Мда...

То самое небольшое желание писать, разбивается к чертям собачьим и кошачьим, сгорает под ублюдским чувством и ебашит прямо по челюсти битой, а бита эта необычная, а с надписями. Вот одна из них, и самая, пожалуй, кричащая: "Как ты собираешься писать если не закончил и нормально не продолжил ни один оридж?". Там ещё "Без практики ты бездарь" и "Ещё одна отговорка того, кто никем не станет", но это настолько легко написать, что проще будет только алфавит. Та куча текстов и идей просто съедают меня. Это не ощущается как хобби, не как музыка к которой я привык в плане создания. Там ты за полчаса-час можешь написать что-то не самое крутое и хорошо сведённое, но лично для тебя это что-то крутое. И ты будешь возвращаться к этой демке не раз, просто послушать всё что ты сделал когда был замотивированный, когда был в гневе и писал то что описывало твоё эмоциональное состояние. Писательство не такое приветливое. Буквы такие холодные и острые... Идеи как недоношенные дети, они гнетут и лишь отталкивают от того чтобы хоть что-то делать, хоть как-то им помочь... А те что написаны на разве что слов 50 или 100, будто использованные презики. Вписал что-то на эмоциях, и всё. Но бременить будет всегда, частично и не так как другие, более значимые черновики, но всё так же будет частью всего твоего недовольства собой... Становится скверно и стыдно перед... Кем-то. Те кто писали что-то хорошее о моих текстах. Это... Пиздец как приятно, особенно когда ты ни в чём не уверен, ни в ком, ни в себе.