Писательский блок

С тех пор, как у меня случился писательский блок… даже не помню, когда точно, наверное, тяжело было еще лет десять назад, а невыносимо стало лет шесть. С тех пор писать на русском, как ходить по осколкам стекла Я не могу избавиться от голоса в голове, что все это не имеет смысла и я трачу время зря. Год назад я начала писать на другом языке, чтобы продолжить писать, потому что это моя отдушина, так я ощущаю себя живой. И в минуты, когда я снова слышала этот голос, я хотя бы могла ответить, что делаю полезное дело и тренирую язык. Но с русским такое не проходит, и тем не менее, порой, становится невыносимо тоскливо. Хочется взяться за перо, начать писать и никогда не останавливаться, но стоит подойти к бумаге, как я понимаю, что мне нечего сказать. Когда я пишу на русском, я будто включаю альтер-эго, я надеваю маску, чтобы не быть уязвимым, откровенным, тем, кем я являюсь. Я начинаю прятаться за ворохом метафор, искать спасение в витиевато-нейтральном тоне рассказчика, как будто мирские суеты не трогают меня как автора. Я растворяюсь в слоге, боюсь выразить мысль, задеть кого-то, услышать в свой адрес обвинения и угрозы. Как будто слова мои могут ранить, как единовременно выпущенные стрелы. Я стараюсь вкладывать себя в рамки, искусственно-созданные, не понятно кем созданные, если честно. Как будто ты слышишь голос эфемерной толпы в своей голове, но ничьи уста не проронили эти слова. И вот ты ощущаешь себя в тупике, в который вогнал себя сам…