О том, как я попала в мир пересланных открыток и пропала

Однажды в России проснулась с осознанием, что всякий человек к чему-то должен быть прикручен, а не просто хиханьки цельный день. Собрала три сумки, из которых моя — ни одна, потому что у кота и морского минипига вещей оказалось больше, и укатила в райцентр детства в поисках огня, как Корни в инструкции к жизни и прилагали (хотя, кто её читает). А там — статусы в Ватсапп с добрым утром и поздравления с днём утюга пересланными сообщениями. И мне же надо как-то вливаться, но, думала, старость всё же наступает где-то после пятидесяти и слов: «А при Сталине такого не было», — а оказывается нет. Она наступает конкретно в районном Доме печати, тобиш редакции. Ведь каждое утро я пила свой капучино не на кокосовом, а за 29 рублей, и не осознавала, как жжёт в горле желание перейти на чай с молоком и развалившимися в кипятке печеньками «Юбилейное». А потом мои глаза — боль в моя дырка-задница — уже сами искали чайнушку с национальным принтом. Теперь для меня не существует шкафа, ведь есть шифоньер из Киргизии и пианина, правда слегка расстроенная моим ритмом жизни. Достала халат, тапки заменила вязанными носками и, самое страшное, хочу выставить пост в Одноклассники: «Весна пришла☀️😜🌷 ! На территории рынка проводили Масленицу , 🥞💃🏻 играли в активные игры 🎿🏇🏻🏑 , угостились блинами 😋😜👍🏻 ! вечером пойдём на концерт😱 в РДК . ВСЕМ БЫТЬ !!!! !! 🏃🏃‍♀️🏃‍♂️» На скамейку присела. Забылась. Утопла. Оказывается уже полгода прошло, как я журналист-ёпта. Отпуск скоро. В город зовут. А в этом городе ничего хорошо нет: проститутки одни и наркоманы, тьфу. А у меня ещё Малахов вечером.