamos vacía*. - Я тебя не понимаю. - вроде как виновато шепчет американец. - Pero ahora es tan agradable**. - Да пошел ты.       Лбом он утыкается пирату под подбородок. Тот как всегда такой теплый... В особо холодные ночи от него идет пар. Это просто удивительно.       От этой сладкой тишины ничего не остается из-за выстрела. Пуля попадает Ваасу под лопатку. Он грубо хватает Джейсона за запястье и пинает его, отчего тот начинает съезжать по одной из сторон крыши. Монтенегро держит его до тех пор, пока он не приходит в себя и испаряется. Броди убивает наемника, а затем смотрит на красные следы от пальцев, всё ещё оставшиеся на коже.