На затравочку

Гениальный план — А просто спросить, кто ему нравится, ты не пробовал? — поинтересовался Брок и подпёр голову ладонью, наблюдая за мечущихся по тренерской Барнсом. Тот обжёг его неприязненным взглядом и рухнул на заскрипевший от натуги под его немалым весом старенький и без того уже продавленный десятками жоп диван. — Это не так сложно, как кажется, — ехидно поддел Барнса Брок. — Вот сам у него это и спроси! — огрызнулся Барнс и уронил голову в ладони. — А и спрошу, — фыркнул Брок, поднимаясь из-за стола. — Заодно узнаю, какого цвета он трусы носит. Он любил, когда Барнс заглядывал к нему просто так или потренироваться. Любил гонять с ним кофе во время рабочего дня, наблюдая за тем, как бойцы пыхтят на тренажёрах в тщетных попытках превзойти Зимнего. Любил их разговоры ни о чём, а потому готов был реально помогать, а не сидеть на стуле и кивать с умным видом. Тем более что Барнс, по всей видимости, сам не справлялся, а такое случалось крайне редко. — Жопу посади, — вздохнул Барнс и растёр ладонями лицо. — Ты только всё испортишь, чёрт языкатый. Знаю я твою манеру спрашивать… — А хрен ли ты сам ссышься? — ухмыльнулся Брок, опускаясь обратно на стул. — Это же всего лишь Роджерс. Что он тебе сделает? — Да что ты понимаешь? — Ты прав, походу, ни-хе-ра! — произнёс по словам Брок и оскалился. — Дать бы тебе в челюсть, но, боюсь, тебе это даже понравится, чёрт языкатый, — закатил глаза Барнс. — Лучше бы чего дельного посоветовал, а не всё вот это.