Папа

Не помню сколько мне было лет, но однажды ты пришел с работы и дал мне связку воздушных шариков. Это единственное,что я помню. Остальное я знаю со слов мамы. Ты всегда катал меня на плечах, а зимой я не слезала с санок. Однажды, весной, я убежала со двора и стояла на берегу, где бушевала растаявшая река. Я завороженно смотрела в нее, пока ты тихо подкрадывался ко мне сзади. Секунда, рывок и вот ты резко прижал меня к себе. Мама плачет, а ты уже несешь меня домой. Я была непоседливым ребенком и не давала тебе спокойно сидеть, но ты никогда не ругал меня, даже защищал иногда от мамы. Ты любил меня как родную. Когда о тебе говорит мама, на ее лице всегда улыбка и я ни разу не слышала о тебе плохого. Я не помню твоего лица, но фото, где ты молодой, всегда лежит в моем альбоме и не дает забыть твои черты. Каждый раз,когда мама начинает о тебе говорить, слезы на моих глазах текут ручьем. А ты будто чувствовал смерть. Если обычно ты просто махал гостям с порога, то за день до своей смерти ты каждому пожал руку. Уже тогда бабушка заметила, что у тебя были бездонно-голубые глаза, какие бывают у тех, кто собрался умирать. А знаешь, папа, что самое страшное? Я помню тот день, когда ты оставил меня с мамой навсегда. Я помню этот чертов диван, на который тебя положили, я помню как забилась под стол, так как боялась, что ты резко встанешь. Я ждала и надеялась, что ты встанешь и все будет как обычно. Мне было всего 4, когда я видела тебя в последний раз, в этом чертовом доме, на этом чертовом диване. Прошло уже больше двадцати лет, а ты так же остаешься самым лучшим отцом. Прости папа, что я редко навещаю тебя. Я никому о тебе не говорю, но ты всегда в моих мыслях и сердце. Ты навсегда - мой Папа. Помним. Любим.