Я родился мертвым

Письмо не было единственным. Поддавшись на мои уговоры, Курт пригласил меня в принадлежавший его опекуну дом, где хранились тщательно запрятанные, пугающие послания. Все же подсознательно я ожидал увидеть что-то среднее между готическим замком и огромной фешенебельной виллой, но мои расчеты не оправдались. На широком участке, покрытом зеленью, располагался красивый, покрашенный в бежево-коричневый цвет дом, с черепичной крышей, широким мраморным крыльцом и витражными окнами. Брусчатка вокруг дома сверкала чистотой, в мраморном фонтане купались птенцы, и где-то неподалеку слышалось мирное жужжание шмеля. Уют. Спокойствие. Безопасность. - Я люблю это место, - тихо произнес Курт. - Здесь можно стать счастливым. Встречала нас мрачная женщина, одетая в голубой спортивный костюм с белыми полосками. Она решительно встала в дверях и повернулась к Курту. - Ты наконец-то бросил своих бездомных шарлатанов? - Сью, - укоризненно протянул Курт. - Не переживай, Фарфоровый, я отправлю деньги в фонд для сироток, и они смогут пополнить свои запасы наркотиков и вульгарного тряпья. Курт устало вздохнул. - Блейн, это Сью, ассистентка Кристиана, моего опекуна, - пояснил он в ответ на мой недоуменный взгляд. - Сью, дай нам пройти, пожалуйста. - Вместе с ним? - она презрительно взглянула в мою сторону. - В его волосах живет, по меньшей мере, тонна мелких вредоносных насекомых, которые сразу вцепятся в нашу одежду и ковры. - У Блейна нет вшей, - покачал головой Курт. - Тогда у него может быть чума, чесотка или хроническая тяга к воровству. В любом случае его сначала нужно продезинфицировать и пускать сюда только в присутствии офицера. Я решил вмешаться. - Послушайте, миссис… - Мисс, - важно перебила меня Сью. - Говори громче, уверенна, твои натренированные гланды могут постараться издать что-то посущественнее жалкого блеяния. - Мисс, - подчеркнул я, - Вы только что оскорбили меня, хотя видите впервые. - Поверь, я вижу каждый день сотни незнакомых людей и, если бы относилась ко всем мягче, здесь не работала бы. Курт молча втиснулся в дверной проем и взмахом руки пригласил меня следовать за ним. Не останавливаясь нигде, мы дошли до второго этажа, где располагалась спальня Курта. Злополучные письма находились во втором отделе письменного стола. Я начал перебирать послания, разглядывая смазанные, потекшие буквы. Почерк везде был один и тот же, буквы набегали одна на другую, словно писал или ребенок, или плохо владеющий рукой взрослый человек. Подписывался отправитель неизменно Джокером. - Что означает эта надпись? - поинтересовался я вслух. - Джокер - игральная карта. Я не силен в азартных играх, но знаю, что он может заменить любую другую карту. - Не подходит, - я покачал головой. - Еще он является одним из персонажей комиксов, - неохотно продолжил Курт. - Комиксов? - Журналы с историями о супергероях. Джокер - враг Бэтмена. У меня нет врагов, Блейн, и я уж точно на Бэтмена не похожу. Теория отпадает. *** Стопку писем я забрал с собой - Курт, кажется, был только рад от них избавиться - и внимательно изучал в трейлере, когда дверь открылась и внутрь прошел наименее ожидаемый здесь человек. - Привет, - смущенно поздоровался Сэм. - Знаешь, я был слегка неадекватен в прошлый раз. Мягко сказано. - Мне бы хотелось исправиться, - он неуверенно взглянул на меня. - Что читаешь? - Какую-то ерунду о Джокере, - машинально ответил я. - Любишь комиксы? - оживился Сэм. Я пожал плечами. - Не то чтобы. Просто интересно стало. - Мне нравится арка Бэтмена, - поделился Сэм. - Вообще DC я люблю больше, чем Marvel. Я внимательно посмотрел на него: парень явно был фанатом комиксов и мог бы помочь мне заполнить белые пятна. - Что ты о нем знаешь? - О Джокере? - Сэм удивился. - Он не главный персонаж. - Мне все равно. В чем его цель? - Навредить Бэтмену, конечно. Он не гнушается ничем. Как-то даже убил его второго помощника. - Был первый? - Дик Грейсон, первый Робин, приемный сын, позже сменил прозвище и костюм и стал Найтвингом. Я ощутил странное напряжение. - А что за история с этим Грейсоном? - Сейчас, - Сэм задумался. - Он был цирковым артистом, его родители погибли, и Бэтмен решился его усыновить. Ха, забавно, в точности как с Куртом. В точности как с Куртом. Приемный сын. Цирковой артист. Погибшая семья. Курт - первый Робин? Бэтмен - миллиардер Кристиан? Это же просто смешно. И кто тогда Джокер? Конкурент Кристиана, стремящийся его уничтожить? Но зачем продолжать присылать письма его приемному сыну после смерти миллиардера? - У тебя такое лицо, словно я раскрыл тебе тайну мира, - рассмеялся Сэм. Сейчас этот дружелюбный парень уже не касался таким сумасшедше-агрессивным, и это настораживало. - Спасибо за рассказ, Сэм, - кивнул я. - Может, продолжим в другой раз, я немного занят сейчас. - Конечно, - слегка расстроенно согласился тот и, попрощавшись, вышел из трейлера. Я остался сидеть на полу, еще раз прокручивая в голове все, что мне сообщил Сэм. Как бы ни смешно это звучало, история героя комиксов совпадала с известными мне событиями. Словно кто-то создал план по превращению жизни людей в придуманную художником историю. Звучало жутковато. Единственным настораживающим меня пробелом оставался неизвестный сын Кристиана. Я прекрасно помнил слова клоунов о единственном наследнике многомиллионного состояния. "Как-то он сказал мне, что я напоминал его сына - родного сына - и он не смог пройти мимо". Не желая и дальше строить догадки, я достал из заднего кармана джинсов мобильный телефон, подаренный мне Куртом для срочных, важных звонков, и набрал единственный вбитый в память номер. - Привет, Курт, - произнес я, услышав в трубке его голос. - Где сейчас родной сын Кристиана? Мне нужно знать. - Он умер, - ответил Курт твердо. - На него напали ребята, нанятые фирмой конкурентов, и жестоко избили. Несовместимые с жизнью травмы. Убил его второго помощника. Я разгадал цель Джокера.