Я один из вас

Младший Учиха лежал на полу тренировочного зала. Из его глаз, рта, ушей текла кровь. Губы разбиты. Порвана щека. Выдраны клоки волос. Он захлебывался собственной кровью. Глупый мальчишка. Глупый, мнительный мальчишка. Который не стоит и половины своих понтов. - Пощадите, – шепчет он, всматриваясь в змеиные глаза. Мужчина, стоявший над ним удерживал висящую на сухожилиях руку. - Такие как ты мне не нужны, - выплюнул он, - Ты не способен оценить то, что тебе давали. Ты не имеешь уважения к старшим. Ты слишком много о себе возомнил. А из-за этого – люди погибали, и будут погибать, - шипел мужчина. Парень заскулил. Мужчина занес здоровую руку и воткнул кунай в горло никчемного мальчишки. - Убери его отсюда, - бросил он Кабуто, выходя из зала, - И что бы пятна его крови не осталось. - А его глаза?! – удивился парень, до этого наблюдавший за боем со стороны. - Можешь забрать их. - Может сначала заняться вашей рукой? - Ты не понял, что я тебе сказал? - Понял, - закивал Кабуто. Всю ночь Орочимару провел в лаборатории, восстанавливая руку. Было ли ему жаль мальчишку? Совсем немного. И даже не мальчишку, а те техники, что он мог получить. Парень должен был знать свое место. Усталый полустон-полувыдох. А теперь можно и поспать. Мальчишка отнял слишком много сил. Может он был и не так уж плох? Хотя... Уже поздно об этом думать. Орочимару уснул с усмешкой на губах. Все-таки приятно, сделать то, что давно хотел. И над тем, кто давно этого заслуживал.