Это не часто... но...

Иногда я замираю на самом краю земли, у ледяной кромки Берингова пролива. Ветер обжигает лицо, а я не могу отвести глаз от серой полоски горизонта. Смотрю и смотрю, пока не заболят глаза... Мы так близко, что я почти чувствую тебя, и так далеко, будто нас разделяют разные галактики. Я стою на ветру, и все, что у меня есть — это надежда, что ты когда-нибудь почувствуешь, как я зову тебя своим молчанием... и тоже выйдешь к воде...