Сборник "100 историй за 1 год"

      Ноябрь, сгущаются сумерки. Холодно. Фонари, уличные гирлянды, фары машин и сверкающие вывески домов переплетаются между собой и снова распадаются на тусклые смазанные пятна. С одной стороны тротуара — ряд машин, занесенных тонким снегом, с другой — маленькие тесные кафешки, жмущиеся друг к другу. В них подают только противный, горький кофе за три доллара и сухие безвкусные печенья.       Я все никак не могу согреться, но и заходить в одну из этих кафешек мне не хочется. Длинное, широкое пальто хлопает при каждом шаге и почти не греет, но оно все равно мне безумно нравится. Как и тонкий синий шарф в черную полоску от которого тоже никакого толка.       Я поскальзываюсь чуть ли не на каждом шагу, но пока еще не упал. До смерти хочется курить, но сигарет у меня нет, как нет и цели. Я просто иду вперед, потом перехожу дорогу, иду в обратном направлении, затем пристраиваюсь за кем-нибудь, кто мне нравится и следую за ним до тех пор, пока не теряю из вида. Потом я разворачиваюсь и иду обратно. У меня нет сигарет, нет кредитки. Только два с половиной доллара, болтающихся в кармане и старая зажигалка.       С каждой минутой становится холоднее. У меня начинает болеть горло, мерзнет нос. Пальцы давно онемели, и от карманов в пальто никакой пользы, как и от него в целом. Но оно все равно мне нравится, я даже сам не знаю почему.       Я заглядываю в глаза встречным прохожим и влюбляюсь в каждого из них. На пару секунд. Некоторые смотрят на меня в ответ, и их я люблю немного дольше. Затем я вспоминаю о девушке, с которой переписываюсь уже неделю, но еще ни разу не встретился. Я ее безумно обожаю и мне больше никто не нужен — ни один из этих прохожих. Я опускаю глаза вниз, но тут мне приходит в голову идея, что она может быть где-то среди них, и я снова смотрю вперед.       Прошло полчаса или около этого, когда я остановился как вкопанный прямо посреди улицы. На меня кто-то еще налетел сзади и выругался. Я вертел головой во все стороны, пытаясь сообразить, где я нахожусь. Рядом все те же самые огни от фонарей и гирлянд, все те же самые маленькие кафе с их мерзким кофе. Где я, черт подери?       Мне было нужно вернуться домой — этого захотелось даже больше чем выкурить. Потому что дома я мог согреться, поесть и написать той девчонке в Сети. Да, мне срочно нужно было попасть домой. Только для начала было нужно понять где я сам.       Вокруг холодный ноябрь, фары машин, размывающиеся в пятна, прохожие с их прекрасными глазами. Темно-лиловое небо и тонкий слой снега на заборах. Сырой воздух, от которого болит горло, и скользкий тротуар.       Где я, черт возьми?