Тропа.

На днях (почему нельзя сказать "на ночах"? Это было бы точнее) пришла отчетливая мысль, что всё. Средства моего языка, мой словарь, мои темы исчерпаны. Это давно уже зрело, но оставалось как вероятность: может, обойдётся, а может, и нет. Не обошлось. Когда я только начинала, мир ещё был нов, ощущения - первыми, яркими, сочились переспелым яблоком. Было не сложно придумать что-то, поверить в это и тут же написать. Думаю, в вере и была главная магия работ того времени, хоть они и наивны, и все об одном, и на одном наречии. Потом было кропотливое чтение и вчитывание, приходил опыт других авторов, высокой литературы, и добавилось новое в мои стихотворения, все стало более гармоничным, взвешенным, наверное. Теперь я так много уже не читаю и не анализирую. Стало скучно от себя и своих мыслей, от навязчивых образов, от слов. Нужно понять, как выйти на новый этап.