A Dramatic Turn of Events

В этот раз Глену повезло еще меньше, чем обычно – он умудрился потерять равновесие и упасть… прямо на снег. Когда он немного отошел от первого потрясения, Тейлор приподнялся и изумленно огляделся. Это место походило… на занесенный метелью парк. Посередине развилки стояла статуя какого-то сурового мужчины (с какого-то перепуга Глену даже померещилось, что это Нуэр). Четыре тропки шли от круга, в середине которого стоял постамент с памятником. Глен протер глаза (давно было пора это сделать) и уставился на все это великолепие. Были сумерки, причем, кажись, предрассветные. - И куда я на этот раз попал? – спросил у самого себя Тейлор. Статуя ему не ответила. Да ему вообще тут по жизни никто ничего отвечать не хочет.… Ну что за жизнь, елки-палки! Тихо возмущаясь по себя, не задавая себе вполне резонный вопрос, а зачем сам вообще брал эти маски, он прошелся вокруг статуи, скептично оглядел тропинки, не внушающие ему особого доверия, тяжело вздохнул и при помощи традиционного американского способа (а именно – считалки) стал решать, куда ему податься. - Эки, беки, кофе, крекер, эки, беки, бай… – затараторил Тейлор. Когда считалка закончилась, он еще более скептично поглядел на выбранную дорожку, снова тяжело вздохнул, но делать было все равно нечего, поэтому он направился именно туда. «Интересно, куда она меня приведет?» – мелькнула в голове Тейлора относительно здравая мысль, но, решив, что, если чего случится, он всегда сможет вернуться ну хотя бы к памятнику. Светлело медленно – зима, как-никак. Солнце, обмотанное теплым шарфом из темных туч, лишь тонкой линией показывалось из-за горизонта. Снег блестел под ногами, ловя редкие проблески и отражая их. Ветра не было, деревья только изредка шумели голыми ветками, да и то где-то не здесь, а где-то там. А здесь – тишина глубокая. Ну, спасибо хоть, что тут более-менее светло. И что оставили тропинку. А то ведь в прошлый раз было хуже. Это хотя бы выглядит менее дико. Ну парк же, черт побери, а не лес! Естественно, все выглядит как-то ухоженнее и спокойнее. Ну вряд ли кто-то в здравом уме и рассудке сможет заблудиться в городском общественном парке! Обрывочные странные мысли, лишенные всяческой логики, мешали Глену сосредоточиться. Тропинка была прямой и широкой, еще один человек свободно мог идти рядом с Тейлором. Правда, зачем, если через него и так можно пройти. Снег, огромными сугробами наваленный на газон и бордюр, лишь чуточку запорошил саму дорогу. Короче, пейзаж прям идилличный. М-да, и что он здесь забыл… Тут Глен внезапно услышал, как где-то кто-то продирается через снежный занос. Послышался кашель. И через пару мгновений недоуменный Тейлор мог лицезреть следующую картину: какой-то юноша, по-черному бранясь на вполне нормальном английском языке, с трудом шел, буквально утопая в снегу, все время проваливаясь сквозь неверное белое полотно. В руке его была палка, на которую он опирался. Тейлор изумленно фыркнул: - Парень, а тропинки для чего выдумали? – спросил он, точно зная, что тот его не услышит. Только вот «точные знания» Глена оказались очень даже не точными: парень вскинул голову, круглыми глазами посмотрел на Тейлора и с криком упал на землю. Обалдевший от произошедшего Глен поспешил к юноше. Тот пытался высвободиться от снега, который мигом его засыпал обвалившимся сугробом. - Черт! - Не черт, а я, – обиженно произнес Тейлор, попытавшись как-то разгрести снег. Естественно, у него это не получилось. Тот парень, слегка успокоившись, сварливо проговорил: - От тебя немного пользы. - Знаю, – с сарказмом отозвался Тейлор, отойдя. Парень, при помощи палки, встал на ноги и отряхнулся. Затем он уставился на Глена. Плотная одежда и капюшон скрывали почти весь облик юноши, лишь поблескивали очки на переносице. Лучше бы линзы надел, хоть