Затравочка

Во всём виноват красный мячик Сделав новый снимок себя на фоне свежескошенной лужайки, Стив тяжело вздохнул. Он никак не мог понять этого современного увлечения фотографированием самого себя, собственной жизни, начиная от утреннего моциона «я в душе», «я и зубная щетка», «а какого цвета ваша туалетная бумага и сколько предпочитаете слоев?» и выставления этого на всеобщее обозрение. Ну зачем? Кому такое может быть интересно? Но мир вокруг как бы намекал на неправоту Стива. Инстаграм пестрил идеально приготовленными завтраками, накачанным губами и задницами, снимками удачных и не очень тестов на беременность и прочим-прочим-прочим. Люди буквально фотографировали всё и везде. В ресторане, куда он ходил каждую пятницу, устав за неделю от полуфабрикатов и доставок, около каждого столика нет-нет да мелькали яркие вспышки. — Салли, я ещё не сфоткала! Не смей трогать моё карпаччо! Я с тобой потом поделюсь! Из примерочных слышалось уже приевшееся: — Заберите, это я уже отснял. А скольких горе-спортсменов Стив встречал каждое утро в парке? Тридцать три снимка за два небольших круга — и выжатый до корки бегун оседал на скамейке, хлеща воду и строчка жизнеутверждающие хештеги, после чего в ход шли сигареты, кофе и сладкие пончики, которые почему-то не выставлялись этим любителем здорового образа жизни. Стив всего этого не понимал, но периодически выполнял данное Наташе обязательство, наполняя идиотским снимками свой Инстаграм, потому что лучше он сам будет постить, что посчитает нужным, чем за дело возьмётся тот же Коулсон из пиар-отдела ЩИТа. Так хотя бы удавалось обходиться без полуголых фоточек, мокрых маек на фоне заходящего солнца и ультракоротких шорт. А Коулсон намекал, что именно такого контента и ждут от самого завидного жениха столетия скучающие домохозяйки и экзальтированные студентки.