Мастер вопросов_часть 1

Всё здесь словно законсервировалось на годы - та же мебель, те же фото на стене, те же раздражающие своим тиканьем дешевые огромные пластиковые часы, наверняка вынесенные за ненадобностью из какого-то чиновничьего зала ожидания. Будто и ничегошеньки не изменилось с его последнего визита, когда, сидя на барном стуле с седушкой из растрескавшейся экокожи, едва доставал носком кроссовка до пола. Только измельчало. И если непрошеное вторжение его не смущало ни разу, то обстановка словно вытесняла, выдавливала собой, ограждая хозяйку от проблемного гостя. Она же словно не чувствовала этого. Зажав губами тлеющую сигарету, умудряясь не задеть его ни бедром, ни локтем в этом крохотном пространстве кухни, подошла к столешнице, щелкнула затвором электрического чайника. Движения ее ленивые, гипнотизирующие, и вот он не может оторвать взгляд от чернильного витиеватого узора рукава татуировки, что стекает от плеча до самого запястья, перекрывая бледную кожу. Тело, что под ворохом оверсайза и нелепых разлетаек, всегда ему казалось обманчиво щуплым - в домашних спортивках и великоватой мужской алкоголичке - и в голове уже роятся странные непрошенные мысли - чья? - сухое и жилистое. Красивое. И вот уже невольно скользит взглядом по лопаткам еще не тронутым кистью тату мастера, пояснице. Досадно, что за майкой не видно венериных ямок и той-самой, сползающей ниже и ниже татуировки… Он бы на нее посмотрел. © Наследники