и Глен их терпеть не мог. - Ты призрак, что ли? – с интересом спросил юноша, видимо, слишком успокоившись. Глен скептично оглядел себя и пожал плечами: - Ну что-то типа того. - Здорово, – брякнул тот, ошалело осматривая Глена. - Нет так здорово, как может показаться со стороны, – проворчал Тейлор. Юноша немного нервно засмеялся, но тут же взял себя в рамки и протянул руку Тейлору: - Стэн Ройлет, – представился он. - Глен Тейлор, – легко отозвался невольный призрак, пройдя ладонью сквозь руку Стэна. Тот удивленно поглядел на свою руку: - Оп-па, действительно прозрачный, – проговорил изумленно он. Затем нахмурился и спросил: - Ты точно не глюк? «Приехали…» - Честно, не очень сам понимаю, но если я глюк, тогда и ты глюк, – почесал в затылке Глен. Стэн протянул неопределенно «м-да», покрутил немного рукой (видно, это помогало ему соображать), затем произнес, откашлявшись: - Извини за такое приветствие, просто я меньше всего ожидал увидеть людей в такой час на дороге к лесу, особенно в летней одежде… и вообще довольно прозрачных. И еще с маской на лице. - Да не извиняйся, – махнул рукой Глен с видом «свои люди – сочтемся». – Я думаю, если бы увидел себя со стороны, я б тоже упал. Может, даже в обморок. - Да ладно, – недоверчиво протянул Ройлет. - Да мало ли что может произойти, я же себя не вижу. - Твое счастье, – фыркнул Стэн, и парни одновременно прыснули. Почему-то они оба, на каком-то загадочном подсознательном уровне, поняли, что можно чувствовать себя раскрепощенными, простыми, искренними. - А теперь по порядку, – наконец, вспомнив о странных обстоятельствах их встречи, начал Стэн. – Ты призрак, но ты не мой глюк? Глен покачал головой. - Что ж, уже легче, – выдохнул парень. – А откуда ты вообще? - Из Америки… Реакция была предсказуема – лицо парня вытянулось. - Это где? - Долго объяснять. - А ты попробуй, – пожал плечами Стэн. Тейлор хотел бы уже сгрубить, мол, мое дело, но задумался, подумал «а почему бы и нет, вроде бы парень свой» и проговорил: - Давай на ходу. - Тогда айда со мной! – махнул призывно Ройлет рукой и, повернувшись, устремился дальше по тропинки. – Ну, рассказывай. - Ну, слушай. Глен коротко и лаконично рассказал про свою прогулку, закончившейся такой откровенной глупостью, про Сондерса и Экера, про Нуэра и компанию из леса. Рассказывал в весьма упрощенном варианте. Заодно и успокоил парня (который все равно был немного нервным), что Тейлор не мертв, просто в этом параллельном мире он вот такой вот призрак. Лицо Ройлета стало задумчивым, а когда Тейлор говорил про Нуэра, вообще приняло ошарашенное выражение. Когда Глен перевел дух и заявил «ну как-то так», Стэн внезапно стал рыться в своих карманах и вскорости вытащил какую-то помятую газетную вырезку: - Посмотри на фото. Глен внимательно всмотрелся в черно-белую картинку. Это был человек, лежащий в гробу, с закрытыми глазами. Между тем, что-то знакомое было в чертах лица. Пару секунд – и Глен ошалело поднял глаза на Стэна: - Так это ж Сондерс! – воскликнул он. Стэн кивнул: - Умер только вот полмесяца назад. Он был председателем правительства в Граспризе. - Где? – оторопело проговорил Глен, тщетно соображая, что происходит. - Грасприз. Страна такая. Там сейчас президент как раз Энжелл. - Черт побери! – в сердцах выругался Глен. – Чем они думали, когда его выбирали? – память юноши услужливо воскресила те фрагменты, которые касались этого ничтожного болвана. - Честно говоря, не знаю, я не настолько интересуюсь политикой. - Как он умер? – внезапно спросил Тейлор, кивнув на фото. - Пишут, что сердце. Но то, что говорят наши газеты, нужно делить надвое, – проворчал Ройлет, убирая заметку обратно в карман. Интересно, зачем он её носит? – Но ты мне скажи следующее.