Запись #1

Иногда в голову приходят странные мысли, но нет места, где можно было бы их записать; нет тех, с кем можно было бы ими поделиться. Я никогда не вёл блогов - просто потому, что не знал, о чём бы рассказать. Даже сейчас не знаю. Ничего не приходит на ум, кроме, как выразился Холден Колфилд, "давид-копперфилдовской мути": родился-рос-учился-работал. Но в то же время что-то давит изнутри: какой-то невыразимый приглушённый крик, мешанина мыслей, идей. Точно так же трещит по швам мусорный контейнер, куда пихают и пихают всякие объедки и остатки, но никто их не забирает. Может, настала пора разобрать то, что творится в голове? *** Я не знаю, являюсь ли писателем вообще. Наверное, данное занятие некогда представилось мне наилегчайшим интеллектуальным хобби, а заодно способом потешить собственное эго. Ещё подростком читал я много и с удовольствием, а в какой-то момент поймал себя на мысли, что смог бы написать не хуже - по крайней мере, не хуже некоторых авторов. Самолюбие, тщеславие - чем не повод? Проблема заключалась - и до сих пор заключается - в том, что я просто не знаю, о чём писать. Все возможные сюжеты известны и исписаны и представляют собой различные вариации на тему. Время всеобщей доступности информации лишь усугубило эту проблему: уже не удастся ворваться в литературу с пинка и поразить всех широтой размаха. А написать что-то и потом смотреть, как тебя сравнивают с кем-то именитым - причём не в твою пользу - не позволяет гордость. Остаётся лишь плавать по знакомым водам фантворчества и стараться хотя бы впечатлять качеством исполнения. И единственным топливом, который питает движитель моего "корабля", являются сторонние оценки. Мнения. Комментарии. Может быть, это и отличает настоящего писателя от... человека с писательским хобби. Первый готов писать даже в стол, лишь бы сказать что-то, выразить мысль. Второй же будет мяться, ходить кругами и так ничего и не выдавать на-гора, ведь ему хочется не сказать, а просто услышать в очередной раз, какой он замечательный.