Slip. Elliot Moss (2015).
9 июня 2020 г. в 18:18
Кроули-подчиненный-Вельзевула сказал бы, что это плохая идея, и развернулся еще у самых дверей в бар, увидев этого незнакомца. Кроули-брат-самого-Дьявола прикуривает от бычка, разглядывая агента человеческой «тайной службы», так нагло сидящего за его столиком в баре. Новая татуировка — змея между лопаток, шипит ему угрозы и предостережения.
Кроули плохо ладит с такими, как этот агент. С правильными мужчинами в деловых костюмах. С мужчинами, пахнущими чужой смертью. Падшему чересчур хорошо знаком этот запах. Он улыбается, садится напротив агента. В неверном свете ламп его зубы кажутся чуть длиннее, чем это бывает у людей.
— Я ждал вас, — говорит агент с безликим британским акцентом, который оставляет дурное послевкусие во рту.
Кроули представляет своего ангела. Как тот наморщил бы нос от дыма, вытащил бы из-под полы своего любимого пальто бутылку красного вина. Кроули представляет его улыбку, такую светлую и добрую. Обещающую, что все будет хорошо.
— Вы знакомы с моим коллегой.
— Я говорил, что буду вести дела только с ним. Вы, очевидно, не он, — он вскакивает с места, делает пару шагов к выходу. Телохранитель, стоящий у двери, хмурится.
— Он погиб.
Демон останавливается, поворачивает голову к агенту.
— Люди смертны, — роняет он. Слова опадают желтыми листьями на грязный, липкий пол.
— Мы можем работать на тех же условиях, мистер Кроули. Quid pro quo.
Рыжий подходит к столику, опирается о него руками.
— Вы не он.
— Знаете, я искал на вас информацию. Не нашел абсолютно ничего, кроме водительских прав, выданных в тысяча девятьсот тридцать пятом.
— Сами знаете, человеку без документов строго воспрещается существовать, — с издевкой в голосе отвечает демон. — Позвольте распрощаться с вами.
Он выходит из бара, зная, что агент следует за ним. Поворачивает в переулок и растворяется в ночи.
— Черт, Мерлин, я его потерял, — шипит агент. — Куда он мог деться?
— Ты стал больше курить, — тихо говорит ангел. Кладет мягкую ладонь на локоть Кроули. — И пьешь больше кофе.
— Я устал.
Демон не смотрит ему в глаза. Он не отрывает взгляда от неспешно плывущих уток.
— Работа напрямую с главным на тебя так влияет?
— Нет, что ты. Он не дает мне никаких заданий. Я хочу уснуть… и не уверен, что хочу проснуться. В этом десятилетии, по крайней мере. Это словно… словно я нес какой-то груз очень долгое время, и забыл, каково это — жить без него.
— Пойдем ко мне?
Кроули греется его улыбкой, подобно уличному коту, нашедшему нагретый солнцем кусочек асфальта.
У Азирафаэля такой уютный дом. Демон задумывается о том, что было бы, не задай он тогда сакраментального вопроса, плевать, что тогда все вопросы были такими. Что было бы, если бы он не пал? Была бы его квартира такой же уютной, как у ангела? Были бы они друзьями?
Они не дружили тогда, в Саду, когда у Кроули были белоснежные крылья и умение создавать звезды щелчком пальцев. Когда у него было другое имя. Красивое, светлое имя, теперь горчащее солью самого глубокого марсианского моря.
Ангел подает ему чашку с вином. На чашке, конечно же, нарисован черный глазастый котенок.
— Я читал тебе Достоевского. Продолжим?
Демон кивает. Они устраиваются на диване, Кроули утыкается носом в воротник пиджака Ази.
Он почти забыл, каково это — не быть сломанным. Не тлеть заживо. Но когда он сидит тут, на втором этаже самого неприбыльного книжного магазина в Великобритании, он не чувствует вкуса пепла на языке.
И сейчас этого достаточно.