… Харикен действительно существовал?! Глен кивнул. Ройлет присвистнул, опустил плечи и покачал изумленно головой: - Я всегда думал, что это просто легенда… и ты видел Нуэра? Он действительно такой, каким его описывают в легенде о песчаном городе? – глаза Стэна загорелись, будто он был ребенком, которому за хорошее поведение няня обещала рассказать сказку. Тейлор, немного сбитый с толку, проговорил: - Я думаю… он действительно велик. Знаешь, он говорил так… так… сильно… черт! - Не черт, а Нуэр, – обиженно проговорил Ройлет, но тут же каким-то извиняющимся тоном добавил: – Просто я в детстве зачитывался этой сказкой. Я всегда хотел поехать в Карилилию и посетить Южное море. У Глена уже шла голова кругом от этой альтернативной географии, поэтому он решил перейти на другую тему: - А про Экера ты что-нибудь слышал? Или про Диджи, Лот, Дэм? Стэн покачал головой: - Я увлекаюсь театром еще меньше, чем политикой, а с последними я точно не встречался. У нас ближайший университет – в соседнем городе. - Да что это за место?! – с отчаянием в голосе возвел руками к небу Глен. – Что это за мир, в котором все будто такое же, но другое? Такое чувство, что я в Америке, в которой почему-то все места стали именоваться по-иному! Ведь все так же! Вот скажи… у вас есть Христос? Глен был атеистом (как гордо он писал во всех анкетах и говорил при встрече), хоть где-то в глубине души он был скорее агностиком и даже где-то суеверно-верующим. Хотя это была слишком запутанная и странная метафизика, в которую Глен, на редкость благоразумно, не лез. Христос ему вспомнился в связи с различными библейскими воспоминаниями Экера и альтернативной географии. - Ну… есть… то есть… нет. Ну, в смысле, есть кто-то, кто в него верит, – еще более запутал Глена Стэн, который тоже, кажись, уткнулся в тупик в понимании ситуации и инородной, даже иноземной сущностью Тейлора. - А Иерусалим у вас есть? - Какой Иерусалим? - Ну, город, где он, кажется, проповедовал, – очень неуверенно отозвался Глен, который Библию читал лишь краткими отрывками и в пересказе для детей. - Сантем, что ли? У несчастного Глена уже благополучно стала съезжать крыша. Почему-то ему даже подумалось, что это что-то в стиле рассказа Брэдбери про Мессию, который на каждую планету приходил, но он тут же спохватился, решив, что если примешивать сюда еще и мотивы Брэдбери, то у Глена поедет не только крыша, но и мансарда, стены, пол и подвал. - О Господи… - М-да… – солидарно с ним вздохнул Ройлет. Пока они беседовали на тему местной географии, истории и политологии, парни продолжали идти, и вот уже Глен заметил, что тропинки стали менее утрамбованные, а корни деревьев уже заходили на дорогу. Было чувство, что из парка они уже давно вышли. - А куда мы идем вообще? – наконец-то поинтересовался он. Стэн внезапно внимательно поглядел на Глена. - Я иду к шаману. «Прощай, крыша», – меланхолично произнес Глен, уже готовясь помахать платочком уезжающему на неопределенное место жительство где-то далеко отсюда чердаку. Прелестно. Шаман. Вот шаман тут точно очень на месте. Да вообще зашибись… - А зачем? – тем не менее, спросил Тейлор. Парень насупился, но снова лишь внимательно осмотрел юношу: - А тебе можно доверять? – осторожно спросил он. - А это ты уж сам решай, – сказал, как отрезал, Глен. Стэн задумчиво оглядел его с ног до головы. - Почему-то я думаю, что можно, - внезапно даже как-то уверенно произнес он. – Ну, в общем… Эм… Ну как сказать… - Прямо, – прервал его мямлянье раздраженный Тейлор. - Ну, в общем, я хочу узнать смысл. - Благое дело, – с сарказмом отозвался Глен, но затем продолжил более спокойным тоном: – В каком смысле хочешь узнать смысл? - Ну, вообще мне просто стало интересно… Он же общается с духами и все такое. Ну, говорят так. Вот мне действительно интересно, правду про него говорят или нет. К тому же... Да как-то все странно. Мне вдруг захотелось