Минутка нытья

Мир есть текст, текст ест мой моск. И ест уже больше месяца. Мне принесли идею. Мне принесли черновик исполнения. От меня требовалось причесать и лаком сбрызнуть. Я увлеклась так, что перекроила идею, от черновика не оставила живого места, надругалась над автором... Возможно, автор воскреснет и выложит свою версию, но что-то я в этом сомневаюсь, надругалась я качественно. Мне осталось написать всего ничего. Это "ничего" вынесло моск не только мне, но и парочке нейросеток, несчастному подателю идеи и тому, кто позволит мне прийти поныть с жутчайшими спойлерами, а может, и с черновиком работы. Возможно, эта работа отправит меня к психологу, потому что сколько можно воевать с буквами, это странное непродуктивное занятие.