Влюблюсь

POV Рома Пшеничные пряди скользят по моим пальцам. Неровное дыхание и гулко стучащее сердце. Женя… Неужели он рядом? И это не сон? Это не глупая фантазия? Вдохнуть полной грудью его в себя. Чтобы поверить, что все это реально. Впитать тепло и запах. Телом, душой. Мой… Как мог я отпустить его? Как? Люблю… врезается в мысли. Сердце замирает под ребрами, как в ловушке, боясь своим стуком разрушить момент. Молчаливое. Ждущее «повтори»… Люблю… теплые губы, кисло-горькие, нежно касаются. Люблю… сердце, как безумное, ускоряется, а я схожу с ума. Люблю… кровавые слезы омывают душу. Орошают. Питают. Люблю… проваливаюсь в бездну ощущения его губ на своих. Его вкус с примесью табака и лайма, густой, на кончике языка перекатывается. Мой… Меня прорывает, и слова начинают литься непрерывным потоком. Безумные поцелуи на грани фантастики. Эмоции с дичайшим накалом. Прижать к себе. Еще сильнее. Держать. Крепко. И продолжать говорить… говорить… говорить… Я тогда промолчал — и потерял его. Промолчал — и он ушел. Промолчал — и все рухнуло. Не допущу повтора. Не допущу потери. Не допущу… Боже, прости… Прости меня, мой колосок. Моя боль. Любовь. Страсть. Мой смысл. Мое золото. Мечта. Желание. Прости… прости… прости… Слова из самого сердца, из глубины души изливаются потоком. Я перед ним как на ладони. Я отдаю себя. Всего…. Бери. К чертям гребанную одежду. Она только мешает. Пройтись руками по его плечам. Гладить. Ласкать. Мой… Сон как рукой сняло. Организм замер. Испуганный. Восторженный, но уставший. Его тонкие пальцы, мои любимые пальцы скользят по щеке. Он словно вспоминает меня касаниями. Нежными. Порхающими. Безумно приятно… Бездонное море его глаз напротив. Так красноречиво. Столько эмоций. Утопаю… Исцеловать бы каждую костяшку. Обласкать каждый пальчик. И тонкое запястье. Его руки… они прекрасны. Его ключицы невероятны. Его лицо. Припухшие губы. Облизать. Целовать до обморока. Пока не начнем задыхаться. Он смотрит виновато. Словно извиняется за то, что скажет заранее. Предчувствие холодком сочится по венам. Смотрю не мигая на него. Жду… Женат… Он женат… Порванной струной по горлу. Дыхание сковало. Смотрю в его глаза и чувствую, что погибаю. Это ведь не конец? Скажи... прошу… Пожалуйста… — Жень, ты здесь? — звонкий девичий голос и звук открывающейся двери. Как удар грома чистым летним днем. Неожиданно. Пугающе. Оглушающе. Вздрагиваю, но не двигаюсь… так и смотрю в его лицо. Молча… Я просто не знаю, что сказать. Но руки сами собой расслабляются. Захват слабеет. Я беспомощен… все в ЕГО руках. И лишь его. — Ром… все хорошо, она все знает, — мягко произносит мой художник и слезает с меня. Его легкая улыбка, лишь краешком губ. Но от сердца. В этот момент входит рыжеволосая, довольно красивая девушка. — Здравствуй, Рома, — произносит она удивленно, но в ее глазах плещется осознание. Узнавание. Я вижу в них отражение своих же чувств. Она боится потерять его. Она его любит, пусть и не настолько сильно, как я. И мы вообще не соперники, по сути, мы слишком разные и оба зависим от одного человека. Что бы ни сделали мы оба, решение за Женей. А меня буквально ослепляет кольцо на ее пальце. Оно, как маяк, притягивает мой взгляд. Чувствую себя паршиво. Просто отвратительно… Но я не уйду. Не смогу. Не хочу. — Это Алиса — моя жена, — представляет нас Женя. Жена… Звучит гордо. Зависть противно звенит в голове. Душит, как скользкая жаба. Через силу улыбаюсь ей и киваю. Ну нет у меня слов… проще молчать. Маску натянуть я могу и раньше так бы и сделал, но отчего-то желания нет. — Я просто такси нам вызвать хотела, но у меня