узнать правду. - Удачи, чё. - Вот не смейся. Просто я вот верил… а затем не верил. Все как-то неопределенно. Вот я хочу спросить у него. Я хочу смотреть своими глазами, а не чужими. «Как заговорил» - удивился про себя Глен, но это говорить вслух не стал: еще обидится. - Ну… а ты уверен? - Не очень, – сморщился Стэн, в замешательстве разведя руками. – Я лично ничего не знаю, и вообще… мне просто любопытно поглазеть на этого шамана. Да к тому же мне идти особо некуда… - Что так? - Сирота. - Ой. Прости. - Ничего… Пауза. Уже рассвело. Солнце светило почти как днем, ярко, неутомимо, но холодно, а лучи его отражались о белый снег, заставляя его блестеть и слепить глаза. Будто россыпью алмазов сверкала изморозь на ветках деревьях. Все стало так красиво переливаться… - А что это за шаман? – разрушил образовавшуюся тишину Тейлор. - Он поселился в лесу. Честно, про него мало что мы знаем – местные сторонятся его, мы даже не знаем, откуда он еду берет и как живет, и кто ему это позволил. Темная это история. Говорят, у него огород и какая-то животина. - А далеко в лес там идти? - Достаточно, но там по прямой дороге. Не заблудимся. - Надеюсь, – отозвался Глен, припомнив ночные блуждания с недотепами-студентами и неудачником-самоубийцей. Странно… сейчас это все кажется таким ирреальным. Будто во сне были приключения этих четырех масок. И это тоже сон. Точно, это просто Морфей напился! Да какой-то к черту Морфей… Глен, про себя еще раз простившись с крышей, проговорил: - А что еще ты про него знаешь? - Говорят, он тысячу раз спасался из лап смерти. И умеет вызывать духов. И вообще с тем миром, как говорится, на «ты». Тейлор хмыкнул (в шаманов и магию он верил еще меньше, чем в Бога), но лишь начал: - И ты к нему идешь… - Чтобы он мне помог узнать правду. Просто что-то у меня с душой непонятное творится. Я хочу, чтоб он помог мне разобраться. - А он поможет? - Не знаю, он с нами вообще не контактирует. Вот мы отдельно, и он отдельно. Говорят, он странный. Хотя я думаю, что все, кто связан с магией, странные. - Если в нее верить. - Ну да, если в нее верить, – пробурчал Стэн. По ходу, парень в магию все-таки верил. Ну что – после всего происходящего Глен тоже был готов поверить хоть в существования инопланетян. Солнечный свет пробирался сквозь клетку из ветвей, которая сводом закрыла небо. То и дело какая-то не улетевшая на юг птица шебаршилась в кронах голых деревьев, заставляя падать скопившийся снег вниз. Тот скрипел под ногами Стэна, разрушая полное безмолвие леса. Здесь вообще не ходят люди? - Долго еще идти? - А ты устал? – с насмешкой протянул Стэн. Глен не обиделся, только зевнул: - Нет, просто стало любопытно. - Да не так чтоб сильно. Хотя нет – вот уже почти! – внезапно воскликнул он, вытянув вперед руку. Глен по привычке близоруко прищурился. Добротное деревянное здание покоилось, укрылось в укромном месте, прикрытое ветками деревьев, вдобавок занесенное снегом. Наверное, его и летом не разглядишь с дороги – зелень спрячет от глаз людских. - Тише! – буркнул внезапно Ройлет, переходя на цыпочки. Глен уже хотел съязвить, что он вообще не может сильно шуметь, но только промолчал, прикованный взглядом к этому дому. Интересно, а легко ли жить там зимой? Они медленно приближались к избе шамана, не переговариваясь, стараясь даже не скрипеть снегом. Будто они хотят поймать зверя, ей-богу! - Тихо, я сейчас постучусь… – прошептал Стэн и уже хотел исполнить свое намеренье, когда дверь внезапно растворилась сама, чуть не прибив неудачного искателя истины. - Что вам нужно? – раздался резкий, холодный, как сама зима, голос, и на порог вышел высокий и худой, как щепка, старик. На нем был странный балахон пыльного серого цвета. Он производил впечатление скорее отшельника, чем шамана. Стэн ойкнул и отпрянул от двери. Повисла