...и моя тень

Том проснулся, сел на кровати, схватился за лицо, провел рукой по груди. Нет-нет, все в порядке. Ничего не сломано, ничего не болит. Это был какой-то странный сон. Такой долгий странный сон... Там было что-то важное, в том сне. Что? Том несколько секунд сидел на кровати, прислушиваясь к себе, пытаясь вспомнить, но потом просто махнул на это дело рукой, поднялся и пошел в ванную. Есть такая штука со снами - они очень быстро забываются. Не успеешь схватиться за скользкий хвост сразу - пиши пропало. Умылся холодной водой. Поднял голову и надолго уставился в зеркало. Зачем-то распрямил плечи (хотя, казалось бы, куда уж дальше распрямлять), вскинул подбородок. Задумчиво нахмурился, посмотрев на то, что получилось, - и что-то кольнуло внутри, когда увидел, как хмурится его отражение. И задохнулся от подступившей к горлу нежности. Странные чувства у тебя вызывают собственные брови, тут же зашевелился внутренний голос. Заткнись, сказал ему обычно вежливый Том. Иногда внутренний голос был просто невыносим. Девушку бы тебе, мечтательно протянул голос, но после этой ремарочки и впрямь заткнулся. Том только хмыкнул в ответ. Еще раз смерил отражение взглядом. Оно ответило тем же. И Тому почему-то стало грустно, он будто ожидал, что оно среагирует как-то иначе. - Нет, - пробормотал, подходя к зеркалу вплотную и вглядываясь в собственные глаза, - не девушку, - приложил руку к поверхности, отражение повторило его жест. - Не девушку, - повторил Том. - Доктора. Однако вместо того, чтобы срочно звонить психотерапевту (ну, не любил он их, не любил, когда копаются в тебе, будто бы пытаясь отыскать внутри какую-нибудь гадость; нет, Том не стеснялся своих гадостей, просто ему казалось, что лучше уделить время поискам чего-то куда более светлого и полезного), снова засел за перечитывания сценария и мифов в кабинете. Он уже не мог сказать, что не знает, как играть это существо. Теперь у него была другая проблема - у него было очень много вариантов. Поведения, мимики, осанки. Мыслей и переживаний. Того, что должно быть у Локи в глазах. - Что должно быть у тебя в глазах? - пробормотал Том и зачем-то оглянулся, будто ожидая увидеть кого-то, кто знает ответ. Рядом, естественно, никого не оказалось. Что это я? И снова возникло ощущение, будто забыл что-то важное. Задумчиво огляделся по сторонам еще раз. Скользнул взглядом по книжным полкам, пожал плечами и снова уставился в сценарий, запуская руку в волосы и слегка взъерошивая их. Поднялся, захватив с собой кипу распечатанных листов и уткнувшись в них носом, побрел на кухню. В общем-то он уже давно знал там все наизусть. Но будто бы пытался найти что-то еще. Что? Аккуратной стопкой сложил листы на стол, взялся за чашку и обратил внимание на второй стул. Он не должен тут стоять. Он обычно стоит у стены. Нет, тут. Нет, у стены. Тут! Он стоит тут, и никому нельзя его трогать! Том помотал головой, понимая, что теперь в полной мере прочувствовал на себе, что такое когнитивный диссонанс. Решил пока не трогать стул, опустил глаза на собственные руки и обнаружил, что держит две чашки. Две. Да что же со мной происходит?! Почему-то вспомнился то ли какой-то фильм, то ли книга, где главному герою стерли память. Он тоже автоматически делал непонятные для себя вещи (тело помнило то, чего не помнил мозг) и постоянно испытывал ощущение того, что что-то забыл. Правда, с собственным отражением у него, кажется, никаких отношений не было... Заваривая кофе, Том с легкой улыбкой принялся раздумывать над тем, зачем кто-то мог бы возжелать стереть ему память, и что в том стертом куске могло быть. И почему ему так понравились его же брови сегодня в зеркале? Это что же должно было произойти в стертом из памяти прошлом, чтоб так протащиться от собственной мимики? После нескольких долгих минут раздумий, Том осознал, что думает о собственной стертой памяти уже почти всерьез, мотнул головой. Он, конечно, всегда был открыт для всего нового, но это... Это было слишком даже для него. Ну и ладно, скучный ты человек, сказал он себе, теперь, отпустив эту мысль, ты, возможно, так никогда и не узнаешь, что на самом деле был русским шпионом. Впрочем, о таком, вполне возможно, лучше действительно не знать. Улыбаясь своим странным мыслям, допил кофе, направился в коридор. Сегодня он решил купить, наконец, какие-нибудь продукты и приготовить обед дома, официантка в кафе, конечно, хороша, но иногда просто хочется сидеть в четырех стенах, никуда не выходить, побыть наедине с собой. Привычно сунул руку в карман. Нащупал там скомканный клочок бумаги. Достал, снова нахмурился и развернул комочек, оказавшийся салфеткой, на которой шариковой ручкой, довольно криво, будто впопыхах (или на весу, или просто почерк такой) было нацарапано "Локи". Это еще откуда? Зачем кому-то писать на салфетке имя его еще не сыгранного героя? И почему эта салфетка у него в кармане. Когда это было? Кто тебе ее дал? Да что ж это за "Вспомнить все" такое?! А знаешь что, Том? Вспомнить так вспомнить! Он решительно сжал салфетку в руке, дошел с ней до дивана, сел, откинул голову на спинку и закрыл глаза. Думай, сказал себе, вспоминай, неудавшийся русский шпион, откуда взялась чертова салфетка? Что-то было там, в глубинах памяти. Смутные, расплывчатые образы, глухие, бубнившие что-то голоса. Голова разболелась, но Том был бы не Том, если б это его остановило. Он мысленно потянулся к образам, пытаясь рассмотреть хоть что-то, расслышать хоть что-то, и внезапно в голове очень четко прозвучал шепот. Его собственный голос, произнесший на неизвестном языке одно единственное слово. Шипяще-баюкающее. Спасительное. Том вздрогнул и распахнул глаза. А голос повторял это слово снова и снова, и перед Томом, который уже не пытался ничего вспомнить, только изумленно, невидяще смотрел перед собой, пролетали странные полустертые реальностью картинки из забытого сна. Он видел Локи. И почему-то четко знал, что это - не он в образе бога, а бог в его теле. И любил его. И был за что-то невыразимо благодарен. И было в этом всем столько тоски, столько пронзительной нежности... Голос замолчал. Том почувствовал острое сожаление - он не хотел, чтобы голос замолкал, он хотел, чтобы голос звучал вечно. Попытался сам повторить услышанное слово. Получилось. Повторил еще раз, будто пробуя на вкус. Задумчиво повертел в руках клочок бумаги. Подумал: какой странный сон. Как странно, что я его вспомнил. Зато теперь, кажется, ясно, чего меня так к отражению потянуло. Но вот почему изначально мне мой собственный образ пригрезился, да еще и чувства такие вызвал - это, конечно, вопрос серьезный. Похоже, все-таки надо к доктору. Но салфетка-то тут при чем?! Скомкал ее и щелчком запустил в угол. Поднялся, мельком увидел себя в зеркале, остановился, присмотрелся, подошел. Будто увидел что-то, чего раньше никогда не замечал. Впрочем, почему будто? Он увидел - увидел в себе Локи из странного сна. Он понял, что теперь знает, как его играть. Он понял, что... помнит?