Бессмысленное

Там, где ты переходишь из непопулярного автора в обычного человека, нет границы между прошлым и настоящим. Словно того, что было раньше, не было. Ты выбираешь яйца С0 в местной Пятёрочке (fancy), ты говоришь с любимым человеком (вы оба устаете). Он всё ещё видит тебя писателем, он верит в тебя и считает, что ты сияешь, хотя ты тусклый, как черная дыра, и словно забираешь сияние из мира вокруг. В офисе горит гирлянда и зелёная лампа - болотная, как освещение в "Десятом королевстве", и Волк не приходит тебя спасти, потому что ты сам волк. Ты пишешь пару строк текста и останавливаешься, строчишь что-то в Твиттер, берешь дни за свой счёт, потому что ты бледный, как вампир, а мир кружится вокруг - но ты не можешь так сказать, ты говоришь "температура", и вокруг все останавливается, и ты красишь волосы зелёнкой и смотришь, как спят три твоих кошки. И думаешь: что я делаю со своей жизнью, почему?