Кое-что никогда не меняется (рабочее)

   Темно.    Откуда-то из угла доносятся душные хрипы. Сдавленное бормотание. Кашель и маты вперемешку.    А в том углу у нас... Сейф, блин! Кто-то роется в сейфе.    Дергаюсь с койки и... ять! С грохотом падаю на пол, держась за колено, отчаянно саднящее, сводящее с ума желанием почесаться и одновременно — дикой болью при любом прикосновении. Еще и опухло так, что не сгибается.    — Шепард? — хрипло шепчет из темноты.    — Ах-ха, — выдыхаю, пытаясь не сорваться на скулеж.    — Греби сюда.    Гребу. Что ж еще делать. Лекарства-то в сейфе.    Натыкаюсь в темноте на чью-то спину. Пытаюсь определить на ощупь: кто это тут расселся?    — Харе лапать! — от возмущения к омару даже голос возвращается. Ненадолго.    — Подвинься, — шиплю не хуже него. — Что возишься?    — Ключи, мать их... Не могу разобрать. До выключателя хрен допрыгнешь...    Вот тут я с ним согласен. Выключатель сейчас все равно, что на Луне, а новомодное устройство, врубающее свет "по щелчку" до наших палестин пока не добралось.    Впрочем, теперь точно можно сказать, что есть польза от моей дурацкой старой привычки в часах даже спать.    Тусклое свечение голограммы инструметрона позволяет разглядеть, наконец, хоть что-то. Но все равно маловато. До такой степени, что ключи все одно кажутся одинаковыми.    Скрипя зубами, отнимаю связку, тыкаю в замок выбранным наугад... В яблочко. Вот и лекарства.    Еще знать бы, что именно глотать? Ладно, начну с панацеллина, а там посмотрим.    Вкатив по дозе, откидываемся на стенку. Полегче, но ненамного.    — Ты... как меня узнал?    — Прикинул, что турика... только мы с тобой... лупили. В крови... вывозились. На лекциях... говорили, они ядовитые.    Тихо матерюсь про себя. Это же надо было такое забыть!    — Не ядовитые, — поправляю. — Аллергенные. Антигистамин... ищи.    Блин, дышать уже трудно. Вяло ковыряемся в пачках. У меня уже руки заметно так потряхивает, когда омар выдыхает:    — Есть.    Честно делим найденное таки лекарство. В полуобморочном состоянии сидим, пытаясь отдышаться.    — И что, — интересуется, — если бы не успели? Хана?    — Хана не хана, а пара месяцев в больничке — точно. Серж все-таки здесь же дрыхнет. Чуешь — пол трясется и стены вздрагивают?    — Все равно стремно, — ежится. — Даже с того света нагадил, падла. Такое чувство, что за собой утянуть хотел...    — Я была навеселе и летала на метле, хоть сама не верю я в эти суеверия, — мурлыкаю.    — Эк тебя вставило...    — Да не. Это песня такая про ведьму. Короче, бросай бесовщину, будь реалистом. Если бы я вчера догадался смотаться в душ, а ты морду лица не чесал поминутно, нифига бы нам не было.    — Тьфу на тебя. Чудом выжили, можно сказать, а он приколы шутит. Сволочь.    — Это почему еще?    — По определению.    Нда... Вот и пообщались. Постоянно забываю, что мое не в меру хорошее настроение по поводу удачно спасенной собственной жизни окружающими может быть неправильно понято.    Так и сидим, думая о своем. Я, по крайней мере, точно думаю: где были мои мозги, когда форму в стирку не отнес? И где теперь взять запасную, пока новую не добуду?    А потом приходят утро и Ленг.    — Что на полу расселись? — тут же настораживается начальство.    — Форс-мажор, сэр, — отзываюсь. — Теперь можем с полным правом заявлять, что у нас аллергия на ксенов.    — Ясно. Каждому по часу тренировок сверх нормы. За раздолбайство.    — Есть, сэр, — вздыхаем хором. А вот на меня, краб, волком смотреть не надо. Я тебя не заставлял рукой в декстро-крови по лицу возить.    На коленки мне, мягко стукнув, падает сверток. Форма? Оперативненько. Только зачем Альянсовская... Да ну нафиг!    