Маленький принц

Два поздних вечера я посвятила небольшой книге, история которой притягивала меня моей же недополненностью и мистическим притяжением этого неизвестного. Я слышала столько тепла, похвалы, любви к Маленькому принцу. Мне самой нравилась история Антуана де Сент-Экзюпери без самого полного ознакомления. Не уверена почему так случилось, когда самой книги я не знала. Может, отрывки, которые мне удалось ухватить из разговоров читателей, маленьких кусочков из мультфильма, цитат из самой книги, было достаточно, чтобы во мне проснулась эта нежность к истории. И вот, наконец, в моих руках оказалась крохотная звезда несимметричной формы, греющая ладони. После чтения еще и еще одной главы, и некоторый строк, я закрывала книгу. На душу облокачивалось странное чувство. Я задумывалась, смотря в стену и на потолок, в обнимку с звездой. Оказалось, мне становилось так грустно расставаться с Маленьким принцем в конце последних страниц, как и самому автору. Так радовали рисунки, следующие с историей. В моей голове происходили крошечные взрывы мыслей. Мне очень нравится, что с нами говорили, рассказывая о Маленьком принце. Я посмотрю в небо, на множество пятьсот миллионов звезд, когда буду идти темным вечером домой, и, возможно, хоть на маленький миг услышу бубенцы.