Не знаю, будет ли это кто-нибудь читать, ну да ладно

За свою жизнь я много писала. Все начиналось идиотскими песенками и стишками в возрасте семи-восьми лет, переросло в депрессивные подростковые стихи и прозу по любимым фандомам. Я переросла это. Во всяком случае, мне так казалось. Но сейчас, перечитывая собственный максимально грустный, потому что я писала его только когда мне было НУ ОЧЕНЬ плохо, "сборник" стихотворений, я понимаю — а ничего ведь не изменилось. Общее настроение безысходности, что было тогда, остается до сих пор, пусть я и пытаюсь скрыть его под маской веселья и оптимизма. Осознавать это довольно сложно и болезненно. Может, потом перечитаю это и поем отборного кринка, но пока я чувствую себя именно так, словно откатилась назад во времени, когда мало что могло порадовать.