Ленг мое офонаревшее выражение лица расценивает верно:    — Даже не надейся, Шепард. Лично ты у меня будешь заниматься, пока руки на место не встанут, и раньше реальной службы не увидишь.    — Надеюсь, вы шутите, сэр. Столько просто не живут.    Но Ленг явно не в настроении смотреть клоунаду.    — Что сидишь? Подъем! Джантар, ты двигай в лазарет, они уже открылись.    — А я куда? — уточняю, натягивая обновку.    Хоть колено больше не болит. А то так и представляю Шепарда-инвалида, несущего сверхважную службу на проходной КПП. Бред и ересь, конечно — аллергия на туриков это явление из серии "пан или пропал", промежуточных вариантов там не предусмотрено... Вздрагиваю от щелчка перед носом.    — Я говорю, — медленно и явно не в первый раз, произносит Ленг, — ты едешь со мной.    — Куда?    — Не "куда", а "есть, сэр". Шепард, лучше не выводи.    Ну да, выведешь его. Но пробовать, и в самом деле, не стоит.    Прогремев по лестнице испытанными берцами, на которые замены, видимо, не полагалось, вылетаю на плац. Коммандерский кар нагло припаркован прямо у дверей казармы. Шикует начальство. Борзеет, а еще спрашивает: чего я такой нахальный? С кем, как говорится, поведешься...    Додумать вновь не дает Ленг. Буквально пролетает мимо меня, запрыгивает в кар, как в десантный челнок, и смотрит волком. Тороплюсь занять место пассажира.    Едем... А может, летим — тут неясно, как правильно сказать. Инструктор молчит, угрюмо сверля взглядом приборы. Прилипнув к стеклу, рассматриваю местность внизу, чтобы хоть чем-то себя занять. Леса, поля, лесополосы. И дальше по кругу, по тому же списку. Но сверху красиво выглядит, особенно в рассветное время — яркие, ослепительные цвета со стороны солнца и четкие, почти рельефные тени напротив... Мир кажется неожиданно объемным.    Язык просто чешется задать парочку неудобных вопросов. С одной стороны, Ленг может и разозлиться. С другой — дальше ему, похоже, просто некуда.       Ленг зол, как черт. В основном потому, что попытки разузнать о "комиссарах" ничего, кроме щелчков по носу так и не принесли. Гости оказались даже не шишками, а елками, очень высокими. Коммандеру, будь он хоть трижды легендой, на такой уровень не допрыгнуть. А тут еще эти два инвалида умственного труда — сговорились молчать о ксенах, но не догадались турианскую кровь смыть. Конспираторы, блин. И сам Ленг хорош — не заметил вечером синее на зеленом камуфляже.    — Сэр, — оживает курсант, словно подслушавший мысли начальства. — А кто эти проверяющие вообще такие?    — Секретная информация, — огрызается тот.    — И откуда на планете придурки, с одними ножами на винтовки кидавшиеся, — тоже?    — Тоже.    — Все равно не пойму, — не унимается, — в чем смысл этой операции?    — Приказ пришел. Приказ выполнен.    Если он не заткнется... Но такого счастья, конечно же, не выпадает.    — И все-таки. На зачистку могли бы послать кого-нибудь поопытнее. На учения — нахрена притащили настоящих противников?    Ленг рывком разворачивается к Шепарду, удерживая штурвал одной рукой. Опершись другой о спинку пассажирского кресла, наклоняется к курсанту вплотную.    — Я. Сказал. Приказ. Выполнен. Больше ничего не знаю.    Тот смеривает инструктора неприязненным взглядом.    — Ясно, сэр, — цедит неожиданно зло.    — Тогда заткнись и не отвлекай от трассы.    Больше Шепард не произносит ни слова. Ни когда на горизонте появляются дома колонистов, похожие издалека на детские "постройки" из кубиков. Ни когда кар тормозит над двором местной клиники и разворачивается, чтобы занять место на парковке. Ни когда, пройдя по двору к открытым воротам ангара для летунов, оказываются курсант и инструктор далеко не среди летучих машин.    