Расстояние (Кристиян Якич/Лука Иванушец)
15 июня 2021 г. в 17:45
июнь 2021
Кристияну хочется шептать Луке на ухо что-нибудь бессмысленно-нежное, всякие глупости, искрящиеся слова; целовать родинку над ухом; колоть ладонь ежиком волос на загривке. Он в Мостаре. Отдыхает. Восстанавливается. Лука в Ровине, присылает в мессенджер фотографии: вот он дурачится с Йошко, смеется с Бруно, перепасовывается с Миславом. Все такое обычное, обыденное, динамовское: все свои, в присланных кадрах нет никого, кроме пламенно-синих. Кристиян улыбается: забавное это все же утешение от Луки — не присылать фотографии с звездами, с Модричем или Баделем, Видой, Ловреном, тем же Даличем. Набор фотографий — еле заметным шепотом извинений: смотри, я тут все с теми же, что обычно, ничего такого, суперского, не происходит. Кристияну, наверное, должно быть обидно — Луку вызвали, Йошко вызвали, Мислава, Бруно, Ливу, по сборным вообще пол-Динамо разъехалось, Ариян, Гавра, Стефан… А у него в активе только неудачный Евро для u19 в шестнадцатом.
Ерунда все это.
Е-рун-да.
Кристиян смотрит на фотографии и ему хочется шептать Луке на ухо бессмысленно-нежные глупости, сладкие, как взбитые сливки на торте. Настоящие. Ему не нужны извинения, Луке не за что извиняться, но когда Кристиян смотрит на фотографии в мессенджере, на душе у него теплеет: это забота, нежелание напоминать о неприятном.
Между ними — все побережье Хорватии. Сплит, Шибеник, Задар. Каждая точка на карте — название футбольного клуба. Проедь из Мостара в Ровинь — всю футбольную географию соберешь.
Жаль, на трибуны не пускают зрителей.
Жаль, на базу не пускают посторонних.
Жаль, нет никакого смысла уезжать из Мостара.
Жаль, Лука далеко, жаль, ехать к нему бессмысленно. Расстояние — не помеха общению, скинь фотографии, запиши голосовое сообщение. Расстояния не существует.
Лука присылает новые фотографии. Пишет: «Скучаю».
«Я тоже», — набирает Кристиян, сидя на набережной Ровиня: красные черепичные крыши, узкие улочки, Адриатика. Солнце слепит глаза.
Лука, верит Кристиян, привез с собой из Англии запах травы на Уэмбли, нетерпение, ожидание, жажду выйти на поле и доказать, что он имеет на это право: он такой всегда, неистовый, неутомимый, лучший в их поколении — во всяком случае, так после молодежного Евро сказали эксперты. Кристиян болтает ногами в воде Адриатики, солнечные блики на воде, эх, растянуться бы прямо тут и загорать. Бокал вина стоит прямо на брусчатке, расстояния не существует в мире, где можно мгновенно обмениваться словами, фотографиями, эмодзи. Физическое расстояние — лишь иллюзия, думает Кристиян, незачем было ехать через половину первой лиги, Сплит, Шибеник, Задар, только чтобы выпить вина на берегу Адриатики и постоять у забора, отделяющего тренировочное поле от цивильного мира.
У него, в конце концов, отпуск.
Он, в конце концов, отдыхает.
Когда бы еще он проехал все побережье — просто так, бессмысленно, разгружая мозги, щурясь на ярком солнце.
Кристиян стоит у забора — скучающий зевака, праздный прохожий, яркие шорты и цветастая рубашка. Усмехается, когда Лука отдает неточный пас на Баделя.
Будешь так мазать, тебя в старт не поставят, пишет он. Думает полсекунды, добавляет: еще и Дамир ругаться будет. Лука не прочитает этих сообщений, пока не закончится тренировка. Снова пишет: а вот сейчас рывок был отличный. И снова: попытка протаранить Бруно была забавной.
Потом уходит, время смотреть на закат, сидя в кафе на набережной. Отсчитывает минуты — вот Лука, наверное, уже переоделся, вот уже в душе, вот штаб сейчас что-нибудь объясняет… Он берет в руки телефон, видит, что рассчитал точно: «Лука набирает сообщение» горит в чате.
— Да, я слежу за тобой во все глаза, — смеется Кристиян, записывая аудио. — В два своих, два тигриных и третий, который на локте.
С утра ему предстоит сдать ПЦР-тест. Если результат будет отрицательным, они смогут переброситься с Лукой несколькими словами — глупыми, нежными, настоящими — глядя друг на друга через решетку забора у стадиона. Кристиян не собирается подвергать Луку даже минимальной опасности заражения ковидом — хотя сам Кристиян уверен, что ничем не болен, кроме любви.