о несбывшихся надеждах, цветах и гнили.

20.07.23 текст#2 надежа. Нева близко. На закате ее воды чернеют. Чернеет и Петропавловский шпиль. Темнеют туристические катера. Люди снуют туда-сюда, их зазывают экскурсии по крышам и каналам, но не зазывает Нева. Эта бездна всматриваясь в глубь тебя готова забрать твою боль, но не забрать тебя. Она — твоя заботливая мать. И город расположившийся на здешних черных водах принимает брошенных, обездоленных и обиженных, ищущих свободы, и не тех, у кого уже есть дом. И потому, я бы бесконечно хочу чтобы ты был в той же степени одинок, как и я. Чтобы ты навсегда остался здесь — рядом со мной. 20.10.23. текст#3 истина. Буквы собираются в слова, а они во фразы, те в предложения, после — абзацы. Так рождаются тексты, которые я редко пишу. Хотелось бы оправдаться: «а я не графоман, вот и все». Но дело же не в мастерстве или его отсутствии, а том, что нужно разобраться в этой выгребной яме с мыслями, прежде чем приступать к составлению текста. А я это откладываю. Никому не хочется возиться в дурнопахнущей яме с помоями, вот и мне не хочется. Однако, когда зловоние становится невыносимым: до дрожи руках, до желания содрать скальп — приходится вскрывать череп дабы узнать, что происходит внутри черепной коробки. А там черви. Ни то жирные личинки, ни то длинные тонкие ленты. Жрут. Жрут. Жрут. Хрум. Хрум. Хрум. На сегодня, на завтра и на месяцы вперед — единственные мои спутники. Я — стеклянный сосуд, наполненный объедками, наполненный личинками. Раз. Два. Три. Осколки на полу. От меня ничего не осталось кроме гнили. Когда я перестану думать, даже червям не будет до меня дела. А может, здесь однажды распустятся цветы?