Шепард с интересом рассматривает установленный в углу серверный кластер, пока Ленг вытряхивает лаборантов из виртуальной драки. Пока вытряхивает снова — из кресел возле игры, чтобы работали, а не косились в сторону мониторов. Пока устраивает выволочку за занятие фигней на рабочем месте.    Кажется, что ему вообще очень, просто очень понравился сервер. Или курсант попросту пытается так отвлечься. От какой-то очень навязчивой мысли.    Лаборанты вяло оправдываются, мол, работа у них такая и есть — весь день по клавишам лупить, а уж что на мониторах во время проверки бойцов порой творится, никакому файтингу и не снилось... Так что без разницы, играют они или работают, это одно и...    Ленг молча указывает философам на места перед мониторами с диагностикой. До тех, наконец, доходит, что шутить и разбираться никто не намерен — виноватые назначены. С хмурыми матами начинают заниматься, наконец, делом. Коммандер поворачивается к курсанту.    — Надевай датчики.    Так и не дождавшись вопроса "зачем", поясняет сам. На всякий случай.    — Это тест, бой с "тенью". Посмотрю, чему ты научился, перед имплантированием.    Шепард все так же молча пристегивает к форме последний датчик. Надевает здоровенные очки с наушниками в одном корпусе, больше похожем на глухой шлем.    — Руки... норма. Ноги... норма. Тело... норма по всем контрольным точкам, — докладывает от индикаторов лаборант второму, у мониторов. Тот отзывается:    — Голова картинку дает. Поехали. Пускаю первого бота.    Шепард, встрепенувшись, занимает стойку. Несколько хлестких выпадов. Замирает.    — Первый "готов", — комментирует "лаборант-рулевой" со смешком. — Следующий уровень...    На этот раз невидимый противник, судя по движениям его визави, сбит с ног и успешно дотоптан.    — Следующий уровень...    Дальше все идет по накатанной, разве что с последней парочкой "врагов" Шепард возится чуть дольше.    — Так, — вздыхает лаборант. — Двадцать уровней, как орешки. Надо будет пересчитать ботам связки атак, а то их уже все, кому не лень, рвут.    Второй кивает, занося задачу в список на стене.    — А теперь, — продолжает первый. — Попробуем с живым противником...    Он вдохновенно возлагает руки на клавиши и командует:    — В бой!    Шепард лениво отмахивается от "теней". Лаборант азартно строчит по клавишам. Второй возится с настройками, поглядывая иногда на таблицу с результатами.    — Да что за?.. — неожиданно вопит первый. — Нет, ну ты видел, а?    — Что? — удивляется второй.    — Как он меня в шестой раз под орех разделал! Ну не может такого быть! Я ж все эти удары уже выучил как Устав! И, что важнее, не своими руками-ногами машу! И от двадцати ботов не отбивался перед этим.    — Проблемы? — интересуется Ленг.    — В некотором роде, — бурчит лаборант хмуро. — У нас что-то с техникой, наверное, но здесь написано, что скорость его реакции со временем увеличивается.    — Не, ты гонишь, — встревает второй. — Смотри, тут же скачок. Как только ты "за руль" сел, увеличение и пошло.    — И что с того?    — Да то, что ты все-таки помедленнее ботов будешь. Конечно, на тебя у него реакция лучше.    — Может, и помедленнее, но не так, чтобы даже не зацепить его ни разу.    — Ну, или он крут настолько, что с ботами на "отвались" дрался. А с тобой ему поинтересней, вот и выкладывается.    — И как его тогда проверить? Сразу связки запускать?    — Связки твои он уже растерзал. Да и удары все выучил. Смотри, отбивать начинает раньше, чем ты атакуешь! Все просчитывает.    — А может...    Два взгляда скрещиваются на Ленге.    — Вы ведь его тренер?    — Верно. Хотите, чтобы я провел спарринг?    — Было бы неплохо, — кивают синхронно. — Только датчики тоже наденьте. И постарайтесь их не переломать, пожалуйста.       