неловкая пауза. - Объяснений я не дождусь? – поднял брови шаман. – Зачем вы здесь? - Мы… за советом, – наконец, нашел, что ответить, Ройлет. Отшельник удивленно поглядел на юношу. - Давно ко мне за этим не приходили. Знайте - вы можете уйти без советов. Но входи. И ты тоже, – кивнул он Тейлору, который стоял за спиной Стэна. В мозгу Глена промелькнула мысль, что они все спятили. Но шаман как мог его видеть?! Хотя…Черт, что же все так сложно. Стэн с Гленом переглянулись, затем настороженно вошли в дом. Это было… странное место. Снаружи оно казалось маленьким, миниатюрным, а здесь они оказались в тесно заставленной, но все-таки достаточно большой зале. Ну, относительно большой. Может, чуть больше обычного классного помещения. Большую её часть занимала печь, такая, какую её рисовали на картинках в детских энциклопедиях. Узкая скамья находилась у дальней стены, прикрытая какой-то старой обветшалой тряпкой. Воздух весь пропах чем-то пряным, травяным, и через секунду Глен увидел, что с невысокого потолка свисали связки каких-то засушенных растений. Все было каким-то… странным. Ирреальным, как Тейлор уже выразился. Будто это только какая-то фантазия. - Говорите, – внезапно потребовал отшельник, поворачиваясь к ним. – Сначала ты, – добавил он, обернувшись к Тейлору. – Что тебе нужно и что ты делаешь здесь? - Я ищу выход и понимание. А вообще – это долгая история… Когда Тейлор уже рассказал про маски и плавно переходил к Сондерсу, тот его неожиданно перебил: - Ясно. Проделки Масочника. Пауза. «Масочник?!» – обалдело подумал Глен, круглыми глазами смотря на шамана в упор. - А… кто это? – нарушил молчание Стэн. Шаман отозвался глухо: - Дух. Вестник правды и сплетник лжи одновременно. Любит создавать маски души. - А что это за «маски души»? – хватился за тему Глен, почувствовав странное волнение внутри себя. В конце концов, это его касалось напрямую. - Не могу сказать. Я про него лишь слышал, я его не вызывал, – резко отозвался шаман. - Но… что мне с этим делать? – спросил сбитый с толку Тейлор. Зол ли Масочник, или он просто любитель поиграть? Только игра может быть очень и очень жестокой. И Глен может очень далеко зайти и не вернуться обратно после очередного путешествия. Но… он не чувствовал страха. - Наверное, перестать надевать маски, – резонно заметил отшельник. – Что тебя заставляет соваться раз за разом в иную для тебя реальность? Зачем ты рвешь пополам эту ткань между твоим миром и нашим? Зачем ты берешь и надеваешь на свое лицо эти волшебные маски, чужие личины? Какие… точные вопросы. И действительно, зачем? Зачем рискуешь? Зачем берешь больше, чем тебе положено? Зачем суешься туда, где опасно? Молчание после вопроса. А вот нашелся и ответ: - А мне интересно, чем это все закончится, – нагловато ответил Глен. Стэн показал ему большой палец кверху и усмехнулся. Отшельник даже не улыбнулся. - Но… к чему я приду? – внезапно спросил Глен, не надеясь на ответ. - Когда придешь, тогда узнаешь. «Резонно» - И никто мне не ответит, для чего? Даже Масочник? - Скорее всего, он не снизойдет до того, чтобы тебе что-то объяснять. Спроси лучше у солнца – пусть осветит тебе путь. Может, воды целебные похоронят твои сомнения. Спроси у ветра – пусть он отведет тебя к истокам. - Знаете, – с нервным смешком отозвался Тейлор, – это вы со стихиями на «ты», а я им еще не представлен. - Но должен быть смысл во всем этом! – импульсивно воскликнул Стэн. Шаман внимательно посмотрел на юношу, будто впервые заметил. Затем хмыкнул и покачал головой: - Не всегда. - Но… - Ты можешь идти? – не обратив внимания на думающего возразить Ройлета, обратился шаман к Тейлору. Тот покачал головой: - Маска сама ведет меня, когда нужно. Я вообще человек подневольный. - Ясно. Тогда ты, – повернулся он к Стэну. – Ты пришел сюда за советом. Говори. Стэн почему-то посмотрел на Глена и, получив ободряющий взгляд в ответ, вымолвил: - Я хочу воскреснуть. «Ну ничего себе…» - подумал Тейлор. Лицо шамана оставалось непроницаемым. - А ты умер? - Можно так сказать… – протянул Стэн, от духоты расстегнув куртку и откинув капюшон. Очки чуть не упали, зацепившись дужкой за что-то в ткани. – Просто мне что-то не хватает в этой жизни. То ли смысла, то ли веры. Честно, я не очень понимаю…. Просто у меня подчас возникает ощущение, что какая-то часть меня отмирает, что мне не нравится.