Считаюсь ли я взрослым?

Каждый раз стоит мне сесть за ноутбук или спрятаться от внешнего мира за своим блокнотом, я точно знаю что мне много о чем хочется рассказать, обличить в слова все мыслеформы и образы, воплотить в жизнь не один десяток интересных (в первую очередь для меня самой) идей. Но стоит мне лишь подумать о публикации работы и всё исчезает: слова, образы, еще не созданные персонажи и их истории… И я не понимаю что жто. Какая-то болезнь? Воображаемый вирус, пожирающий уверенность в собственных силах и отбирающая весь талант, каким бы выраженным или слабым он не был? Это «страх белого листа»? Я могу неделями фантазировать, продумывать сюжет будущей истории, каждую его деталь, но стоит лишь заняться воплощением всего этого и вера в себя улетучивается как капли росы на листве с восходом солнца. Я слишком самокритична, буквально помешана на ускользающем чувстве совершенства. Настолько, что если что-то вдруг идет не так, я готова бросить даже то что мне действительно нужно и дорого. Я впадаю в уныние и становлюсь абсолютно не способна браться даже за элементарные дела, касающиеся реальной жизни. Я слишком часто паникую и нервничаю из-за мелочей, накручиваю негативное как заезженную кассетную пленку...