Очередной безликий бот возникает из пустоты виртуального ринга не прямо передо мной, а чуть поодаль. Судя по манере движений, и его "ведет" оператор. Что ж, попытка номер семь...    Так, стоп. Больно у этого типа походон знакомый. Вполоборота корпусом, зато ноги вполне себе прямо. Очень удобно так вбок ходить кругами — Ленга, падлы, привычка! Срываю шлем, чтобы взглянуть. Ну, так и есть. Стоит ровненько на месте бота, весь в датчиках, почти, как я. Полный контакт намечается, однако.    На губы наползает злоехидная усмешка. Сам пришел!    Первую атаку провожу с налета — горло-печень-почка-загривок... На самом деле срываюсь еще на первом выпаде, а дальше Ленг вовсе просто ловит удары на блок. Обменявшись с ним еще несколькими "разведочными" сериями, отскакиваю. Вторую "серию серий" выдаю уже не просто так. Это одна из "разгоночных", для прокачки дыхания. Надо нагнать в кровь адреналин.       Шепард, кажется, очень рад бою. Ленг, как ни странно, тоже. Удары и контратаки помогают отвлечься от шелухи и сосредоточиться на главном. Есть у Ленга стойкое ощущение, что информация, которой не хватает, чтобы восстановить хотя бы часть картины — вот она, рядом. Руку только протяни...    Шепард уходит от захвата, пытается пробить в ребро. Руку на излом. Перехватить вывернувшегося курсанта другой рукой. Атака ударами.    Ответ — нырок под руку и подача в печень.    Увернуться.    Ленг неуловим, но и меня в нокдаун отсылать не спешит. Кажется, они решили проверить, какую скорость я выдержу — по крайней мере, все боты двигались чуть быстрее с каждым раундом. Что ж, быстрее, так быстрее...    Мысли, несмотря на попытки сосредоточиться, все крутятся вокруг Шепарда и Джантара. Как бы Ленг ни пытался, как бы не "переключал" себя на поиск крупиц информации в полученном окольными путями ворохе мусора. А вопросы все те же, которые уже задал курсант. Кто? И нафига?    Блокировать выпад в лицо. Увернуться от подачи на обратном ходу. Подсечь.    Нога взлетает, как и у Шепарда недавно, в бою с ботом. Чтобы упасть подошвой на лежащее тело.    — Сюрприз! — выдыхает курсант, исполняя чуть ли не нижний брейк. Ленг отскакивает подальше от взбесившегося вентилятора. пусть силы тратит, потом сам же пожалеет.    — Как вам, сэр? — а голос так ядом и сочится.    — Не болтай. Я думаю.    Мать моя женщина! Он еще и думать успевает! Ну ладно, не болтать можно. А вот приказа морду не бить не поступало.    Быстрее...    Пнуть в голень. Уворот. В колено. Блок. Коленом в бок! Но снова блок. Прямой кулаком. Отбит, тут же — сверху-вниз локтем. Удар, удар! Целюсь под углом, так легче пробраться под блоки.    Быстрее...    Ученичок начинает двигаться поживее. Отлично, чем больше нагрузка, тем больше проблем переварит подсознание. А оно хитрое, оно ответ найдет.    Пока же, займемся спаррингом.    От Ленга летит: в грудь, в пресс, в кадык, в "солнышко", в ухо.    От Шепарда возвращается: в ключицу, в "солнышко", в челюсть, в пресс, в лоб.    Руки и ноги сталкиваются на встречных ударах, половина атак просто проваливается в никуда.    В бедро, в плечо, ребром по шее — Ленг.    В скулу, в колено, в зубы, в стык ребер и ключицы, — Шепард.    В ребра. В голень. В ребра.    Я уже раз пять отшибал себе кулак о китайские кости, но луплю с отдачей, чтобы прочувствовал.    На скорость — бесполезно тягаться. Ставлю на силу. Но все же, лучше делать это немного... быстрее.    Кулак на блок перед самым лицом. Ответом — в локоть.    Увернуться. Заплести ему руку локтем, едва не угодившим под кулак.    На излом, знаю, бесполезно, так что — просто упасть.    