Из рубрики: "Стихи не сбывшейся поэтесы"

Предисловия: я иногда пишу стихи. Почти все мои работы начаты с небольших стихов, вы знаете. Но иной раз моя головенка выдает стихи больше, которые не идут в главы, и ими я бы хотела делиться здесь. В целом, начну я со стиха "Поэт" Во мне живет немой поэт. Поэт столь тихий и смиренный, Что пишет каждый свой сонет Он годы долгие без смены. Поэт мой робок и ревнив Своей строки он цену знает, От этого всех винных празднеств избегает, В ночи невинной на бумагу душу всю излив. Живет он в замке из стекла - Безумно хрупком и прозрачном, В одном из залов в башне этого дворца Самом что ни на есть невзрачном. Он там следит за гоном двух светил За их несбыточной любовью За тягой Солнца и Луны За право вместе быть любой ценою. Внизу виднеется гора. Внутри нее спят великаны Давно ушедшие от нас Разочаровавшись в мире из людского зла. И где-то там еще был сад Забытый старой королевой Бывшей крайне суеверной Но падкой на красоты девичьих баллад. За этим миром бдил он с рассветом и закатом, Что окрашивали комнату его игривым златом, И все писал под музу тишины Сверяя, что все строфы были доведены. И вот, старанием отважным Дописал мой волевой поэт Последний в жизни свой сонет Сделав его аистом бумажным. ***