… Что вот просто я что-то делаю не так. «Здравый смысл, что ли, отмирает?» – подумал Глен, однако эта мысль быстро исчезла. Что-то в этих словах было… его. От него. Похожим. Ищущий. Он ведь тоже что-то искал… Часто. А, черт! - Ты хочешь понять свою душу? – спросил неожиданно отшельник. - Да, хочу. Я хочу быть живым. Просто я чувствую себя… ускользающим, наверное. Что-то уходит от меня, сквозь пальцы утекает. Я не вижу сквозь тьму бытовых проблем ни души, ни чувств, ничего! Я пытался читать Библию, я залез в другие священные книги… и ничего не понял. Объясните, где я и зачем я? Я ничего не вижу. «Господи, как знакомо-то… было», – поспешно добавил Глен. Это было глупое отрочество, когда он бегал и приставал ко всем с вопросами об устройстве бытия. О том, зачем и почему мы сюда приходим. Даже к священнику бегал. Только тот ему посоветовал походить в воскресную школу. Походив немного, Глен забил на нее. А, уйдите, воспоминания о том, каким он был глупым! Что за дурная привычка у спрятанных в подкорке далеко воспоминаний всплывать обратно?! - Понятно, – проговорил безучастно шаман, когда Стэн замолчал перевести дух. – Ты хочешь, чтобы я указал тебе входы и выходы, верно? - Ну… - Ты глуп! – внезапно в каком-то раздражении бросил шаман. – Неужели тебе с детства не вдолбили, что только ты сам можешь найти путь? Стэн с Гленом солидарно отшатнулись от отшельника и переглянулись. Внезапно Ройлет улыбнулся. Он будто придумал какую-то шалость. - Вдалбливали, да я оказался не тем, в кого можно что-то безопасно для себя вдолбить. Нет, я просто хочу хотя бы узнать, где мне копать. Поднятый кверху палец от Глена был обеспечен. Парни переглянулись и, как авгуры, улыбнулись одними глазами. Как дети малые, ей-богу. Самое удивительное, но отшельник не наорал на них. Тонкие бесцветные уста чуть тронула улыбка. - Что ж, обоснованно, – ответил он. – То есть, ты хочешь, чтобы я тебе показал, как можно узнать себя и увидеть свет? Но знай – я могу показать путь. Но идти ты будешь сам. - Я понял это. - Ты хочешь быть моим учеником? - Да. - И надеюсь, что ты понимаешь, что тебе придется многое преодолеть? И это не всегда будет приятным. Стэн сглотнул и нервно спросил: - Это обязательно? - Да, – снова стал жестким голос шамана. Ройлет задумался, но затем наотмашь махнул рукой: - Была не была! Я готов на это. - И ты готов, что твой проводник-призрак будет лишь корректировать мир снаружи, но изнутри – задача лишь твоя? Ты знаешь, что ты танцуешь с огнем? Готов? - Знаю. Я готов, – упрямо произнес Стэн. Глен незаметно сжал кулаки за него. - Последний вопрос, – поднял кверху руку отшельник. – Веришь ли ты мне? Молчание. - Да. - Ты доверяешь мне настолько, чтобы дать мне тебя изменить? Знай – тебе этот поиск может принести лишь зло и вред. - Я верю тебе. Я поручаю тебе себя. - Зачем настолько? – искренне удивился шаман. – Ты не мне должен доверяться – я для тебя лишь трость, пока ты не можешь летать. Поручи себя лучше солнцу. Он так сказал и показал рукой на окно. А там действительно сияло яркое, испепеляющее солнце. - Лишь оно тебе проводник. - А ветер? – внезапно спросил с насмешкой Стэн, не отводя взгляда от желтого, по-зимнему обжигающего круга. Шаман хмыкнул: - Он тем более тебе друг. Как друзья и вода, и огонь, и