Жизнь

Недавно я встретила цитату, суть которой сводилась к следующему: страх писателя — понять, что жизнь прошла только перед монитором, вся уложилась в беге пальцев на клавиатуре. Мой более чем вольный пересказ, разумеется, я не нашла первоисточник. Как было бы прекрасно на самом деле прожить вот так: только я и экран. Только книги, только фильмы, только воображение выплёскивается посредством танца кончиков пальцев. И ничего, ничего больше. Ни радости, ни покоя; ни стыда, ни боли. Ни длинного языка — как сложно посадить этого черта на привязь! Ни коварной распирающей энергии, ждущей случая столкнуть меня в бездну. Ни тупой боли, нарастающей внутри, требующей любого выхода. Это все оттого, что мне не хватает покоя. Я — хохочущее пламя, дающее убогой обыденности сгореть в празднике разрушения. Я — пепелище; что хочешь ты от руин и золы? Что вообще такое равновесие? Будь я канатоходцем, что за быстрая была бы смерть. Как жаль, что мне не бывать свечой.