Самое страшное, что я написала бы

Может быть, однажды (может, в другой жизни) я напишу про это. Что-то типа: Она стояла под дождем и ловила взглядом фиолетовые вспышки молний в туманном, серебряном небе - густом, как табачный дым. Холодные, крупные капли ливня хлестали ее по спине, по голове, по рукам и плечам. Шаг за шагом - она мерила длину бордюра, кренясь чуть то влево, то вправо. Вся в черном со своим неизменным анкхом на шее и в грозу она напоминала странную городскую сумасшедшую. - Я так старался, чтобы ты не попала под грозу, - услышала она за спиной негромкую фразу. - Я знаю. Но я здесь, - она остановилась и посмотрела в небо. - Гроза началась. Однажды. Может, в другой жизни я опишу, что к этому привело, и это будет одновременно смешно, жутко и странно. Может, в той другой жизни я смогу описать, каково это, когда кто-то Другой становится не-тобой. Не знаю, хотела бы сама читать такое. Не люблю ни открытый финал, не плохую концовку, тем более, ни грязный реализм...