растения, и животные. - Точно? - Да. Веришь? - Постараюсь. - Это самое важное. Только научись верить действительно в то, что есть. Хорошо. Я принимаю тебя, готов тебе помочь. Буду что-то рассказывать, что-то объяснять. Пока в конце концов не придет время тебе быть собой. Глен уже немного запутался в этой всей философии, но от этих слов отшельника ему внезапно стало даже тепло. Какая ценность… быть собой… а не маской. Стэн продолжал всматриваться в пейзаж за окном. Внезапно шаман зашептал: - Я взываю к снегу, к деревьям, но особенно к небу…. Помни, небо – многое для тебя. Помни это прежде всего. Именно по мостам к небу мы приходим. Глен уже не знал, где они говорят прямо, а когда прибегают к выспренным символам. Пафос, много пафоса было в этом. Стоило бы убавить. Но так всегда – когда говоришь о действительно важных и душевных вещах, неизменно скатываешься в патетику. Поэтому о них и непринято говорить вслух. - Ты дашь мне руку, шаман? – внезапно хрипло спросил Ройлет. Тот внимательно вгляделся в лицо Стэна и без лишних слов протянул руку. Тот крепко схватился за морщинистую, грубую старую ладонь отшельника. Это означало заключения договора. Внезапно Глен впервые за все свое это время почувствовал на себе маску. - Глен, что-то случилось? – внезапно обеспокоенно произнес Стэн, обернувшись к нему. Тейлор отупело посмотрел на него и кивнул: - Мой мир меня зовет. - Что тебе нужно, чтобы туда вернуться? – резко спросил шаман. Глен попытался понять, куда вела его маска… - Э… Стэн? По ходу, мне нужны твои очки. - Мои очки? – ошарашено проговорил Стэн. – А почему? - Ты у меня спрашиваешь? У этих масок своя логика, мне не подвластная, – проворчал Тейлор. - Дай их ему, – сказал шаман Ройлету. Тот пожал плечами, недоуменно снял с себя очки и протянул их Глену. - Прощай, – внезапно грустно произнес он. – Ты хороший парень. - Да ты тоже неплохой, – хмыкнул Глен. Какое-то странное понимание возникло между этими двумя юношами. Будто они были… друзьями? Братьями? Близнецами? Просто хорошими знакомыми? Кто здесь поймет… - Прощайте! – воскликнул Глен и протянул руку к очкам Стэна… Сверкнул луч зимнего солнца в оптических стеклах. - Ну ничего себе, – пораженный голос Стэна проводил Глена. … Глен еле смог разлепить веки. Он присел на полу и глубоко вздохнул. Все нормально. Собравшись с силами, он вскочил на ноги и буквально подбежал к окну. И раздернул занавески. Ветер штормом ворвался внутрь, а солнце чуть не ослепило Глена. Когда он вполне набрал в себя сравнительно чистый воздух, да с какой-то радостью наглазевшись на светило, он так же быстро задернул гардины. Снова погрузив комнату во мрак. - Масочник! – внезапно воскликнул он, покрутившись на месте. – Где ты? Кто ты? Что ты хочешь? Нет ответа. Никто не удосужился отозваться, лишь ветер пробежался кромкой занавесей. Глен язвительно ухмыльнулся. Еще бы. Чего это вдруг да спуститься вниз, да объяснить все неразумному. Слишком важная это персона, этот Масочник. Глен поднял с пола маску и бросил её к остальным. Надо же, их осталось всего четыре. Прошло так мало, но казалось, что целая неделя. Даже целый месяц жизни Глена не мог сравниться с этой буквально парой минут… Взгляд его скользнул по столу. Он даже не удивился, когда заметил, что его очки и очки Стэна одинаковы. Такие вот шуточки у этого Масочника. Он ведь любит играть с людьми. - Что ж, ты играешь мной, а я тоже сыграю, – произнес даже вслух Глен и протянул руку за следующей маской. Она была будто сделана то ли из легкого алюминия, то ли из стали. Серая. Более – ничего. А что скажет оборотная сторона? А там – будто железо тронуло ржавчина. Страшные, будто кровавые, рыжие пятна коррозии устрашающим рисунком красовались по стальному полотну. - И куда на этот раз? – спросил он, но что спрашивать? Можно ведь просто увидеть…