телефон сел, — на меня уже ноль внимания. Хорошо это аль плохо, я без понятия. — Я на машине, — вклиниваюсь, обращая их взгляды на себя. — Могу подвезти вас. Я все равно уже домой поеду… — Ты как? — вопрос не ко мне, к ней. — Согласна, — пожимает плечами и выходит. А дальше сборы. Молчаливая дорога. Оказывается, я мимо его дома сотни раз проходил. Но так и не встретил… Судьба, сука. Мотор тихо урчит, дверь с ее стороны уже захлопнулась, и цокают каблучки к подъезду. — Останешься? — ребром ладони по моей щеке. Его глаза просят. Ждут. — Я не помешаю? — Ты измотан и явно не спал несколько суток. Я буду переживать… — Ладно, — сдаюсь слишком быстро. Но спать и вправду адски хочу. Все тело, как вата. Победная улыбка озарила его лицо. Вылезаем из машины, и наши пальцы теперь переплетены. Кто первый подал руку, я и не заметил… Первый лестничный пролет — и его нежные губы согревают мои, прохладные, дыханием. А после — пара ступеней наверх, с полуприкрытыми глазами. И снова поцелуй с каплей пробудившейся страсти. Касания языков, будоражащие. Горячие. Сводящие с ума. Крохотными шагами до четвертого пролета, не отлепляясь друг от друга, благо стены крашенные, иначе мы бы были все в побелке. Учащенное дыхание. Кровь закипает. Тело наэлектризовано. Голодное. Требующее. Еще один этаж позади и плевать, что мы уже около часа подымаемся. Что губы пульсируют от поцелуев. Жадных. Ненасытных. Его руки у меня под майкой. Пощипывают и царапают. Мои же в его волосах, на плечах. Сжимаю его, притягивая еще ближе. Мой… Заклеймить и пометить. Мой… Пропитать собой. Пятый пролет… Его рука на моей ширинке, а из горла хриплый стон. Синие глаза сверкают напротив моих. Искрят желанием. Мне абсолютно похуй на то, что мы в подъезде. Что кто-то увидит. Помешает. Есть я и он, остальное не важно. Ничто сейчас не важно, кроме его рук, медленно убивающих. Удовольствием… Пытающих. Дразнящих. Тянет за собой, и мы на шестом пролете. Впиваюсь в его губы, чувствуя кровь. Чья? А это важно? Все же поранились. Нетерпеливые. Дикие. Оторвавшись от него, хватаю ртом воздух. А он языком по венке на моей шее. Надавливает. Зубами царапает и стонет. Выгибаюсь ему навстречу, проникаю под майку, вниз по спине ладонями к упругим ягодицам. Чертовы джинсы мешают насладиться его телом. Блять… Еще один пролет… и его квартира… Еще один пролет… и конец сказки… Еще один пролет… и одинокое тело начнет изнывать, прося обратно его ласку… Поднимались ли вы хоть раз на седьмой этаж полтора часа? А я бы повторил… … Квартира, видно сразу, уютная и обжитая. Не новая. Не супермодная, однако комфортная. — Я постелила тебе в зале, на диване. Просто во второй комнате нет кровати… там студия Женькина, — девушке явно неуютно. Она опускает глаза, теребит пуговицы на рубашке и нервно поправляет волосы. Я прекрасно ее понимаю. Ведь я, как паразит, проник в их среду обитания. Мешаю ей… — Спасибо, — через ком в горле выдавливаю. Получаю в ответ ободряющую улыбку, словно не я виноват, а она. Странное ощущение. … Темно. Тихо. Я ведь спать хотел, отчего же кручусь на удобном диване, как уж на сковородке? Глаза скользят по стене. Бездумно. Отрешенно. Руки сжимают одеяло в кулаках. Тоскливо. Выть охота прямо в подушку. Хочу к нему… Тело ноет, помня дорогу до квартиры… Так и подмывает встать и пойти найти его в квартире. Затянуть к себе в объятия и, уткнувшись в пшеничную копну волос, тихо дышать им. Но я не могу себе этого позволить… Я всего лишь гость в его семейном гнезде. А организм, наконец, решил отключиться. Переутомление и передоз эмоций вырубили меня. Сон… долгожданный… здравствуй…