Глазами Художника

Сейчас около часа ночи, а я вместе с незнакомым мне парнем сижу в кабаке, который находится недалеко от нашего бара. Мы сидим друг напротив друга и молчим уже около 10 минут. — Так и не поблагодаришь меня? — вдруг спрашивает незнакомец. — Спасибо за то, что спасли меня. Я вам очень благодарна. А сейчас, извините меня, но я устала и жутко хочу спать. Всего доброго, — я встаю и направляюсь к двери. — Постой, — я оборачиваюсь. — И это все? Спасибо? — А что вы еще хотите? — Ты же понимаешь, что я позвал тебя сюда не просто так? Слова благодарности я мог выслушать и на улице, под дождем, — я сажусь обратно в недоумении. — Тогда зачем? И не надейтесь. У меня нет денег, — твердо заявила я. — Я не о деньгах. — Тогда что вам от меня нужно? — спрашиваю я, но тут догадка вспыхивает в моем мозгу, и я резко вскакиваю от возмущения. — То есть, вы меня спасли от «маньяка» затем, чтобы развлечься самому? Парень на мгновение теряется, а затем заливается смехом: — С ума сошла? — это скорее был риторический вопрос. — У меня, конечно, извращенная фантазия, но не настолько. Сядь, — просит он, и я покорно сажусь на свое прежнее место.  — Я — начинающий художник. Пишу портреты. И для своей следующей картины мне требуется натурщица. Ты идеально подходишь под мои критерии. В ближайшее время в Италии состоится выставка этих портретов, а я еще даже не приступал к работе, — закончил парень. Я смотрю на него с выпученными глазами. Начинающий художник. Портрет. Натурщица. Италия. Выставка. А я-то тут причем? Какая из меня модель? По мне, так для того, чтобы позировать, нужны симпатичные девушки. То есть, не я. — Не волнуйся. Я тебе заплачу. — вырывает меня из раздумий голос незнакомца. «Стоп кран. Теперь вообще не понимаю. Что-то здесь не так…» — И где подвох? — спрашиваю я. — Ты права. Есть одна деталь. Портрет обязательно должен быть в жанре «ню». «Что? А вон оно как! Тогда все ясно». — И вы действительно подумали, что соглашусь? — интересуюсь я с усмешкой. — Нет, — отвечает парень. — Я был уверен. Впрочем, как и сейчас. Мои брови резко взлетают вверх. «Что несет этот ненормальный?» — Я наблюдаю за тобой не первый день. И поэтому мне известно, как ты зарабатываешь на жизнь. И это касается не только работы в баре. «Боже, я пропала». — Поэтому, — продолжает он. — у меня для тебя есть два варианта: либо ты станешь моей натурщицей, либо… — Ты сдашь меня полиции? — опережаю я его. — Я думаю, что мне не придется этого делать. Наступает тишина. Господи, во что я ввязалась? Но, похоже, выбора у меня нет. — Я даю тебе день. Подумай. Завтра вечером я буду ждать звонка, — на этих словах он протягивает мне клочок бумаги с номером. — Если не позвонишь ты, позвоню я. В полицию. Он встает из-за стола и надевает пальто. — До встречи, Беатрис. До меня не сразу доходит то, что он назвал мое имя, и, поняв это, я его уже здесь не наблюдаю. Мой взгляд возвращается к клочку с номером, который зажат в моей руке. «Да, Трис. Попала, так попала»…