Ленг успевает выдернуть руку из совершенно идиотского, но внезапного и тем опасного захвата. Шепард перекатывается в сторону, вскакивает.    И, приняв стойку так резко, что от формы разлетается нацеплявшаяся пыль... манит ладонью!    О, как он разозлился! Луплю уже не целясь, не на силу, не на скорость, вообще не думая, что делаю.    И очень странно, что через десять секунд я еще жив.    Ленг ловит себя на том, что еще немного — и перейдет на боевую скорость. Реальную, а не "легкий" тренировочный вариант. Так все, пора снижать количество мордобоя в секунду.    Первая же попытка приносит увесистую плюху в лицо.    Попал! Он снова ускоряется, но я тоже. Теперь — только не потерять преимущество в скорости, обогнать его...    Не слишком соображая, что творю, бью от души.    Все быстрее.    Первая боевая уже пройдена. И, как ни странно, Шепард жив, и даже неплохо держит темп. А если еще?    Ленг наращивает скорость рывком. Еле успеваю сделать то же, и разрыв сокращается.    Но я все равно все еще быстрее...    Знакомое покалывание в мышцах и позвоночнике. Ленг уже не врет себе. То, что творит сейчас Шепард, не объяснишь поставленным ударом. Эта скорость уже не совсем для людей, тем более "чистых", без имплантов.    Это преддверие территории киборгов. Это — последствия тренировок умения "правильно злиться", помноженные на вернувшееся желание порвать инструктора на сотни маленьких Ленгов. Сам виноват, сорвался на него. Сам виноват, научил на свою голову.    Это боевой транс, и остановить курсанта теперь может разве что полное истощение. В смысле, без особого вреда здоровью — только оно.    Вариант "просто отступить" даже не рассматривается. В таком состоянии он вполне может просто угробить первого попавшегося под руку.    Наблюдаю, словно со стороны, за отчаянной гонкой ударов. Ленг почти догнал, но если перегонит... на такой скорости сдержать свой же удар не выйдет, ни у него, ни у меня. Зато у меня почти получилось его сделать в скорости. Почти получилось... Нужно только...    Двигаться еще чуть-чуть...    Быстрее.    Покалывание переходит в ровное назойливое гудение, словно от постоянно натянутых струн. Запуск боевых имплантов. Теперь главное — не слишком покалечить парня, обезвреживая, он уже сам себе достаточно навредил.    Ударить в плечо, на такой скорости его выбьет, но это наименее болезненный вариант.    Шепард уходит с линии удара. Встретить его контратаку и... от изумления едва не пропустить следующую. "Чистый" воюет наравне с киборгом!    Снова рывок скорости. Быстрее. Не успеваю. Быстрее! Не успеваю. Быстрее, в душу мать!!!    От ударов ухожу на волосок. Контратаки словно ломом сметает, все пальцы уже опухли. Да что с ним такое?    Слишком быстр для человека. Слишком — даже для самого себя на тренях.    Бить-бить-бить-бить.    Это схватка уже без надежды. Долго не продержаться.    Сдержать удар у него не выйдет.    Выдыхается. Он явно выдыхается, но даже не думает сбросить скорость. Продержится еще секунды три. Главное — сдержать удар.    И секунды не простою.    Две, все еще держится.    Три, пока не упал.    Ошибся. Четыре.    Пять. Скоро сдохну.    Шесть. Что за черт?    Шесть. Мышцы налиты даже не свинцом. Ураном, как минимум — мало того, что тяжело, так еще и болит. Ленга почти не вижу. Скорее — чувствую...    Пожалуй, он все же сможет сдержаться. Я надеюсь. Не для того же, чтобы грохнуть, он меня сюда вез?    Но, на всякий случай, из принципа делаю ему гадость. Вдруг последняя?    Семь. В атаку. И лупим быстрее, быстрее, быстрее-быстрее-быстреебыстрее...    Семь. Отчаянный, невозможный вихрь ударов обрывается, прежде, чем Ленг прицеливается для обезвреживающей атаки. И Шепард, прямо из стойки, плашмя падает на пол ангара сам.