***
Нет, конечно, я мог бы отказаться. Мог бы сейчас завернуться в любимое пушистое одеяло, затариться огромным количеством вкусняшек и залипнуть в рандомную драму на ноутбуке. Но я не был бы уверен в правильности своих действий, как сейчас, плетясь за счастливым Найлом в совершенно незнакомый мне мир. Комок в горле, мокрые от пота ладони, неприятный узел в животе и улыбка Найла. Что ж, прелесть. — Готов? — Хоран спокоен. Совершенно. Какого черта? — Нет, — честно отвечаю я. Но кого это ебёт, верно? Нам открывает дверь какой-то высокий шатен. Кажется, они с Найлом знакомы. Он даёт добро и указывает в глубь квартиры. Конечно же, я догадываюсь, куда меня потащит блондин через мгновение. — Так, с чего начнём? — вопрошает блондин, подходя к столу с огромным количеством алкоголя, на что я лишь пожимаю плечами. — На твой выбор, — криво улыбнувшись, отвечаю другу и подхожу ближе. — Вот, попробуй это, — Найл даёт мне бутылку, кажется, пива. А сам делает глоток виски. — Как-то не честно, — обиженно выпятив нижнюю губу, изрекаю я. — Учитывая то, что это твоя первая бутылка алкоголя, честно, — кивает блондин, и я киваю в ответ.***
Музыка, проникающая в глубь твоего сознания. Громко. Слишком. Огни. Что-то постоянно сверкает. Кто-то постоянно врезается. Лица. Их много. Ты не запоминаешь. Вторая бутылка пива допита. Так, нужно найти ту чудесную гостиную с алкоголем. Но как? Стоит ли просить помощи в геопозиции комнаты с бухлом? Хм, неловко. Кто-то снова врезается в меня, и я снова не придаю этому значения. Мне плевать. Главное сейчас — это заветная комната. Расталкиваю людей, без зазрения совести. Они толкают меня, значит и мне можно. Так, я вижу входную дверь, а значит могу ориентироваться. Главное вспомнить, как мы добирались с Найлом пару часов назад, как вошли сюда через эту самую дверь. Несколько метров, перепутанные комнаты, и я на месте. Победитель. Не все мозги ещё пропил. Ухмыляюсь своей ебанутости и хватаю первую попавшуюся бутылку со стола. Да, теория о том, что мозги все ещё на месте, с треском провалилась. В бутылке что-то явно крепкое. На вкус отвратительно. Но какая разница? И где вообще Найл? Почему он бросил меня здесь одного? Грустно. Сажусь на стол и глупо болтаю ногами. А чем ещё заниматься? Не танцевать же. Новый глоток и толчок в спину. Не оборачиваюсь. Привык. Здесь все друг друга толкают, будто бы спешат куда-то или же места совсем не хватает. Снова толчок, но уже грубее. Оборачиваюсь. И… блять. — Ну здравствуй, Стайлс, — взгляд парня напротив абсолютно темней обычного. — Не ожидал тебя здесь увидеть, — усмешка. — Отрываешься? — его взгляд падает на бутылку. — Привет, — отвечаю я почти шёпотом и сползаю со стола. Пожалуйста, только не иди за мной. — И куда ты собрался? А поболтать со старым товарищем? — слышу издёвку. Больно. Не отвечаю, стараюсь идти быстрее. Люди перед глазами расплываются разноцветными пятнами, а звуки становятся всё тише. Либо я привыкаю, либо алкоголь заглушает. Всё кружится, я слабею. Ноги становятся мягкими, как вата, и я падаю.