День рождения.

Доброй ночи, кому-то доброго утра, кому-то дня, а кому-то вечера. Сегодня, в 23:26 по Московскому времени, ровно год назад, автор должен был выложить вторую главу "Вишни, кофе, сигарет". В тот вечер, как автор помнит, он свисал с дивана головой, ноутбук стоял на ковре, пальцы не отходили от клавиатуры, а плечи сводило от неудобной позиции. В тот вечер у автора было уже написано глав пять наперёд, поэтому публикация была два раза в день, а о сюжете автор даже не задумывался, уже в голове имея готовую душераздирающую концовку (которую автор прописал немного по-другому). В тот вечер, когда за окном жёлтые фонари рябили среди тёмного ночного неба, когда автор ещё не знал, что скинет пару килограмм только из-за того, что все оставшиеся дни лета он посвятит работе, забывая об окружающих, о еде, о сне и большинстве дел, когда его руки тряслись, а мозг даже перед сном обдумывал лучший вариант работы, автор не знал… Не знал, что его так зацепит писательство. Не знал, что короткий желаемый фанфик педагог/ученик перерастёт в полноценную работу, где будет не только секс и будни, но и работа над психологическим фоном героев (автор правда верит, что раскрывать душевные струны персонажей у него выходило даже тогда). Автор не знал, что после прочтения романа "Мастер и Маргарита", когда за окном что-то среди ночной тишины стучало, а паника слабо билась под ребром из-за недавно прочитанной судьбы Берлиоза, автор решится на сцену на кладбище. В тот момент она казалась не вписывающейся во весь "позитивный" стиль работы, но что-то автора в этой сцене цепляло и не написать её он не мог. И уж точно автор не знал, что спустя год он окажется там, где он сейчас. Нельзя сказать, что автор нюхает цветочки этой жизни или что он стал невероятно сильным, умным, крутым и тем, кем нужно вдохновляться, никакого чуда не произошло, поменялось только число в календаре да мысли автора. Этот год был для автора насыщенным в отношении творчества; вместо огромного количества дел, кои возможно дали бы благие результаты в дальнейшей судьбе автора, тот бесстыже просиживал ночи напролёт за своими работами, за артами и драбллами, которые никак значительно не влияют на его жизнь. Жалею ли я, что пишу? Ни за что. Мною было потеряно немалое количество возможностей в этой жизни из-за писательства. В моём кругу общения стало совсем малое количество людей, а вопросы психологической стороны человека ещё больше грызут голову, не давая покоя. Иногда могло казаться, что, брось я писать, всё было бы гораздо проще: время есть, дела есть, цели тоже есть. Делай, что любишь - сказал бы вам любой мотиватор, а мне захотелось бы плюнуть ему в лицо. Я не советчик, ни психолог и ни кто-то там, кто даст вам правильный ответ. Я не более чем человек, что ещё живёт свою жизнь. Я не знаю, правилен ли выбор, не знаю, стоит ли продолжать или более выгодно бросить. Узнать это выйдет только в будущем, до которого ещё нужно дожить. Буду ли я жалеть, если всё обернётся неудачей? Нет. Это мой выбор. см.комм.