Пусть не юбилей

Шесть лет назад я вывалила сюда свой первый опус, написанный на абсолютном кураже, и с тех пор всё чего-то ваяю. Кураж и драйв, правда, уже не тот. Но могу сказать, что перечитывая свои ранние труды, не испытываю за них никакого стыда. Они мне кажутся все такими же прекрасными, как и тогда, когда писались. Жаль, что их не читают, но когда кто-нибудь ставит одинокий лайк, моя авторская душа ликует, и скупая слеза умиления дрожит на щеке. Не буду врать, что люблю все свои тексты одинаково, про некоторые я и не помню и потом с удивлением нахожу их в файлах и читаю. Парадокс в том, что любовь публики и моя, авторская, не совпадает. То, что я считаю у себя лучшим, у читателей проходной вариант. А то, что я местами вымучивала из себя, пользуется спросом. Писать стало труднее, мешает дурацкий перфекционизм и нежелание повторять сюжетные ходы, а это, увы, неизбежно. И приходится напоминать себе, что всё это для души и баловства, а не анналы мировой литературы. Поэтому можно вывалить как есть, а не страдать, что что-то там не донёс как сочинялось мысленно. Не буду обещать новенькое, разделаться бы со стареньким, но идеи записаны в блокноте, а то забываю-с. Мысль уйти на санитарный перерыв посещает, но пить утром чай и набирать текст уже вошло в привычку.