Коллекционная кукла.

- Деда, деда, куколка убежала! - Что, милая? Как - убежала?... - Она была на шкафу, а теперь её нет. - Это комод, Хели... Посмотри внимательно, дорогая. Оглядись. - Она на подоконнике! - Умница моя. Кукла не сбежала. Просто перешла на окно. - Выходит, игрушки - живые? - Конечно, малышка! Я же говорил тебе, мое солнышко, все куклы на самом деле живые. Просто мы не всегда видим, когда они оживают. Они прячутся от нас, боятся, что мы испугаемся. - Как в той сказке? - Как в той сказке. Вот, видишь? Куколка захотела посмотреть в окно и ушла со своих книг. - Деда, а это правда? - Абсолютная, моя хорошая! А теперь - иди спать, а то папа заругает. Иди, солнышко, иди. Вдруг твоя Бриджит сейчас сидит в комнате одна и боится, спрашивает: "Где моя Хели? Почему она не приходит?" - Спокойной ночи, деда! - И тебе, моя родная. И тебе... - Мальчики, идите спать! - Но мам!... Локи тоже еще не спит!... Вон, книжки читает. - Локи дочитает завтра. Идите сюда, мои маленькие. Хотите, я почитаю вам вслух?... Слушая чужой разговор, Локи горько усмехался про себя, столь живо всплыли в памяти отголоски былого. Мать, брат, семья... Когда-то и у него это было... Нет, чушь. У него никогда не было ничего, кроме лжи и фальши. Хватит. Надо взять себя в руки. - Как ты попал сюда? - Оскар присел на кресло-качалку возле окна и протянул богу его кусок грифеля с сложенным пополам листом. "Кот" - размашисто написал трикстер, взяв в пальцы обломок. Он старался выводить буквы покрупнее, чтоб старому человеку было проще их разглядеть, а потому бумага быстро кончалась. За прошлую ночь они "изговорили" почти целую стопку... Старец ничего не ответил, лишь тихо усмехнувшись в усы. Он откинулся на спинку, взглядом упершись в мрачное ночное небо, кажущееся коричневым, подсвечиваемое городскими огнями. И Локи тоже смотрел туда, на далекие холодные облака, вот уж который день низвергающие на землю свои горькие слезы, омывающие людские грехи. Пальцы тихо стукнули по стеклу, прижавшись к нему в бесполезной, глупой попытке слиться со стихией, с неистовом бури, с грозой, с молниями, с братом. Тор, Тор, Тор... Он ведь где-то рядом. Быть может, даже в соседнем доме, а, быть может, в самом дальнем уголке Лондона. Но он здесь, не оставляя надежды, пытается отыскать непутевого брата. "Мне нужно отправить письмо". - Напиши, я отнесу на почту. - Кукольный мастер подал деревянной кукле еще один лист, чистый, белоснежный. "Лучше по-другому. У вас есть компьютер?" - У Джима, моего сына, имеется. - Голос Оскара прозвучал тише обычного. - Напиши, что хочешь передать, и кому. Я попрошу его отправить послание. Немного помедлив, Локи набросал относительный текст письма. Пожалуй, Старк догадается. Если, конечно, бог не ошибся и Громовержец действительно обратился за помощью к друзьям. Если бы маг мог, он бы криво улыбнулся, скептически перечитывая написанное. О, пусть это будет своеобразным вызовом судьбе - ведь может статься так, что он просто напридумывал себе невесть что, а на самом деле все вокруг - лишь буйство знаменито Британской непогоды. - Пока ты не ушел... - Негромко произнес старец, забирая у бога текст. - Мне всегда было интересно кое-что. Люди придумали себе высшие силы, чтоб было проще жить, чтоб было у кого попросить помощи в трудную минуту. А кому молятся боги? Бог Обмана долго смотрел на человека с ясными, молодыми глазами и слабеющим телом, всматриваясь в морщинистое лицо. Старик задал такой вопрос, о котором сам чародей никогда не задумывался. А, потому, затруднялся с ответом. Когда-то он во что-то верил. Когда-то он о чем-то мечтал. И никогда не просил помощи свыше, полагаясь лишь на свои ничтожные силы. Хотя, нет, постойте-ка... Тонкие пальцы сжали грифель, начертив им на листе четыре буквы. Потом, застыв на мгновенье, дописали еще немного. Старец улыбнулся, увидев ответ, и возвел очи обратно на небосвод, полной грудью вдохнув пыльный воздух своего кабинета. "Небу над головой" гласила молчаливая речь бога.